El salón de consejos en la planta cuarenta y dos de la Torre Castellano, situada en el corazón financiero de Salamanca, en Madrid, había sido concebido con un único fin: hacer sentir insignificante a quien cruzara su umbral. Los ventanales que iban del suelo al techo mostraban una panorámica del denso tráfico y la bruma de la capital, mientras que allí arriba reinaba un silencio sepulcral. El aire estaba cargado con el aroma a café de especialidad, cuero italiano y colonias que valían más que el salario anual de un obrero. La enorme mesa de caoba reflejaba la fría luz del techo. Alrededor de ella, once personas que habían labrado sus carreras proyectando una seguridad inquebrantable, incluso al borde del precipicio.
Al frente presidía la mesa don Rodrigo Castellano. A sus cincuenta y tres años, de hombros anchos, sienes plateadas y un traje hecho a medida en gris perla, poseía esa postura relajada y arrogante de los herederos españoles. Parecía el tipo de hombre que jamás había escuchado la palabra “no”. A su alrededor, los ejecutivos de Grupo Castellano y los inversores de Capital Ibérico ultimaban los detalles de la compra de la Finca Santa Isabel. El acuerdo llevaba meses gestándose. Informes medioambientales, estudios de suelo en zonas codiciadas, sobornos disfrazados de lobby y papelerío suficiente como para sepultar cualquier duda. Estaban a cuarenta y ocho horas de cerrar la adquisición de mil doscientas hectáreas de tierra fértil, lista para convertirse en el desarrollo inmobiliario y turístico más exclusivo del país.
Todo marchaba a la perfección hasta que la pesada puerta de roble se abrió. No fue una entrada dramática. Solo apareció Javier, un joven guardia de seguridad privada, con el rostro pálido y sudoroso, buscando desesperadamente la mirada de Beatriz, la asistente ejecutiva de Rodrigo. Beatriz salió al pasillo. Segundos después, regresó con una expresión de inquietud que rajaba su impecable compostura profesional. Se acercó a Rodrigo y le susurró al oído. Una mujer mayor había entrado desde la calle exigiendo hablar con él. Los guardias intentaron echarla, pero se aferró a los torniquetes, advirtiendo que el asunto involucraba las tierras de Santa Isabel.
Rodrigo enarcó una ceja, casi divertido por la insolencia. “¿Qué clase de mujer?”, preguntó en voz alta. Beatriz tragó saliva. “Una señora mayor, sola. De aspecto humilde, señor”. Mateo, el banquero principal, miró su reloj con fastidio. Pero Rodrigo sonrió, mostrando sus perfectos dientes blancos. “Déjenla pasar”, ordenó. Quería un poco de entretenimiento antes de firmar el cheque de su vida.
La puerta se abrió de nuevo. Entró con pasos lentos pero inquebrantables. Era una mujer de unos setenta y un años, de piel morena, con profundos surcos en el rostro que delataban décadas de sol y dolor. Llevaba un abrigo negro desgastado por incontables inviernos, zapatos agrietados y un mantón oscuro cuidadosamente colocado sobre sus hombros. En su brazo derecho, sostenía una vieja bolsa de tela de las que se usan para ir al mercado. No encajaba en aquel santuario de cristal y soberbia, y precisamente por eso, todos clavaron sus ojos en ella.
Se detuvo a pocos metros de la cabecera de la mesa, clavando su mirada directamente en Rodrigo.
—Señor Castellano —dijo. Su voz era baja, pero resonó con una firmeza que cortó el aire acondicionado—. Soy Isabel Mendoza.
—Doña Isabel —respondió Rodrigo, reclinándose en su silla de piel y cruzando los brazos, saboreando el teatro—. ¿En qué puedo servirle esta hermosa mañana? ¿Viene a vender bordados?
—Vengo a detener la compra de la Finca Santa Isabel —sentenció ella sin pestañear—. Esas mil doscientas hectáreas que está a punto de robar. Usted no puede seguir adelante. Esa tierra nunca estuvo disponible legalmente para la venta.
Una carcajada colectiva brotó en la sala. Los ejecutivos se miraron con burla. Arturo, el director legal del grupo, juntó las manos sobre la mesa y le habló como a una niña pequeña. “Señora, con todo respeto, todo el historial de la propiedad ha sido avalado por las mejores notarías de la ciudad. No hay errores”.
—Registros corruptos —corrigió Isabel, sin alterar el tono de su voz—. La escritura original de mil novecientos sesenta y uno contiene una cláusula de reversión en el pacto territorial. Las condiciones nunca se cerraron. La transferencia de mil novecientos ochenta y siete fue un fraude montado con firmas falsificadas y testaferros.
La sala quedó en silencio por un instante. No porque le creyeran, sino porque la precisión de sus datos técnicos era escalofriante viniendo de alguien con su apariencia. Rodrigo se inclinó hacia adelante, perdiendo un poco la sonrisa. “Tenemos un ejército de abogados, señora. Si hubiera algo, lo habrían encontrado”. Abrió las manos en un gesto de falso desamparo. “Llame a quien quiera, si desea quejarse. Llame al presidente, al Papa. Se lo aseguro, eso no va a cambiar absolutamente nada”.
Las risas educadas y crueles volvieron a llenar la habitación. Isabel permaneció estoica. Esperó a que el eco de las burlas se apagara. Entonces, metió su mano curtida en la bolsa de mercado, sacó un teléfono móvil viejo, de teclas desgastadas, marcó un número de memoria y pulsó el botón de llamar.
La sala la observaba con sorna, esperando el remate de la farsa. Pero nadie podía imaginar quién iba a responder. Nadie podía anticipar la tormenta perfecta que acababa de desencadenarse.
El teléfono sonó una, dos, tres veces en altavoz. La atmósfera en la sala se había relajado de nuevo. Rodrigo giró su silla, listo para ordenar a seguridad que escoltaran a la mujer fuera del edificio, dando por concluida la comedia. Pero en la esquina más alejada de la mesa, el licenciado Emilio Vallejo, un consultor de setenta y cuatro años con cuatro décadas de experiencia en derecho inmobiliario corporativo, sintió que la sangre se le helaba. Su mano, que sostenía una estilográfica de oro, se paralizó. El apellido Mendoza acababa de despertar un recuerdo oscuro y enterrado profundamente en su memoria.
Al cuarto tono, alguien respondió. Isabel se llevó el viejo aparato a la oreja. Su postura se mantuvo rígida, pero su voz adoptó un tono cálido, casi maternal, que contrastaba brutalmente con la frialdad de los ejecutivos.
—Hijo, es el día. Están a punto de firmar —dijo Isabel en voz baja. Escuchó la respuesta al otro lado de la línea, asintió levemente y añadió—: Sí, él está aquí.
Daniel, el director de adquisiciones, se inclinó hacia Mateo y murmuró una broma clasista que provocó una nueva ronda de risas sofocadas. Rodrigo, ya perdiendo la paciencia, alzó la voz lo suficiente para imponer autoridad. “¿Quién es, señora? ¿El ministro? ¿El fiscal general?”.
Isabel no respondió de inmediato. Bajó el teléfono de su oreja, miró a Rodrigo a los ojos y, con una calma que paralizaba, le tendió el dispositivo a través de la inmensa mesa de caoba.
—Conteste —ordenó ella.
Rodrigo soltó una risa nasal. Se puso de pie con parsimonia, acomodándose los botones de la chaqueta, y caminó hacia ella como quien se acerca a recibir un folleto en la calle. Tomó el móvil con la punta de los dedos, simulando asco, y se lo llevó a la oreja.
—Diga —dijo Rodrigo, con su característico tono de superioridad.
Nadie más en la sala de juntas de la plantaEl resto de la sala contuvo la respiración mientras la arrogancia de Rodrigo Castellano se desmoronaba ante una voz que conocía todos sus secretos.