A torre de champanhe brilhava sob o céu de Lisboa. Duzentos funcionários lotavam a sala de conferências no 40º andar, rindo, dançando, celebrando mais um ano recorde.
Isabel empurrava o carrinho de limpeza pela multidão, recolhendo as taças de champanhe para o seu balde cinza. Fazia isso todos os Natais há seis meses. Antes disso, passara trinta anos como esposa do fundador.
“Com licença”, disse baixinho, estendendo a mão para uma taça na mesa dos executivos.
Miguel não se mexeu. O novo CEO estava recostado na cadeira de couro, seu terno de grife valendo mais do que Isabel ganhava em um mês. Pelo menos, era o que todos pensavam.
“Ainda estás aqui?” Miguel falou alto. As conversas ao redor silenciaram. “Pensei que tinha mandado o RH resolver isso antes da festa.”
Isabel endireitou-se. “Resolver o quê, senhor?”
“Estás despedida. Imediatamente.” Ele sorriu para as caras chocadas ao redor. “Peso morto. Estamos a cortar custos no novo ano, começando pelos cargos desnecessários.”
Ana, da contabilidade, deu um suspiro. “Miguel, é véspera de Natal—”
“Chama-se negócios, Ana. Se não gostas, podes ser a próxima.” Ele virou-se para Isabel. “Tens cinco minutos para sair. A segurança vai acompanhar-te.”
Isabel deixou os produtos de limpeza no chão. As suas mãos não tremiam. “Posso saber por que sou desnecessária?”
“Porque posso contratar alguém com metade da tua idade por metade do salário. És lenta, velha, e francamente—” ele gesticulou em direção ao uniforme dela, “—dás pena.”
Alguém no fundo da sala começou a chorar. Tiago, do jurídico, avançou. “Isso é errado—”
“Senta-te, Tiago, se não queres perder o bónus.” Miguel pegou no telemóvel. “Voltem para a festa. O espetáculo acabou.”
Mas Isabel não se mexeu. Tirou algo do bolso do avental. Não era um lenço. Era o seu iPhone.
“O que é isso?” Miguel riu-se. “Vai ligar para o sindicato? Não temos sindicato, querida.”
“Não.” A voz de Isabel agora era firme. Clara. Diferente. “Vou mostrar-te algo.”
Ela levantou o telemóvel. Na tela: um vídeo de Miguel no escritório, há três semanas, transferindo fundos da empresa para a sua conta pessoal. O áudio era cristalino.
O rosto de Miguel empalideceu. “Onde arranjaste isso?”
“Da câmara no detetor de fumo que nunca notaste.” Isabel passou o dedo na tela. Outro vídeo. Miguel ameaçando uma vítima de assédio de demissão se ela denunciasse. Passou novamente. Miguel ordenando ao CFO falsificar relatórios trimestrais. Mais um. Miguel recebendo propinas de fornecedores.
A sala ficou em silêncio, só os vídeos ecoavam.
“Sabes, Miguel, tenho documentado tudo há seis meses.” Isabel tirou o avental. Por baixo: um fato preto impecável. Pérolas no pescoço. “Desde o dia em que entraste nesta empresa e começaste a destruir o que o meu marido construiu.”
Os olhos de Tiago arregalaram-se. “Espera… Isabel… como em Isabel Mendes?”
“Mendes-Silva, na verdade.” Ela pousou o avental na mesa. “O meu falecido marido, António Mendes, fundou esta empresa há quarenta anos. Quando ele faleceu no ano passado, herdei as suas ações majoritárias. Cinquenta e um por cento.”
Os suspiros percorreram a sala como uma onda.
Miguel levantou-se, derrubando a cadeira. “Isso é impossível. O nome da viúva era—”
“Isabel Mendes. Voltei a usar o meu nome de solteira Silva quando me candidatei à limpeza. Queria ver como a empresa do meu marido estava realmente a funcionar.” Ela olhou em volta, para os funcionários, muitos agora chorando. “Queria ver como é que vos tratavam.”
Ana foi a primeira a bater palmas. Depois Tiago. Depois a sala inteira explodiu em aplausos.
Miguel tentou agarrar o telemóvel. “Não podes—essas gravações são ilegais—”
“Portugal permite gravações com consentimento de uma parte. Eu sou essa parte.” Isabel afastou o telemóvel. “Mas tens razão numa coisa. Há alguém que quer falar contigo.”
Ela acenou para o fundo da sala.
Dois homens de fato escuro avançaram, mostrando distintivos. “Miguel Costa? PJ. Estás detido por fraude, desvio de fundos e falsificação de documentos.”
Miguel recuou. “Isto é um absurdo! Eu sou o CEO!”
“Não mais.” Isabel pegou numa pasta da mesa—uma que deixara lá uma hora antes, disfarçada de relatório de limpeza. Abriu-a para mostrar a carta de despedida, já assinada pelo conselho. “A reunião de emergência foi esta manhã. Votaram por unanimidade. Estás despedido, Miguel. Imediatamente.”
“Não podes fazer isto!” Miguel gritou enquanto os agentes o algemavam. “Vou processar-te! Eu—”
“Vais é para a prisão.” A voz de Isabel era gelo. “A PJ tem tudo. As gravações, os documentos, as transferências. O meu advogado enviou tudo na semana passada.”
Enquanto a segurança levava Miguel para o elevador, a festa inteira observava em silêncio. Alguém começou a bater palmas devagar. Tornou-se um aplauso ensurdecedor.
Isabel virou-se para os funcionários—os funcionários do seu marido. As pessoas por quem ele se importava. As pessoas que ela protegeu.
“Peço desculpa por vos ter enganado,” disse. “Mas precisava de ver a verdade. E de provas que valessem num tribunal.”
Tiago enxugou as lágrimas. “Não tem de pedir desculpas, Dona Isabel. Salvou-nos.”
“O que acontece agora?” perguntou Ana.
Isabel sorriu—um sorriso verdadeiro, o primeiro em meses. “Agora? Vou promover a Sofia Almeida a CEO. Está aqui há vinte anos, é brilhante e realmente se importa com esta empresa.” Ela olhou em volta. “E dou a todos nesta sala um aumento de dez por cento, a partir de primeiro de janeiro. Mais os bónus completos. Os verdadeiros, não os que o Miguel cortou.”
A sala explodiu em alegria.
“Quanto a mim,” continuou Isabel, “voltarei ao conselho de administração, onde pertenço. E trabalharei com a Sofia para garantir que esta empresa honra o legado do meu marido. Salários justos. Práticas éticas. Respeito por cada pessoa que aqui trabalha, da diretoria até…” pegou no avental, “…à equipa de limpeza.”
Ela dobrou o avental com cuidado. “Falando nisso, vamos contratar três novos funcionários. O trabalho era demasiado para uma pessoa. Eu sei, porque fui essa pessoa.”
As risadas foram quentes, aliviadas.
“Feliz Natal, a todos,” disse Isabel, suave. “O António teria orgulho de vocês. Eu tenho.”
Quando a festa recomeçou—mais animada, mais alegre—Ana aproximou-se com uma taça de champanhe. “Dona Isabel? Esta é para si.”
Isabel aceitou. Pela janela, a cidade cintilava lá em baixo. Algures, Miguel seguia para uma cela. Aqui em cima, duzentas pessoas que quase perderam tudo celebravam uma segunda chance.
Ela ergueu o copo. “Ao António. E à justiça.”
A sala ergueu os copos em resposta. “À justiça!”
Isabel bebeu umE, enquanto o champanhe ainda borbulhava na sua taça, Isabel sentiu, finalmente, que o Natal tinha chegado de verdade.