—Convidei-te para a Ceia de Natal para que finalmente aceites que ficaste sozinha, Mariana. Já é tempo de deixares o passado para trás e veres como o resto de nós seguiu em frente.
Foram as primeiras palavras que Rodrigo Mendes lhe dirigiu por telefone após 8 longos anos de um silêncio absoluto. Mariana segurou o seu telemóvel de última geração junto ao enorme janelão do seu apartamento de luxo no Chiado, em Lisboa, observando o tráfego noturno como se pertencesse a outra dimensão. Não gritou. Não derramou uma única lágrima. Não lhe reclamou absolutamente nada. Já tinha gasto energia demais com aquele cobarde de sobrenome ilustre.
Rodrigo continuou a falar desde o Porto, destilando aquela arrogância tão característica dos herdeiros que nunca trabalharam um único dia na vida.
—A minha mãe, Dona Teresa, perguntou por ti. Diz que, por caridade cristã, seria um bom gesto terminar o ano sem ressentimentos na família. Além disso… bem, já sabes como é isto, todos os meus primos e irmãos vão com as respetivas famílias e filhos. Não quero que te sintas mal se chegares sozinha à quinta. Sabemos que a vida não te deu esse privilégio.
Mariana esboçou um sorriso frio e calculista.
—Claro, Rodrigo. Que atencioso. Lá estarei.
Quando a chamada terminou, Mariana deixou o aparelho em cima da ilha de mármol da sua cozinha. A sua advogada penalista, que revia três processos em frente dela, ergueu o olhar por cima dos seus óculos de design.
—Tens a certeza absoluta de que queres fazer isto, Mariana? É meter-te na cova do lobo.
—Aquele idiota quer humilhar-me em frente a toda a alta sociedade de Cascais —respondeu Mariana, servindo-se de um copo de água—. Acredita piamente que eu vou chegar de mãos vazias e com o olhar baixo. Pois engana-se. Vou levar-lhe a verdade completa, embrulhada em papel de prenda.
Nesse preciso instante, a porta principal do apartamento abriu-se e quatro furacões entraram a correr na sala, enchendo o lugar impecável de risos e caos.
—Mãe, já chegámos do treino!
Lá estava Mateus, o mais velho por apenas dois minutos, sempre com o sobrolho levemente franzido e protetor. Diogo, o mais reservado e observador, abraçando um caderno de esboços. Camila, uma menina de carácter vulcânico, incapaz de tolerar uma única injustiça no recreio. E, finalmente, Sofia, analítica, brilhante, com uma capacidade assustadora para ler as emoções dos adultos.
Os quatro tinham exatamente 7 anos.
E os quatro partilhavam os inconfundíveis e intensos olhos verdes da dinastia Mendes.
Nessa mesma noite, enquanto jantavam, Mariana desligou a televisão e olhou para eles com profunda seriedade.
—Meninos, preciso da vossa atenção total. Temos de falar sobre os nossos planos para o dia 24 de dezembro.
Os quatro irmãos ficaram em silêncio de imediato.
—Vamos apanhar um voo para o Porto —continuou ela com voz firme—. Chegou o momento. Vão conhecer o vosso pai.
Camila apertou os punhos em cima da mesa.
—Estás a falar daquele homem que nos abandonou quando ainda estávamos na tua barriga?
Mariana acenou lentamente. Diogo baixou o olhar para o seu prato.
—Ele sabe que nós existimos e que vamos a casa dele?
—Não, meu amor. Não faz a menor ideia.
Mateus levantou-se da sua cadeira e colocou-se junto à mãe, cruzando os braços numa postura de defesa invulgar para um miúdo de 7 anos.
—Não vou permitir que aquele senhor te faça chorar outra vez, mãe.
Mariana abraçou-o com força, sentindo o coração bater a mil por hora.
—Já não me pode magoar, Mateus. Agora somos cinco contra ele.
Enquanto preparava as malas nessa noite, Mariana reviu cada detalhe do seu plano. Ninguém na majestosa quinta dos Mendes imaginava a tempestade perfeita que estava prestes a desabar sobre as suas cabeças, e era absolutamente incrível o que estava para acontecer…
A imensa propriedade dos Mendes na exclusiva zona de Cascais parecia a capa de uma revista de luxo. Havia mais de mil luzes douradas a adornar as árvores do jardim, um presépio em tamanho real trazido de Itália, mesas repletas de bacalhau, cabrito assado, rabanadas e as taças de cristal lapidadas prontas para o vinho do Porto mais caro da região. Em fundo, um grupo ao vivo tocava cantigas tradicionais para animar a velada dos 80 convidados, todos membros da elite nortenha.
Dona Teresa, a matriarca da família, caminhava entre as mesas com o seu casaco de pele, dando instruções severas.
—Ouçam-me bem todos —avisou as suas noras—. A Mariana vem hoje por uma obra de caridade do meu filho. Não quero que ninguém mencione a palavra “divórcio” nem faça perguntas desconfortáveis sobre a sua solidão. A pobre mulher não nos pôde dar herdeiros e ficou arruinada. Temos de ter compaixão.
Mas Rodrigo não queria compaixão. Enquanto segurava a sua taça de champanhe, sorria com malícia. Queria vê-la entrar sozinha, derrotada, talvez vestida com roupa de saldo. Queria que todos os seus tios abastados e os seus primos bem-sucedidos confirmassem a mentira que ele tinha construído tijolo a tijolo durante 8 anos: que Mariana era uma mulher estéril, instável, e que por isso o seu casamento se tinha desmoronado, obrigando-o a ele a procurar a felicidade noutro lugar.
Eram exatamente 11 da noite quando um estrondo ensurdecedor começou a vibrar nas janelas do salão principal. As taças tremeram em cima das mesas de cristal. Primeiro, os convidados pensaram que se tratava de um comboio de carros blindados, mas o som vinha do céu. O vento começou a uivar, levantando as caríssimas toalhas de linho e fazendo voar os enormes laços vermelhos da decoração natalícia.
Todos os presentes saíram para o enorme jardim central, protegendo os olhos.
Um helicóptero privado de cor preto-mate, com luzes ofuscantes, estava a aterrar precisamente no heliporto relvado da propriedade.
Rodrigo soltou uma risada nervosa, tentando não perder a compostura em frente aos seus sócios de negócios.
—Que mulher exagerada. Sempre gostou de chamar a atenção para compensar as suas carências.
Contudo, a risada arrogante congelou-lhe no rosto quando a porta da aeronave se deslizou.
Mariana desceu primeiro. Não trazia roupa de saldo. Trazia um espetacular casaco de designer branco-inverno, o cabelo perfeitamente penteado e, sobretudo, uma expressão de calma absoluta que irradiava um poder intimidante.
Mas ela não fechou a porta.
Atrás dela, desceu Mateus, vestido com um fato à medida.
Depois desceu Diogo.
A seguir apareceu Camila, com um vestido elegante e o queixo erguido.
E, finalmente, Sofia.
Eram quatro crianças. Quatro figuras idênticas de 7 anos de idade, de mãos dadas, caminhando atrás da mãe com uma segurança arrasadora. Olhavam para a imponente casa de cantaria não com espanto, mas com a fria avaliação de quem entra para reclamar um território que lhe pertence por sangue, embora os donos não o saibam.
Dona Teresa deixou cair a sua taça de champanhe no chão de pedra. O cristal fez-se em estilhaços, mas ninguémprestou atenção ao ruído.