Parte 2
As botas militares pesadas bateram no mármore importado.
Todo o salão de baile ficou em silêncio absoluto.
Não apenas calado.
Morto.
O tipo de silêncio que acontece quando pessoas ricas percebem que o dinheiro deixou de ser a coisa mais alta na sala.
Seis soldados entraram primeiro.
Não eram guardas cerimoniais.
Nem uniformes decorativos para alguma performance patriótica que meu pai pudesse gabar-se depois.
Eram polícia militar.
Atrás deles, vieram dois homens com casacos federais escuros e letras douradas no peito.
IGDN.
Inspeção-Geral da Defesa Nacional.
Atrás deles, uma mulher com um fato azul-marinho caminhava com uma pasta de couro debaixo do braço, o seu rosto calmo, severo e completamente indiferente aos lustres.
Coronel Marisa Lopes.
A minha oficial comandante.
A mulher que uma vez me dissera num hospital de campanha fora de Mosul: “Capitã Albuquerque, és muito boa em ficar calada. Um dia, espero que aprendas quando não o ser.”
Esta noite, aparentemente, era esse dia.
A multidão afastou-se sem ser pedido.
Ninguém queria ser tocado no ombro por um agente federal. Ninguém queria ser apanhado perto demais de Pedro Valente quando o primeiro telemóvel se levantou.
A boca do meu pai abriu, mas nenhum som saiu.
A Beatriz sussurrou: “Pedro?”
Pedro não respondeu.
O seu rosto ficou perfeitamente imóvel.
Foi assim que percebi que ele compreendia.
O término do contrato tinha-o atingido antes dos agentes. Talvez uma mensagem do seu conselho geral. Talvez um aviso de emergência do Ministério da Defesa. Talvez uma chamada de alguém em Lisboa que, de repente, já não queria ter qualquer ligação conhecida com ele.
Seja como ele soube, a verdade estava escrita no seu rosto.
O império tinha rachado.
E eu tinha vindo para ver o mármore cair.
A Coronel Lopes parou a dois metros de mim. Os seus olhos baixaram brevemente para o vinho tinto a espalhar-se no meu uniforme. Algo perigoso atravessou a sua expressão, mas a sua voz manteve-se uniforme.
“Capitã Albuquerque.”
“Minha Senhora.”
Ela olhou para a Beatriz.
Depois para o meu pai.
Depois para o Pedro.
“Halguma razão para a minha oficial estar coberta de vinho?”
Ninguém respondeu.
Trezentas pessoas, de repente, acharam o chão fascinante.
O Pedro recuperou primeiro.
Homens como ele sempre o fazem.
“Coronel,” disse ele, avançando com um sorriso polido. “O que quer que isto seja, tenho a certeza de que pode ser discutido em privado. Isto é um evento familiar.”
A Coronel Lopes olhou para ele.
“Senhor Valente, isto deixou de ser privado quando a sua empresa vendeu coletes à prova de bala defeituosos ao Exército Português.”
As palavras atingiram o salão como artilharia.
Uma mulher perto da frente suspirou.
Alguém deixou cair uma taça de champanhe.
O rosto da minha irmã ficou branco.
O meu pai disse: “Isso é um absurdo.”
A mulher com o fato azul-marinho abriu a sua pasta.
“Artur Albuquerque?”
O meu pai virou-se lentamente.
“Sou eu.”
“Sou a Agente Especial Diana Moura, IGDN. Tenho um mandado federal que autoriza a apreensão de dispositivos eletrónicos e registos comerciais ligados à Albuquerque Holdings, Sistemas de Defesa Valente, e ao processo de aprovisionamento do Vale da Serra.”
O meu pai fitou-a como se ela tivesse falado noutra língua.
“Isto é uma festa de noivado.”
“Sim,” disse a Agente Moura. “Escolheu uma noite inconveniente para cometer conspiração.”
Um murmúrio percorreu os convidados.
Não riso.
Medo.
O maxilar do Pedro apertou-se.
“Não fazem ideia do que estão a fazer.”
A Coronel Lopes deu um passo na direção dele.
“Sei exatamente o que estou a fazer.”
Depois olhou para mim.
“Capitã, está preparada para fazer a sua declaração em registo?”
Olhei para baixo, para o meu uniforme.
O vinho tinha encharcado o tecido. Tinha escurecido as fitas sobre o meu peito, transformando anos de serviço em algo que, à distância, parecia sangue.
Talvez fosse apropriado.
“Sim, minha senhora,” disse.
O meu pai voltou-se bruscamente para mim.
“Clara. Nem penses.”
Aí estava.
Não preocupação.
Não confusão.
Uma ordem.
A mesma ordem que eu tinha ouvido a minha vida toda, vestida com roupas diferentes.
Não nos envergonhes.
Não fales muito alto.
Não corrijas a tua irmã.
Não perturbes a tua mãe.
Não uses o uniforme na gala beneficente da Beatriz a não ser que os fotógrafos estejam presentes.
Não menciones para onde vão realmente as doações.
Não perguntes por que o teu nome está em materiais do conselho que nunca assinaste.
Nem penses.
Voltei-me para ele.
Pela primeira vez essa noite, sorri.
Não foi gentil.
“Já o fiz.”
A Agente Moura acenou a um dos polícias militares.
“Protejam as saídas.”
O meu pai finalmente encontrou a voz.
“Não podem reter trezentos convidados num salão de baile.”
“Não,” disse a Moura. “Posso reter os principais nomeados no mandado federal. Posso aconselhar vivamente todos os outros a não obstruir uma investigação ativa.”
Foi o suficiente.
A multidão recuou de nós como se a culpa fosse contagiosa.
A Beatriz olhou do Pedro para mim.
“Clara,” sussurrou. “O que se passa?”
Estudei a minha irmã.
A minha bela irmã em seda branca, de pé debaixo de dez mil rosas, com um diamante do tamanho de uma pastilha no dedo, finalmente a perceber que o homem que ela planeava casar não tinha construído uma fortuna.
Tinha-a recolhido.
Dos soldados.
Das viúvas.
Das famílias que receberam bandeiras dobradas em vez de respostas.
“Tu realmente não sabias?” perguntei.
Os seus lábios tremeram.
“Saber o quê?”
O Pedro agarrou-lhe o braço.
“Não lhe dês ouvidos.”
Esse foi o seu primeiro erro.
A Beatriz olhou para baixo, para a mão dele.
Depois de volta para o seu rosto.
Ela tinha-me insultado. Humilhado. Atirado vinho sobre um uniforme que eu tinha conquistado ponto a ponto, comissão a comissão, funeral a funeral.
Mas a Beatriz Albuquerque sempre tinha compreendido uma coisa muito bem.
Posse.
E ela não gostava de ser agarrada.
Ela libertou o braço.
“Responde-lhe,” disse a Beatriz.
Os olhos do Pedro piscaram na direção dos agentes.
“A isto?” Ele soltou uma risada curta. “A esta teatralidade? A Clara sempre nos ressentiu durante anos. Não podia suportar que fosses feliz.”
Quase o admirei.
Quase.
Um homem a enfrentar agentes federais ainda encontrava tempo para usar o ciúme entre irmãs como arma.
A Coronel Lopes olhou para mim.
“Capitã.”
Aquela palavra deu-me permissão.
Não permissão legal.
Isso eu já tinha.
Algo mais difícil.
Permissão humana.
Permissão para parar de proteger pessoas que nunca me protegeram a mim.
Virei-me para o salão de baile.
“O meu nome é Capitã Clara Albuquerque, Exército Português. Há onze meses, um dos meus soldados morreu num comboio fora de Al-Qaim após as suas placas de proteção terem falhado durante um ataque.”
A sala mudou.
Ninguém se mexeu.
Ninguém fingiu sequer beber champanhe.
“O nome dele era Sargento Miguel dos Santos. Ele tinha trinta e quatro anos. Tinha uma mulher chamada Helena, duas filhas, e uma risada tão alta que se ouvia no outro lado do parque deA sua última frase foi um sussurro de sangue e poeira: “Não deixes que digam que a usei mal.”