Dmitryi

Nunca acreditei que um breve encontro dos meus anos de adolescência pudesse ter significado décadas mais tarde. Contudo, numa manhã comum, o passado bateu à minha porta sem aviso — de uma maneira que nunca poderia ter antecipado. Eu tinha apenas dezassete anos quando dei à luz as minhas gémeas. Naquela idade, não tinha praticamente … Read more

Quero contar-te quem é o Diogo, porque o resto desta história depende disso. O Diogo nasceu a 9 de novembro de 2007, no Hospital de São José, em Aveiro. Pesou três quilos e setecentas gramas. Veio para casa com um gorro azul-turquesa que a minha mulher, a Carolina, a mãe dela, tinha crochetado em 1985 … Read more

**Diario de Gabriela Méndez** Nunca olvidaré el sonido de mi propio corazón golpeando con fuerza en mis oídos; era un redoble ensordecedor que amenazaba con ahogar la voz del juez. Estaba sentada en aquella fría silla de madera, con las manos sudorosas apretadas hasta que los nudillos palidecieron. Frente a mí, el licenciado Rafael Soto, … Read more

Chamo-me Mário Almeida. Aos quarenta e dois anos, era um homem que parecia ter tudo… até que uma noite tudo ficou em silêncio. A minha esposa, Beatriz, uma violoncelista de fama mundial, morreu quatro dias depois de dar à luz os nossos gémeos, João e Tomás. Os médicos chamaram-lhe uma “complicação pós-parto”, uma daquelas explicações … Read more

Duarte tinha 32 anos e vivia convencido de que o mundo inteiro tinha um preço. Como um dos desenvolvedores imobiliários e tecnológicos mais bem-sucedidos de Lisboa, a sua vida passava-se entre arranha-céus de vidro no Parque das Nações, carros desportivos de luxo e jantares onde uma garrafa de vinho custava mais do que uma família … Read more

**Diario de María Rodríguez** La torre de champán brillaba bajo el cielo de Madrid. Doscientos empleados abarrotaban la sala de conferencias del piso cuarenta, riendo, bailando, celebrando otro año récord. Yo, María, empujaba mi carrito de limpieza entre la multitud, recogiendo copas vacías. Lo había hecho cada Navidad durante los últimos seis meses. Antes de … Read more

**Diário Pessoal** O letreiro de néon dizia “Café da Estrada” e piscava como se também estivesse com sono. Era um daqueles restaurantes de beira de estrada que sobrevivem por teimosia: café requentado, música antiga no jukebox e um cheiro constante de óleo que gruda na roupa. Maria Sousa já estava há seis horas de turno. … Read more

Para perceberes o que vender aquela Harley significava, tens de compreender o que vinte e sete anos numa única moto fazem a um homem. Comprei a Heritage Softail a 12 de julho de 1996. Tinha trinta e cinco anos. Naquela altura, já conduzia camiões frigoríficos de longo curso há nove anos. Tinha uma filha de … Read more

A minha parte de motociclista queria arrastá-lo para fora do asfalto e espancá-lo até sangrar por aquilo que ele tinha feito à minha Harley. Aquele sem-abrigo, veterano, com a barba até ao peito, olhos fundos como sepulturas, tinha-se aproximado da minha mota em frente ao café e cuspiu a maior cuspidela que já vi no … Read more

No início, não lhe respondi, porque o meu corpo pareceu compreender antes do meu orgulho. O quarto inclinou-se à minha volta, lentamente, como se o chão se tivesse transformado em água sob os meus pés descalços. A mão da Beatriz continuava pressionada contra a barriga, os dedos estendidos, como se pudesse conter tudo aquilo pela … Read more