Cádiz Roldán, un ex miembro de la legión, creía haberlo visto todo. Se mudó al pequeño pueblo de Vallecuesta para olvidar la guerra, no para empezar una nueva. Pero en una gélida mañana de martes, en medio del lento río de tráfico de la carretera del norte, la guerra lo encontró. Ella estaba sentada en la mediana de hormigón, a centímetros de los camiones que pasaban a toda velocidad. Una Pastora Alemana, enmarañada y famélica. No ladraba. No huía.
Estaba sentada sobre sus patas traseras, con las delanteras juntas en un gesto desesperado y trémulo de súplica. A su lado había una sucia hielera de corcho blanco.
Sus instintos le gritaban “No te detengas”. Pero la mirada en sus ojos ámbar no era miedo. Era la mirada de un soldado guardando la última línea de defensa.
Hizo un alto en el arcén. Abrió la hielera. Dentro había tres cachorros diminutos, helados. Pero cuando la perra madre subió a su furgoneta, no se enrolló para dormir. Se sentó erguida, vigilando la carretera, esperando el peligro que sabía que les seguía.
Cádiz pensó que solo estaba salvando a un perro. No sabía que la única letra oxidada de su collar era la clave de un oscuro secreto que involucraba a una anciana indefensa, un promotor inmobiliario sin escrúpulos y un crimen del que todo el pueblo tenía demasiado miedo para hablar.
Hasta ahora…
Cádiz pasó de largo.
Entonces lo vio.
Por el retrovisor—aquellas patas juntas de nuevo, temblando contra el viento de los camiones que pasaban.
No suplicando.
Resistiendo.
Pisó el freno a fondo.
Los neumáticos chirriaron. Una bocina sonó detrás de él. Le dio igual.
Dio marcha atrás por el arcén, con el corazón latiendo en un ritmo que no sentía desde las misiones en el extranjero.
La perra no se movió.
No se inmutó.
Solo le observó.
Cádiz salió lentamente, con las palmas abiertas. “Tranquila, chica…”
De cerca, pudo ver que estaba peor de lo que pensaba. Las costillas como peldaños de una escalera. Sangre seca en el pelaje. Una oreja desgarrada.
Y alrededor de su cuello—
Un collar de cuero agrietado con una sola chapa metálica oxidada.
No un nombre.
Solo una letra grabada:
M
Se agachó junto a la hielera.
Tres cachorros dentro. Apenas con vida. Sus pequeños cuerpos tiritaban tan fuerte que el recipiente de corcho vibraba.
Cádiz maldijo en voz baja y se quitó la chaqueta, envolviéndolos con ella.
La perra no se resistió cuando los levantó.
Pero no dejaba de escudriñar la carretera.
Observando.
Esperando.
¿Para qué?
Diez minutos después, estaba en su furgoneta.
La calefacción soplaba aire caliente. Los cachorros estaban metidos dentro de una bolsa de deporte en el asiento del copiloto.
Pero la perra se sentó recta en el asiento trasero a su lado.
Rígida.
Ojos fijos en el retrovisor.
Cádiz también miró en él.
Una furgoneta negra había reducido la velocidad cuando él se detuvo.
Todavía estaba allí.
Tres coches detrás.
Manteniendo la distancia.
Apretó la mandíbula.
“Sí,” murmuró. “Yo también la veo.”
Tomó la siguiente salida sin poner el intermitente.
La furgoneta también.
Ahora su pulso era constante.
Controlado.
Operativo.
Giró por un camino de gravilla de servicio que conducía hacia el distrito del antiguo molino.
La furgoneta le siguió.
La perra emitió un gruñido bajo, casi inaudible.
No asustada.
Advirtiendo.
Cádiz sonrió levemente.
“De acuerdo,” dijo suavemente. “Vamos a ver a quién caza a quién.”
Pisó el acelerador.
Vallecuesta solía tener un molino de madera que alimentaba a media comarca. Ahora tenía naves industriales oxidadas y ventanas rotas—buenos lugares para una conversación que nadie quería que quedase registrada.
Cádiz entró en una muelle de carga abandonado y apagó el motor.
La furgoneta negra apareció treinta segundos después.
Dos hombres bajaron.
Uno llevaba un abrigo a medida demasiado caro para este pueblo. El otro tenía la complexión de un frigorífico con puños.
El promotor.
Cádiz lo reconoció de los folletos del ayuntamiento.
Darío Heredia.
El hombre que estaba comprando media Vallecuesta para un “proyecto de revitalización ribereña”.
El mismo proyecto que había obligado a tres residentes mayores a vender sus casas el mes pasado.
Incluyendo a—
La memoria de Cádiz hizo clic.
Una anciana que vivía cerca de la carretera del norte.
Margarita Domínguez.
Todos la llamaban “Marga”.
M.
El collar de la perra.
Heredia esbozó una sonrisa delgada. “Esa es nuestra perra.”
Cádiz se apoyó con displicencia contra su furgoneta. “No vi tu nombre en ella.”
“Se escapó de una propiedad privada.”
La perra estaba ahora de pie dentro de la furgoneta, con el pelo erizado, los dientes apenas visibles.
La sonrisa de Heredia se desvaneció.
“Recogiste algo que no te pertenece.”
Cádiz cruzó los brazos.
“Curioso. Iba a decirte lo mismo.”
Los ojos de Heredia se endurecieron. “No quieres meterte en esto.”
Cádiz ladeó ligeramente la cabeza. “¿En qué? ¿Abandono de animales? ¿Intento de asesinato por hipotermia?”
El hombre más grande dio un paso al frente.
La perra ladró—agudo y explosivo.
Los cachorros gimotearon.
La máscara de Heredia se resquebrajó por medio segundo.
Cádiz lo vio.
Miedo.
No de él.
De lo que la perra representaba.
“Ella es una prueba, ¿verdad?” dijo Cádiz en voz baja.
Heredia no respondió.
No necesitaba hacerlo.
Cádiz se separó de la furgoneta.
“Compraste el terreno de Margarita Domínguez por cuatro perras. Condenaste su casa. Dijiste que era insegura.”
Silencio.
“El proyecto ribereño necesitaba su propiedad para seguir adelante.”
La mandíbula de Heredia se tensó.
La voz de Cádiz se volvió más fría.
“Pero ella no quiso vender.”
La perra soltó otro gruñido bajo.
“Así que la casa se incendió.”
Un destello en los ojos de Heredia.
Ahí estaba.
“Un trágico incendio eléctrico,” dijo Heredia con ecuanimidad.
Cádiz asintió lentamente. “¿Y Margarita?”
No hubo respuesta.
El estómago de Cádiz se tensó.
“¿Dónde está?”
La sonrisa de Heredia volvió—pero más delgada ahora. “Los ancianos se desorientan. Es invierno. Pasan cosas.”
El viento sopló a través de los cristales rotos de la nave.
La perra ladró de nuevo.
Y de repente—
Cádiz lo entendió.
Ella no estaba protegiendo a los cachorros.
Ella estaba protegiendo la hielera.
Se movió.
Rápido.
Antes de que el hombre grande pudiera reaccionar, Cádiz abrió de un tirón la puerta del copiloto y volvió a meter la hielera de corcho blanco en sus brazos.
La calma de Heredia se quebró.
“¡Detenedlo!”
Demasiado lento.
Cádiz abrió la tapa.
Bajo la manta que forraba el fondo—debajo de donde estaban los cachorros—
Un sobre envuelto en plástico.
Documentos.
Fotos.
Una memoria USB.
Mapas catastrales.
Pólizas de seguros.
Y una fotografía de Margarita Domínguez en su porche… fechada dos días después del “incendio”.
VivaCádiz miró a la perra y supo que, juntos, no descansarían hasta encontrar a Marga y asegurarse de que Heredia respondiera por todos sus crímenes.