Mientras pedía algo de comer en una boda muy elegante, un niño se quedó inmóvil al reconocer en la novia a su madre, perdida hacía muchísimo tiempo. La reacción del novio hizo llorar a todos los presentes.
El niño se llamaba Lucas. Tenía diez años. No conocía a sus padres.
Lo único que recordaba —o más bien, lo que le habían contado— era que, con apenas dos añitos, Don Anselmo, un anciano sin hogar que vivía bajo un puente cerca de la Ría de Bilbao, lo había encontrado dentro de una cesta de plástico, flotando cerca de la orilla después de un fuerte aguacero.
El pequeño todavía no hablaba. Apenas sabía andar. Lloraba hasta quedarse sin aliento.
En su muñeca, solo llevaba dos cosas:
— una pulsera vieja, hecha de hilo rojo, desgastada por el tiempo;
— y un trozo de papel mojado, donde apenas se leía:
«Por favor, que alguien de buen corazón cuide a este niño. Se llama Lucas.»
Don Anselmo no tenía nada: ni hogar, ni dinero, ni familia. Solo unas piernas cansadas y un corazón que aún sabía querer.
Aun así, cargó al pequeño y lo crió con lo que podía conseguir: pan del día anterior, comida de comedores sociales y botellas que recogía para cambiar por unos pocos céntimos.
Muchas veces le decía a Lucas:
— Si algún día encuentras a tu madre, perdónala. Nadie abandona a un hijo sin que se le parta el alma.
Lucas creció entre puestos de mercado, estaciones de metro y noches frías bajo el puente. Nunca supo cómo era su madre. Don Anselmo solo le contó que, cuando lo halló, el papel tenía la marca de un carmín y un cabello largo y oscuro enredado en la pulsera.
Pensaba que su madre debía de ser muy joven… quizá demasiado joven para hacerse cargo de un niño.
Un día, Don Anselmo enfermó gravemente de los pulmones y lo llevaron a un hospital público. Sin un duro, Lucas tuvo que pedir limosna más que nunca.
Esa tarde, oyó a unos viandantes hablar de una boda muy lujosa en una finca de La Rioja, la más espectacular de la temporada.
Con el estómago vacío y la garganta seca, decidió probar suerte.
Se quedó timidamente cerca de la entrada. Las mesas estaban llenas de manjares: paella, cochinillo, postres exquisitos, bebidas refrescantes.
Una camarera lo vio, se compadeció de él y le dio un plato de comida caliente.
— Siéntate ahí y come rápido, niño. Que no te vea nadie.
Lucas le dio las gracias y comió en silencio, observando el salón: música de cuerda, trajes elegantes, vestidos que brillaban.
Pensó:
¿Vivirá mi madre en un sitio así… o será pobre como yo?
De repente, la voz del presentador retumbó:
— ¡Señoras y señores… ya están aquí los novios!
La música cambió. Todas las miradas se volvieron hacia la escalinata decorada con flores blancas.
Y entonces apareció ella.
Vestido blanco impoluto. Sonrisa tranquila. Pelo largo, negro y ondulado. Preciosa. Radiante.
Pero Lucas se quedó helado.
No fue su belleza lo que le paralizó, sino la pulsera roja en su muñeca.
La misma.
El mismo hilo.
El mismo color.
El mismo nudo gastado por los años.
Lucas se frotó los ojos, se levantó temblando y se acercó a ella.
— Señora… —dijo con la voz quebrada— esa pulsera… ¿usted… es usted mi madre?
Todo el salón enmudeció.
La novia palideció. Sus dedos temblaron sobre el ramo. La sonrisa que había mantenido durante toda la ceremonia se desvaneció lentamente, como cristal a punto de romperse.
— ¿Quién… quién te habló de esta pulsera? —susurró.
Lucas levantó su delgada muñeca. Allí seguía la vieja pulsera roja, casi hecha trizas.
— Yo tengo una igual. Y un papel… con mi nombre.
Un escalofrío recorrió el salón. Los invitados se miraron incómodos. Los cuchicheos aumentaron.
El novio se acercó al instante y la sujetó por la cintura.
— ¿Qué quiere decir esto? —preguntó con voz temblorosa.
La novia miró al niño. Largo. Demasiado largo.
Luego, sus ojos se inundaron de lágrimas.
— Lucas… —suspiró— ese es el nombre que puse cuando tenía diecisiete años.
Un sollozo la sacudió.
— Estaba sola. Asustada. Mi padre me amenazó con echarme de casa si me quedaba con el bebé. Di a luz en secreto… una noche de tormenta. Creí que te encontrarían rápido. Volví todos los días a la ría… pero ya no estabas.
Se arrodilló frente al niño.
— Te he estado buscando durante ocho años.
Todo el mundo lloraba. Algunos invitados se secaban los ojos; otros apartaban la mirada, profundamente emocionados.
Lucas permaneció en silencio.
— Me crio Don Anselmo —dijo por fin—. Está muy enfermo.
Al oír esto, el novio, que había permanecido callado, alzó la mano. La música se detuvo.
Miró a la novia. Luego al niño. Luego a los invitados.
— Esta ceremonia puede esperar.
Un murmullo de sorpresa recorrió la finca.
— Hoy no solo me caso con una mujer —dijo con voz firme—.
— Acepto su pasado.
— Y si este niño es tu hijo… entonces también será el mío.
Un silencio absoluto. Luego, estallaron los llantos.
Pero el novio no había terminado.
— Y hay algo más.
Se giró hacia el personal.
— Que llamen a un coche. Al hospital público.
La novia levantó la mirada, desconcertada.
— He estado investigando la historia de este niño —confesó—.
— Don Anselmo… es mi padre biológico.
El salón estalló en un grito de asombro.
— Perdí su rastro hace años. No sabía que vivía en la calle.
— Ese hombre… salvó a mi hijo antes de que yo pudiera hacerlo.
Lucas lloró por primera vez en su vida.
— Entonces… ¿tengo familia?
El novio se arrodilló frente a él, sonriendo entre lágrimas.
— No, —dijo—.
— Tienes dos.
La boda se celebró ese mismo día.
Pero antes de los votos, toda la comitiva se dirigió al hospital.
Don Anselmo, débil pero consciente, vio entrar a la novia, al novio… y a Lucas.
— Tenías razón —susurró al oído del niño—.
— El corazón siempre encuentra a quienes ama.
Y por primera vez en su vida, Lucas se sintió lleno.
No de comida.
Sino de amor.