Una semana sin mí: El día que todo cambió

El sonido de la cremallera de la maleta cortando el silencio pareció más fuerte de lo normal.

Lucía Mendoza estaba en medio de su cocina, las encimeras de mármol brillando bajo las luces colgantes, mirando al hombre que había sido su marido durante ocho años.

Sergio, apoyado contra la isla de la cocina con los brazos cruzados, llevaba ese gesto insufrible de suficiencia en los labios. Vestía un traje gris que probablemente costaba más que el alquiler mensual de muchas personas, su reloj captando la luz con cada movimiento de muñeca. Todo en él gritaba dinero, poder, control.

“Así que lo haces de verdad”—preguntó, con un tono cargado de burla—. “Te vas a ir de verdad.”

Las manos de Lucía no temblaron al dejar las llaves de la casa sobre la encimera. El metal resonó contra el mármol, un sonido definitivo.

“Sí.”

Él se rio—de verdad, se rio.

“Adelante. Vete. Te doy una semana sin mí, quizá menos. ¿A dónde irás, Lucía? ¿Qué harás? No has trabajado en años. Has vivido de mi dinero, en mi casa, conduciendo mis coches.”

Lucía no dijo nada. Solo sacó el móvil del bolso y comprobó la hora.

23:47.

En trece minutos, sería un día nuevo. Un nuevo comienzo.

“¿Crees que puedes sobrevivir sola?”—continuó Sergio, separándose de la encimera y acercándose—. “¿Crees que alguien contratará a una mujer que no ejerce el derecho desde hace ocho años? ¿Crees que podrás pagar un piso en esta ciudad tú sola?”

Lucía lo miró—de verdad lo miró.

Hubo un tiempo en que lo encontró atractivo. Ahora veía la crueldad en sus ojos, la arrogancia en su postura. Veía al hombre que había estado durmiendo con Marta de su departamento de contabilidad durante los últimos tres años. El hombre que la llevaba a cenar a restaurantes caros mientras Lucía esperaba en casa. El hombre que le regalaba joyas que Lucía misma había ayudado a pagar con su herencia familiar.

“Me las arreglaré”—dijo en voz baja.

“Te las arreglarás”—repitió Sergio, imitando su tono, y negó con la cabeza—. “Volverás arrastrándote. Siempre lo hacéis. Mujeres como tú—no estáis hechas para el mundo real. Estáis hechas para esto.”

Señaló alrededor: los armarios a medida, los electrodomésticos profesionales, la lámpara de cristal del comedor visible desde la puerta.

Lucía cogió su maleta. Había hecho la maleta con lo mínimo—ropa, artículos de aseo, documentos importantes. Todo lo demás—la ropa de diseñador, los zapatos caros, las joyas que él le había comprado—lo dejaba atrás.

No quería nada de eso.

“Adiós, Sergio.”

“Volverás antes del fin de semana”—gritó él mientras ella caminaba hacia la puerta—. “No voy a cambiar las cerraduras porque sé que pronto necesitarás volver a casa.”

Se detuvo en la puerta, su mano en el picaporte, y lo miró una última vez.

Allí estaba, en el pasillo, tan seguro de sí mismo.

No tenía ni idea de lo que se venía.

“No te quedes despierto”—dijo, y salió a la noche.

La puerta se cerró tras ella con un clic suave.

Había aparcado su viejo SEAT Ibiza—el coche que tenía antes de casarse con Sergio—a dos calles de distancia. Él la había obligado a guardarlo en un trastero porque “no encajaba con la estética de la entrada”. Ahora le agradecía haberlo mantenido a su nombre, pagado hace años.

Mientras conducía lejos de la casa—de la vida que había conocido durante ocho años—Lucía sintió algo que no sentía hace mucho tiempo.

Libertad.

Su móvil vibró en el portavasos. Lo miró en un semáforo en rojo.

Un mensaje de Patricia Ríos, su mentora de la facultad de derecho y ahora su jefa.

*Todo salió según lo planeado. Los documentos están presentados. Nos vemos el lunes por la mañana, abogada Mendoza.*

Lucía sonrió.

*Abogada Mendoza.*

Se había ganado ese título tres meses antes, cuando aprobó el examen de acceso a la abogacía.

Sergio no tenía ni idea.

Había estado demasiado ocupado con Marta como para darse cuenta de que su mujer estaba reconstruyendo su vida en silencio.

Condujo hasta un pequeño piso en un barrio donde Sergio nunca pondría un pie. No era gran cosa—un apartamento de una habitación con suelos de madera y una cocina diminuta—pero era suyo. Había firmado el contrato de alquiler hacía dos meses, amueblándolo con cosas de segunda mano y tiendas de descuento. Había ido llevando sus cosas poco a poco: sus libros, la colcha de su abuela, las fotos de su madre.

Eran las 00:23 cuando por fin se acostó en su cama nueva.

Puso la alarma para las 06:00.

Tenía un gran día por delante.

Mientras tanto, al otro lado de la ciudad, Sergio se sirvió un whisky y se sentó en su despacho en casa. Revisó el móvil, los correos, envió un mensaje a Marta preguntándole si seguía despierta.

No respondió.

Últimamente estaba distante, menos entusiasmada con sus encuentros secretos. Supuso que solo estaba siendo prudente, ya que su mujer actuaba de forma extraña.

Pensó en Lucía yéndose.

Volvería.

Siempre volvían.

Lo había visto con la mujer de su socio, con la novia de su hermano. Las mujeres se enfadaban. Se iban. Se daban cuenta de que no podían sobrevivir sin ese nivel de vida, y volvían—normalmente en cuestión de días.

Se fue a la cama a las 02:00, sin preocuparse por nada.

Su móvil empezó a sonar a las 06:15.

Sergio gruñó y lo cogió, esperando que fuera Lucía, lista para disculparse y volver a casa.

Pero en la pantalla aparecía el nombre de Ricardo Soler—el dueño de Soler Enterprises, la empresa matriz de la división de Sergio.

“Hola”—dijo Sergio, con voz ronca por el sueño.

“Sergio, acabo de hablar con Banco Central. ¿Qué diablos está pasando?”—la voz de Ricardo estaba tensa, furiosa.

“¿Qué? ¿De qué hablas?”

“Están reclamando el préstamo del proyecto Riverside. Dicen que las garantías ya no son válidas. Exigen el pago completo o colateral adicional antes del cierre de hoy, o ejecutarán la hipoteca.”

Sergio se incorporó, de repente despierto por completo.

“Eso es imposible. Las garantías son sólidas. La firma de mi mujer está en toda la documentación.”

“La firma de tu mujer *estaba* en la documentación”—espetó Ricardo—. “Al parecer, presentó documentos legales hace tres meses revocando todas las garantías. El banco los procesó ayer. Enviaron una notificación a tu correo del trabajo—que supongo no revisaste durante el fin de semana.”

Las manos de Sergio empezaron a temblar.

“Ella no puede hacer eso.”

“Lo hizo. Y eso no es todo”—la respiración de Ricardo sonó cortante—. “Gregorio Vidal acaba de llamarme. Retira su inversión. Algo sobre estados financieros fraudulentos. Sergio, habla de demandar. Invirtió un millón y medio de euros basándose en documentos que mostraban a tu mujer como avalista y copropietaria de activos. Si esas garantías son nulas—si ella nunca aceptó figurar como avalista—”

El teléfono se le resbaló de la mano. Intentó agarrarlo de nuevo.

“Necesito que estés en la oficina a las ocho”—dijo Ricardo—. “Tenemos que averiguar qué demonios está pasando.”

Ricardo colgó.

El móLucía despertó al sonar su alarma, vistió con orgullo un vestido rojo que compró con su propio dinero, y mientras miraba su reflejo en el espejo, supo que el juego real apenas comenzaba y esta vez ella llevaba las de ganar.