Una madre soltera, triste y desconsolada, estaba sentada en soledad durante una boda, siendo el blanco de las burlas de todos, cuando un hombre poderoso se acercó y le susurró: «Finge ser mi esposa y baila conmigo».
Las risas a su alrededor resonaban más fuerte que la música.
Carmen permanecía sola en el rincón más alejado del salón, con las manos apretadas sobre el regazo y la mirada fija en su copa de cava intacta. Su vestido de flores—prestado, algo desteñido—no lograba ocultar el cansancio en sus ojos. Al otro lado, las parejas se mecían con elegancia bajo la luz de las lámparas de cristal, mientras los murmullos la rodeaban como aves carroñeras.
—Es la madre soltera, ¿no? —comentó una de las invitadas con desprecio.
—Su marido la abandonó. No me extraña que esté sola —se rió otra.
Carmen tragó saliva con esfuerzo. Se había prometido no llorar, no hoy, no en la boda de su prima. Pero al ver el baile del padre con la novia, algo en su interior se quebró. Pensó en su hijo pequeño, Adrián, durmiendo en casa con la canguro. Pensó en todas las noches que había fingido estar bien.
Entonces, una voz grave y serena resonó a sus espaldas: —Baila conmigo.
Se volvió y se encontró con un hombre de traje negro impecable. Hombros anchos, mirada intensa, una presencia que acalló la sala al instante. Lo reconoció enseguida: Javier Mendoza, un influyente empresario de Madrid, aunque los rumores lo señalaban como algo más… alguien peligroso.
—Yo… ni siquiera le conozco —balbuceó ella.
—Entonces fingiremos —dijo él, tendiéndole la mano—. Hazte pasar por mi esposa. Solo un baile.
El murmullo cesó cuando Carmen se levantó, temblorosa, y sus dedos se entrelazaron con los fuertes de él. Una oleada de asombro recorrió el salón mientras Javier la guiaba hacia la pista. La orquesta cambió la melodía, una canción lenta que llenó el aire de nostalgia.
Al bailar, Carmen notó algo extraño: las burlas habían cesado. Ya no había murmullos. Por primera vez en años, no se sentió invisible. Se sintió… protegida.
Y cuando Javier se inclinó, su voz apenas un susurro, le dijo algo que lo cambió todo:
—No mires atrás. Solo sonríe.
La música terminó, pero el silencio persistió. Todos los ojos estaban clavados en ellos: el hombre enigmático y la madre soltera que, de repente, parecía una reina. La mano de Javier descansaba en su cintura, pero su mirada recorría la sala con calculada frialdad.
Al alejarse de la pista, él murmuró: —Lo hiciste bien.
Carmen parpadeó, confundida. —¿Qué acaba de pasar?
—Digamos —respondió él con media sonrisa— que necesitaba una distracción.
Se sentaron en una mesa apartada, el corazón de ella aún acelerado. Javier le sirvió una copa, cada gesto suyo era preciso, calculado. —Esa gente no volverá a molestarte —aseguró, mirando a los curiosos—. Temen lo que no comprenden.
Ella lo observó: su mandíbula fuerte, la cicatriz junto a la ceja, esa mezcla de peligro y calma. —No tenía por qué ayudarme.
—No lo hice por ti —reveló él en voz baja—. Alguien aquí quiso humillarme. Tú me ayudaste a volver las tornas.
Carmen frunció el ceño. —¿Así que solo fui tu tapadera?
—Quizás —admitió él. Pero luego su expresión se suavizó—. Aunque no esperaba que me miraras así. Como si fuera… una persona.
Antes de que pudiera responder, dos hombres de traje se acercaron y murmuraron algo. El rostro de Javier se endureció. Se levantó de golpe. —Quédate aquí —ordenó, con voz firme.
Pero la curiosidad de Carmen era más fuerte. Lo siguió afuera, los tacones resonando en el mármol.
Junto a los coches, vio a Javier hablar con un hombre que ocultaba algo bajo la chaqueta. Las palabras eran cortantes, tensas. Cuando el desconocido se marchó en un Audi negro, Javier se giró y la encontró allí, mirando.
—No deberías haber visto eso —dijo, acercándose.
—No era mi intención…
—Eres valiente —la interrumpió—. O imprudente.
Sus ojos se clavaron en los de ella. —Ahora que me has visto, no puedes simplemente desaparecer, Carmen.
El aire olía a azahar y peligro.
Por primera vez, Carmen entendió que se había metido en algo más grande que ella.
Dos días después, Javier apareció en la puerta de su humilde piso. Adrián estaba jugando con bloques en el suelo cuando preguntó: —Mamá, ¿es tu amigo de la boda?
Javier esbozó una sonrisa leve. —Algo así.
Carmen se quedó paralizada, sin saber si dejarle entrar. —No deberías estar aquí.
—Lo sé —reconoció él, acercándose—. Pero no me gusta dejar cabos sueltos.
Su mirada recorrió el papel pintado despegado, los muebles de segunda mano, la resistencia en sus ojos. —Llevas mucho tiempo luchando sola —dijo—. Ya no tienes que hacerlo.
Carmen se cruzó de brazos. —Ni siquiera me conoce.
—Sé lo que es ser juzgado —murmuró Javier—. Ser el villano en la historia de los demás.
El silencio llenó la estancia. Adrián asomó la cabeza desde detrás del sofá, con un cochecito en la mano. Javier se agachó. —Buena elección —le dijo, señalando el juguete. El niño sonrió, una sonrisa franca que enterneció el corazón de Carmen.
Las semanas pasaron, y Javier empezó a visitarla más. A veces traía la compra, otras arreglaba algo en casa. Y a veces, simplemente se sentaba en silencio mientras Carmen leía cuentos a Adrián antes de dormir.
Los rumores seguían (poder, secretos, peligro), pero nada de eso importaba cuando él ayudaba a Adrián con los deberes en la cocina. No era el hombre del que hablaban. Era solo… Javier.
Una noche de lluvia torrencial, Carmen finalmente preguntó: —¿Por qué yo?
Él la miró con esa intensidad serena. —Porque cuando todos apartaban la mirada, tú no lo hiciste.
Ella no sabía si podría confiar plenamente, pero por primera vez en años, no temía al futuro. La mujer de la que antes se burlaban había recuperado su fuerza, no por un milagro, sino por algo real: imperfecto, intenso y vivo.
Mientras miraban la lluvia desde la ventana, Javier susurró: —Quizás fingir no fue tan mala idea.
Carmen sonrió. —Quizás no.
La vida nos pone a prueba, pero a veces, en los momentos más inesperados, aparece alguien que nos recuerda nuestro valor. ¿Aceptarías bailar con un hombre como Javier, sabiendo que nada volvería a ser igual?