Sofía fregaba suelos para sobrevivir. Él poseía media ciudad y enterraba a sus enemigos sin pensarlo dos veces. Ella huía de un monstruo que había jurado matarla. Él había perdido todo lo que amaba y contaba los días hasta que la muerte lo reclamara a él también. Pero cuando una madre desesperada, escondiendo a su bebé enferma, tropezó con la mansión del hombre más peligroso de Madrid, ninguno de los dos esperaba lo que sucedería a continuación.
Le llaman el Fantasma porque quienes se cruzan con él simplemente desaparecen. Sin embargo, este asesino de sangre fría que nunca había mostrado piedad se encontró incapaz de apartar la mirada de una niña de ocho meses con unos ojos que le recordaban al hijo que había enterrado. ¿Qué pasa cuando el hombre que todos temen se convierte en el único en quien ella puede confiar? ¿Qué pasa cuando un corazón de piedra empieza a agrietarse?
Una noche de junio en Madrid era tan fría que el aliento parecía congelarse en el instante en que salía de los labios. Sofía López estaba de rodillas, fregando el suelo de un baño en el piso doce de un rascacielos en la Castellana, cuando el móvil vibró en su bolsillo.
Miró el reloj de la pared: las cinco de la mañana. Nadie llamaba a esa hora a menos que algo fuera terriblemente mal. Su corazón se encogió en un nudo de pánico al ver el número de la guardería brillando en la pantalla. Rápidamente, se quitó los guantes de goma, con las manos temblando tanto que apenas pudo atender.
La voz de la profesora al otro lado era monótona y distante, como si leyera un comunicado oficial. Laura había desarrollado fiebre alta desde medianoche. La bebé no paraba de toser. La política de la guardería era clara: no podían aceptar a un niño con signos de enfermedad. Sofía debía ir a recogerla. Inmediatamente.
Antes de que Sofía pudiera articular una palabra, una petición, una súplica, la llamada terminó. Se levantó de un salto, el mundo girando a su alrededor. Laura. Su pequeña hija de ocho meses, la única persona que le quedaba en este mundo.
Sofía salió corriendo del edificio sin avisar a nadie, lanzándose a la oscuridad gélida. Una llovizna fina y persistente había comenzado a caer, las gotas azotando su rostro como agujas diminutas. Corrió tres manzanas porque no tenía dinero para un taxi. Cuando finalmente llegó a la guardería, sus labios estaban azules y sus piernas, entumecidas.
Laura estaba en brazos de la profesora, su carita enrojecida por la fiebre. Sus llantos débiles sonaban como los de un gatito abandonado. Sofía cogió a su hija en brazos, sintiendo el calor que irradiaba el pequeño cuerpo a través de las finas capas de ropa. Su hija ardía en fiebre.
Cargó a Laura de vuelta a la habitación alquilada y destartalada en una pensión de Vallecas. La habitación apenas tenía diez metros cuadrados, las paredes manchadas de moho y humedad, la ventana remendada con cinta adhesiva porque el cristal se había roto hacía mucho tiempo. El calefactor llevaba dos semanas estropeado. El casero había prometido arreglarlo, pero nunca apareció.
Sofía acostó a Laura en la cama, la envolvió en todas las mantas que poseía y abrió el botiquín. Vacío. Había usado la última dosis del antitérmico la semana anterior y no había tenido dinero para comprar más. Lágrimas calientes rodaron por sus mejillas mientras observaba a su hija retorcerse de dolor febril.
El móvil vibró de nuevo. Esta vez, era la empresa de limpieza. Sofía atendió y la voz de su encargado sonó, áspera e irritada. ¿Dónde estaba? ¿Por qué había abandonado su turno? Sofía intentó explicar lo de Laura, la fiebre, que necesitaba un día libre.
El encargado la interrumpió. Había un trabajo especial hoy, un cliente VIP, una mansión en La Moraleja. Si no aparecía, estaba despedida. Sin excepciones.
Sofía quiso gritar. Quiso lanzar el teléfono contra la pared, pero no pudo. Si perdía el trabajo, no tendría dinero para el alquiler, ni para la leche de Laura, ni para los medicamentos. Ella y su hija estarían en la calle, en este invierno brutal. Y Ricardo, su exmarido violento que la perseguía por la ciudad, la encontraría más fácil que nunca.
Sofía miró a Laura, que se dormía y despertaba, agotada por la fiebre. No tenía con quién dejar a su hija. Su madre estaba muerta. Los amigos habían desaparecido. Estaba sola en una ciudad de millones de habitantes, sin una sola mano que la ayudara.
Tomó la única decisión que podía.
Sofía vistió a Laura con capas extra de ropa, la envolvió en tres mantas y la colocó en el cochecito de bebé frágil que compró en un mercadillo por veinte euros. Metió un biberón, pañales y el antitérmico que pidió prestado a una vecina en su bolso. Entonces, empujó el cochecito fuera de la habitación oscura y se adentró en la llovizna gris.
La dirección del mensaje la llevó a La Moraleja, donde vivía la gente más rica de Madrid. Sofía nunca había pisado allí antes. Pasó por calles impolutas, escaparates de tiendas de lujo, coches importados alineados en las aceras. Se sentía como una mancha en un cuadro perfecto.
Cuando se detuvo frente a la dirección indicada, su corazón casi se paró. Delante de ella se alzaba una mansión colosal, oscura como la noche, con portones de hierro imponentes esculpidos con cabezas de leones rugientes. Sofía no sabía que estaba ante los portones del infierno, y su dueño la esperaba dentro.
Sofía se quedó parada ante el portón de hierro durante un largo momento, sin valor para entrar. Laura refunfuñó en el cochecito, sus llantos débiles ahogados por el viento y la lluvia. Sofía respiró hondo y empujó el pesado portón. Se abrió sin un ruido, como perfectamente lubricado, como si invitara a su presa a entrar.
Un camino de piedras negras la condujo por un jardín árido. Estatuas de piedra estaban esparcidas a ambos lados, sus rostros fríos salpicados de llovizna, sus ojos vacíos pareciendo seguir cada paso suyo. Sofía se estremeció y tiró de la manta con más fuerza sobre la cara de Laura. Anduvo más rápido, las ruedas del cochecito golpeando contra las piedras, el sonido haciendo eco en la quietud.
La puerta principal de la mansión era de roble macizo, tres veces su altura, esculpida con patrones intrincados que no podía reconocer. Sofía buscó un timbre, pero no encontró ninguno. Empujó ligeramente, y la puerta se abrió como si la casa la estuviera esperando.
Dentro, Sofía tuvo que parar para que sus ojos se ajustaran a la penumbra. Entonces vio, y olvidó cómo respirar. El salón principal era vasto como una catedral. El techo altísimo, con una enorme lámpara de cristal suspendida en el aire. Miles de cristales capturaban el brillo débil de velas esparcidas por el espacio. El suelo de mármol negro brillaba como un espejo, reflejando su figura pequeña, sucia y perdida en medio del lujo frío. Flanqueando la escalera, había antiguas pinturas al óleo en marcos dorados, rostros nobles mirándola con desdén.
Sofía se sintió como una hormiga que hubiera entrado en el palacio de los dioses. No, no dioses. Demonios. Porque algo en aquella casa la aterrorizaba hasta los huesos. El aire era pesado y frío, cargado de un olor que no podía nomSintió el frío caer sobre su nuca un segundo antes de que una voz profunda, cargada de una calma aterradora, resonara a sus espaldas: “No suelen recibir visitas a estas horas”.