Una madre humilde ayudó a un niño que lloraba mientras cargaba a su propio hijo, sin saber que su padre millonario la observaba. “No llores, cariño, ya pasó”, susurró Lucía mientras acariciaba el rostro empapado del pequeño desconocido. “¿Cómo te llamas, cielo?” Javier, de 12 años, respondió entre sollozos, temblando bajo la lluvia que caía sobre las calles del centro de Madrid.
Lucía ajustó a su bebé Pablo contra su pecho con una mano y con la otra retiró su abrigo mojado para cubrir los hombros del niño. Sus propios labios estaban azules por el frío, pero no dudó ni un instante. “¿Dónde están tus padres, Javier?”, preguntó con dulzura, protegiéndolo mientras buscaban refugio bajo el toldo de una tienda.
“Mi padre siempre está trabajando”, murmuró el niño. “Me peleé con Diego, el chófer, y me bajé del coche. No sé dónde estoy.” A unos metros, tras la ventanilla polarizada de un Audi negro, Álvaro Delgado observaba la escena con el corazón en un puño.
Llevaba media hora recorriendo las calles después de la llamada angustiada del colegio. Su hijo se había escapado otra vez. Pero lo que veía lo dejó sin aliento. Una mujer joven, de ropa humilde y gastada, consolaba a Javier como si fuera suyo. Llevaba un bebé de apenas seis meses y, aun así, había dado su único abrigo a un niño desconocido.
“Mira, me quedaron unas croquetas de esta mañana”, dijo Lucía sacando un paquete de papel de su bolso. “Están un poco frías, pero te sentarán bien. ¿Tienes hambre?” Javier asintió y tomó la croqueta con manos temblorosas. Hacía años que nadie lo cuidaba así, con esa ternura natural. “Están ricas”, murmuró entre bocados. “Mi madre nunca cocinaba para mí.”
Las palabras del niño atravesaron el corazón de Lucía como una puñalada. Este chico, con su uniforme caro del colegio San Agustín y sus zapatos de marca, parecía tenerlo todo, pero le faltaba lo esencial. “Todas las madres saben cocinar en el alma”, le dijo, secándole las lágrimas con la manga. “A veces solo necesitan un poco de ayuda para recordarlo.”
Álvaro bajó del coche lentamente, sintiendo cada paso como si pisara cristales rotos. La culpa lo ahogaba. ¿Cuándo fue la última vez que había consolado a su hijo así? ¿Cuándo fue la última vez que realmente lo miró? “Javier”, llamó con voz ronca. El niño levantó la vista y, al ver a su padre, se quedó tenso.
Lucía notó el cambio al instante y dirigió la mirada hacia la voz. Sus ojos se encontraron con los de Álvaro Delgado, y por un segundo, el tiempo se detuvo. Era él, el hombre de las portadas, el empresario más exitoso de España, el viudo millonario del que hablaban todos los medios.
“Dios mío”, murmuró Lucía dando un paso atrás. “Usted es el padre de Javier”, completó Álvaro acercándose. “Y usted es la persona más generosa que he conocido.” Lucía sintió que las mejillas le ardían. Seguro pensaría que era una de esas que se aprovechan de niños ricos. Rápidamente le devolvió el abrigo a Javier e intentó marcharse.
“No, no, yo solo… lo ayudé porque estaba llorando.” “Espere”, insistió Álvaro tendiéndole una mano. “Por favor, no se vaya.” Pero Lucía ya retrocedía, apretando a Pablo contra su pecho. Las gotas de lluvia se mezclaban con las lágrimas que asomaban en sus ojos.
“Javier, vámonos”, murmuró Álvaro, pero su hijo no se movió. “No quiero irme”, dijo el niño, aferrándose al abrigo. “Ella me cuidó cuando estaba solo. Nadie me trata como ella.” Las palabras de Javier golpearon a Álvaro en el estómago. Su propio hijo prefería a una desconocida antes que a él.
“Señora”, dijo Álvaro con voz más suave. “Me llamo Álvaro Delgado y le debo una disculpa.” “¿Una disculpa?”, preguntó Lucía confundida. “Por ser el tipo de padre que hace que su hijo prefiera a extraños antes que a mí.” El silencio solo lo rompió el sonido de la lluvia sobre el asfalto.
Lucía miró a aquel hombre poderoso, vulnerable por primera vez, y luego a Javier, que seguía agarrando el abrigo como un salvavidas. “Los niños solo necesitan que los miren”, dijo al fin. “Que los escuchen de verdad.” Álvaro asintió, tragando saliva. Sabía que tenía razón. Sabía que había fallado.
“¿Cómo puedo retribuir lo que hizo por mi hijo?” Lucía negó con la cabeza, ajustando la mantita de Pablo. “No tiene que agradecerme nada. Cualquiera habría hecho lo mismo.” “No”, afirmó Álvaro mirándola fijamente. “No cualquiera. Usted le dio su abrigo a un niño desconocido mientras cargaba a su bebé bajo la lluvia. Eso no es común. Eso es extraordinario.”
Por primera vez, Lucía no supo qué responder. Aquel hombre la miraba como si fuera algo valioso, alguien especial. Nadie la había mirado así jamás. “Debo irme”, murmuró. “Pablo se va a resfriar con este frío.” “Al menos déjeme llevarlos a casa”, ofreció Álvaro. “Es lo mínimo que puedo hacer.”
Lucía lo miró con recelo. Los ricos siempre querían algo a cambio. “No, gracias.” “¿Podemos ir en coche? Por favor”, insistió Javier tomándola de la mano.