Un millonario llega antes a casa y casi se desmaya con lo que ve. Javier Delgado nunca se había sentido tan perdido como en los últimos meses. El exitoso empresario, dueño de una de las constructoras más importantes de Madrid, descubrió que toda su fortuna no servía de nada para sanar el corazón roto de una niña de tres años.
Aquella tarde, decidió salir antes de una reunión con inversores alemanes. Algo en su interior lo empujaba hacia casa, una sensación extraña que no podía explicar. Al abrir la puerta de la cocina de su mansión en La Moraleja, Javier tuvo que agarrarse del marco para no caerse.
Su hija Isabel estaba subida en los hombros de la empleada, ambas cantando una canción infantil mientras lavaban los platos juntas. La niña reía de una forma que él no veía desde hacía meses. “Ahora frota bien aquí, princesa”, decía Lucía, la empleada, guiando las manitas de la pequeña. “Mira qué lista eres”. “Tía Lucita, ¿puedo hacer pompas con el jabón?”, preguntó Isabel con una voz tan clara que Javier creyó haber perdido para siempre.
Al empresario le temblaron las piernas. Desde que Marta, su mujer, falleció en un accidente de tráfico, Isabel no había pronunciado una sola palabra. Los mejores psicólogos infantiles del país aseguraban que era normal, que la niña necesitaba tiempo para asimilar la pérdida. Pero allí, en esa cocina, hablaba con naturalidad, como si nada hubiera pasado.
Lucía lo notó y casi deja que la niña se resbalara. “Don Javier, no esperaba que viniera tan temprano…”, balbuceó, nerviosa. “¡Papá!”, gritó Isabel, pero inmediatamente se encogió, como si hubiera hecho algo mal. Javier salió corriendo hacia su despacho y cerró la puerta de un golpe. Las manos le temblaban al servirse un vaso de whisky.
La escena que acababa de presenciar lo perturbaba: cómo había logrado esa joven en pocos meses lo que él no había podido, cómo su propia hija conversaba con la empleada de una forma que ya no hacía con él.
Al día siguiente, Javier fingió ir al trabajo como de costumbre, pero aparcó el coche a unas calles y regresó a pie. Necesitaba entender qué ocurría en su casa. Entró por la parte trasera y subió directamente a su estudio, donde instaló rápidamente unas pequeñas cámaras que había comprado de camino.
Durante toda la semana siguiente, salió antes del trabajo para revisar las grabaciones. Lo que descubrió lo dejó aún más impactado. Lucía Moreno, de solo 24 años, convertía cada tarea doméstica en un juego educativo. Hablaba con Isabel de todo, desde los colores de la ropa que doblaban hasta los ingredientes de la comida que preparaban.
“Mira, princesa, ¿cuántas zanahorias tenemos aquí?”, preguntaba Lucía mientras cortaba las verduras. “Una, dos, tres, cinco”, respondía Isabel, aplaudiendo. “Así es, eres muy lista. ¿Y sabes por qué la zanahoria es naranja?” “No sé, tía Lucita”. “Porque tiene una vitamina especial que fortalece nuestros ojos para ver todas las cosas bonitas del mundo”.
Javier observaba estas escenas con una mezcla de gratitud y envidia. Gratitud porque su hija claramente se recuperaba. Envidia porque él no sabía cómo crear esa conexión que entre ellas fluía con tanta naturalidad.
Las grabaciones también revelaron algo que lo inquietó. Doña Carmen, la ama de llaves que llevaba veinte años en la casa, observaba a Lucía con desconfianza. La mujer de 62 años, que lo había criado a él mismo de niño, claramente desaprobaba los métodos de la joven.
“Lucía, estás sobrepasando límites”, oyó decir a doña Carmen en una grabación. “No te contrataron para educar a la niña, sino para limpiar”.
“Doña Carmen, solo trato de ayudar”, respondió Lucía con voz suave pero firme. “Isabel es una niña especial”.
“Especial o no, no es asunto tuyo. Haz tu trabajo y punto”.
La tensión era palpable incluso a través de la pantalla. Javier entendió que en su casa chocaban dos mundos, y él estaba en medio de una guerra silenciosa que ni siquiera sabía que existía.
El jueves de esa semana recibió una llamada que lo cambiaría todo. Era de la directora de la guardería donde Isabel había empezado a ir recientemente.
“Don Javier, tengo una noticia maravillosa”, dijo la señorita Rosa. “Isabel ha empezado a interactuar con otros niños. Hoy jugó en el rincón de las muñecas y contó historias sobre cómo ayuda a tía Lucía en casa”.
Javier soltó los papeles que tenía en la mano. “¿Cómo dice?”
“Dice que aprende a cocinar, a arreglar cosas, que tía Lucía le cuenta cuentos de princesas que ayudan en casa. Es increíble el cambio en la niña. ¿Han hecho algún tratamiento nuevo?”
“No, nada especial”, tartamudeó Javier.
“Pues sigan igual. Es un milagro ver a Isabel así”.
Javier canceló todas sus reuniones y salió disparado hacia casa. Llegó justo cuando doña Carmen reprendía a Lucía en el jardín trasero.
“Te dije que no sacaras a la niña sin mi permiso”, gritaba la ama de llaves. “No tienes ninguna responsabilidad sobre ella”.
Isabel se aferraba a las piernas de Lucía, llorando desconsolada. Era la primera vez en meses que Javier oía a su hija expresar emociones con tanta intensidad.
“¡No quiero que se vaya la tía Lucía!”, gritaba la niña entre sollozos.
“Cariño, nadie se va”, decía Lucía, acariciando el pelo rubio de la pequeña.
“No deberías hacer promesas que no puedes cumplir”, dijo doña Carmen con dureza. “Don Javier, justo a tiempo para ver cómo esta chica manipula a su hija”.
Javier se quedó en la puerta del jardín, observando. Su hija hablaba, expresaba sentimientos, se defendía. Tras meses de silencio, por fin reaccionaba al mundo.
“¿Qué pasa aquí?”, preguntó, intentando mantener la calma.
“Esta empleada sacó a la niña a coger flores sin permiso”, respondió doña Carmen. “Y no es la primera vez que actúa por su cuenta”.
“Don Javier”, intervino Lucía, sin soltar a Isabel, “ella preguntó por las flores y pensé que sería educativo enseñarle las diferencias. No creí que…”
“¡No te pagan para pensar, muchacha!”, la interrumpió doña Carmen. “Te pagan para obedecer”.
Javier miró a su hija, que seguía agarrada a Lucía, y tomó una decisión que sorprendió a todos, incluso a sí mismo.
“Doña Carmen, ¿puede dejarnos solos, por favor?”
La ama de llaves se sintió ofendida, pero obedeció. Cuando se quedaron solos, Javier se arrodilló a la altura de Isabel.
“¿Estás bien, hija?”
“Papá, tía Lucía me enseñó que las rosas rojas significan amor”, dijo Isabel, con los ojos aún húmedos. “Como el amor que mamá nos tenía”.
El corazón de Javier casi se detuvo. Era la primera vez que Isabel mencionaba a su madre desde el accidente.
“¿Qué más te ha enseñado tía Lucía?”
“Que cuando echamos de menos a alguien, podemos guardar ese amor en el corazón y compartirlo. Como yo comparto con tía Lucía y contigo, papá”.
Javier miró a Lucía, que tenía los ojos llenos de lágrimas.
“¿Cómo supiste qué decirle?”, le preguntó.
“Don Javier, yo también perdí a mi madre cuando tenía la edad de Isabel”, respondió en voz baja. “Mi abuela me crió y siempre decía que el amor no se va, solo cambia de lugar”.
Esa noche, después de acostar a Isabel, Javier llamó a doña Carmen y a Lucía a su despacho. La tensión en el aire era palpable.
“DoJavier abrazó a Lucía mientras las lágrimas caían por su rostro, comprendiendo que el amor verdadero había florecido entre los escombros de su dolor, uniendo sus vidas para siempre.