El vuelo de vuelta desde Singapur pareció interminable, pero la adrenalina mantuvo despierto a Sebastián de la Torre. Tres meses—noventa días de negociaciones, firmas y victorias en la junta directiva que reforzaron su imperio, mientras robaban lo único que no podía comprar: tiempo con su hija.
El coche blindado avanzó por las calles familiares hacia la finca de los De la Torre. Sebastián no pensaba en fusiones ni titulares. Pensaba en Lucía—ocho años, ojos brillantes como los de su difunta madre, la niña que seguía siendo su único hogar verdadero. La imaginó corriendo por el recibidor, abrazándolo, oliendo a vainilla y ceras. Hasta había comprado un oso de peluche ridículamente grande en el aeropuerto solo para verla sonreír.
“Señor”, dijo suavemente el conductor, Ramón, “hemos llegado”.
Las rejas de hierro se abrieron. La mansión se alzaba en el atardecer como una postal: césped perfecto, fuentes cantarinas, piedra pulida. Y, sin embargo, algo no encajaba. La propiedad estaba demasiado silenciosa. No había juguetes en el porche. Ni música. Ni pasos corriendo. Y, sobre todo—no estaba Lucía esperando en la puerta.
Sebastián entró y sintió el frío del aire acondicionado, pero no era solo eso. La casa olía distinto. No a hogar—ni a pan recién horneado ni a las flores que Lucía solía recoger. Ahora olía a aceites caros y vacío. El retrato familiar de Sebastián y Lucía riendo había desaparecido. En su lugar, un enorme cuadro al óleo de Verónica—su actual esposa—perfecta y distante, como si las paredes le pertenecieran.
“Carmen?”, llamó Sebastián.
La ama de llaves apareció, retorciendo su delantal con manos temblorosas. Sus ojos estaban rojos y no podía mirarlo.
“Bienvenido a casa, señor”, susurró.
“¿Dónde está Lucía?”
Carmen tragó saliva. Una lágrima cayó antes de que pudiera evitarlo. Señaló hacia la ventana del jardín, su dedo temblando.
“Ahí fuera, señor… está… ocupada”.
El instinto de padre—bruto, inmediato—ardió en el pecho de Sebastián. No hizo más preguntas. Caminó hacia las puertas de cristal y las abrió de golpe.
Y lo que vio le rompió algo por dentro.
En medio del jardín impecable, bajo un sol abrasador, Lucía forcejeaba con una bolsa de basura casi tan grande como ella. Llevaba una camisa enorme, polvo en los brazos, sudor y lágrimas secas en la cara. Sus manos estaban en carne viva por la soga.
A unos metros, bajo una sombrilla de diseño, Verónica descansaba con un café helado, mirando como si supervisara una lista de tareas—aburrida, indiferente, cruelmente tranquila.
“¡LUCÍA!”, la voz de Sebastián estalló.
Sorprendida, Lucía soltó la soga y tropezó, cayendo de rodillas. Cuando lo vio, el miedo en sus ojos no desapareció. Se convirtió en pánico.
“¡Papá!”, gritó. “Lo siento—no he terminado. No te enfades, por favor…”
Sebastián corrió hacia ella y se arrodilló, abrazándola. La sentía demasiado ligera. Demasiado delgada. Su cuerpo temblaba contra su pecho.
“¿Qué haces aquí?”, susurró, intentando que su voz no se quebrara. “¿Quién te ha obligado?”
Lucía se aferró a su camisa, dejando manchas de tierra en la tela cara.
“Tengo que terminar”, sollozó. “Dijo que si no limpio todo el jardín, no puedo tomar leche. Tengo mucha sed. Solo quiero un poco de leche”.
Leche.
La palabra lo golpeó como un martillo. Su hija—su niña—tratada como si tuviera que ganarse la comida.
Alzó la cabeza lentamente. El calor del reencuentro se desvaneció, dejando algo más oscuro.
Verónica dejó su taza con delicadeza y se levantó, alisando su vestido como si fuera una molestia menor.
“No seas dramático”, dijo con una sonrisa fina. “Le estoy enseñando disciplina. La malcrías. Un poco de orden nunca hace daño”.
Sebastián se levantó con Lucía en brazos. Miró a la mujer con la que se casó creyendo que protegería a su hija—y vio a una extraña con una máscara perfecta.
“Esto no es disciplina”, dijo en voz baja. “Esto termina ahora”.
Verónica rio, seca y segura. “¿Termina? Llevas tres meses fuera. Ya no sabes cómo funcionan las cosas aquí. Esta casa también es mía. Y si crees que puedes entrar y cambiar mis reglas, te vas a decepcionar”.
Sebastián no respondió. Mientras llevaba a Lucía hacia la casa, notó algo que lo heló más que el aire acondicionado.
Verónica no tenía miedo.
Estaba sonriendo.
Arriba, Sebastián llevó a Lucía a su habitación—y el estómago se le cayó de nuevo. La habitación que solía estar llena de libros y juguetes ahora estaba vacía. Ni muñecas. Ni cuentos. Solo una cama perfectamente hecha y un escritorio vacío. Parecía más un castigo que el cuarto de una niña.
“Papá… tengo miedo”, susurró Lucía, escondiendo la cara en su cuello.
“Se acabó”, prometió, aunque la palabra sonó frágil. “Estoy aquí. Nadie te hará daño otra vez”.
Carmen trajo un botiquín y comida. Mientras Sebastián limpiaba las marcas en las manos de Lucía, Carmen habló por fin—vacilante, como si hubiera esperado permiso para contar la verdad.
Verónica había despedido al personal de confianza. Aislado a Lucía de sus amigos. Restringido el teléfono. Convertido su vida en tareas, aislamiento y miedo, todo bajo la excusa de la “humildad”.
Esa noche, Sebastián no durmió. Al amanecer, revisó sus cuentas—solo para descubrir sus contraseñas cambiadas. El archivo estaba vacío. Cuando intentó acceder a los fondos, la pantalla mostró:
ACCESO DENEGADO. CUENTAS CONGELADAS POR ORDEN JUDICIAL.
Su teléfono sonó. Helena Morales, su abogada de siempre, sonaba urgente.
“Sebastián, tienes que irte de esa casa. El hermano de Verónica, Guillermo, ya convocó una reunión de la junta. Presentaron un informe médico diciendo que tuviste una crisis en el extranjero. Quieren declararte incapaz—para gestionar tus bienes y para cuidar de Lucía. Verónica pidió la custodia temporal y el control total”.
La sangre de Sebastián se heló. Esto no era solo crueldad.
Era un golpe.
Abajo, la televisión retumbaba. Un canal local mostraba una foto suya poco favorecedora bajo un titular que insinuaba inestabilidad. Verónica apareció en pantalla, vestida de blanco, fingiendo tristeza, hablando de “lo difícil que era” manejar la condición de su esposo.
Detrás de Sebastián, la voz de Verónica flotó—dulce como el veneno.
“Te lo advertí”, dijo. “Nadie cree a un hombre que parece inestable. Y últimamente lo pareces”.
Sebastián se giró, con los ojos ardiendo. “¿Dónde está mi hija?”
“En su habitación”, respondió Verónica con calma. “Disfruta tus últimos momentos. He hecho llamadas. Si te la llevas, te acusarán de secuestro. Si te quedas, te internarán. Jaque mate”.
Sebastián la miró—y el miedo se apagó por completo.
Lo reemplazó el aceroSubió las escaleras de dos en dos, agarró una mochila y la llenó con ropa, el cuaderno de dibujo de Lucía y el oso de peluche que le había comprado, sabiendo que, aunque el mundo los persiguiera, jamás dejaría que el miedo volviera a tocar a su hija.