El vuelo de vuelta desde Tokio parecía interminable, pero la adrenalina mantuvo despierto a Diego Medina. Tres meses fuera—noventa días de negociaciones, contratos y victorias en la sala de juntas que habían fortalecido su imperio, pero le habían robado lo único que no podía recuperar: el tiempo con su hija.
Mientras el coche blindado recorría las calles familiares de Madrid rumbo a la finca de los Medina, Diego no pensaba en fusiones ni en titulares. Pensaba en Lucía—ocho años, ojos brillantes como los de su difunta madre, la niña que seguía siendo su único hogar verdadero. La imaginaba corriendo por el recibidor, abrazándolo fuerte, oliendo a vainilla y ceras de colores. Hasta había comprado un oso de peluche ridículamente grande en el aeropuerto solo por verla sonreír.
“Señor”, dijo suavemente el conductor, Javier, “hemos llegado”.
Las rejas de hierro se abrieron. La mansión se alzaba bajo el atardecer como una postal: césped impecable, fuentes que murmuraban, piedra pulida. Pero algo no encajaba. Todo estaba demasiado silencioso. No había juguetes en el porche, ni música, ni pasos corriendo. Y lo peor: no estaba Lucía esperándolo en la puerta.
Al entrar, Diego sintió el frío del aire acondicionado, pero no era solo eso. La casa olía distinto. Ya no a hogar—no había pan recién hecho, ni las flores que Lucía solía recoger. Ahora olía a aceites caros y vacío. El retrato familiar de Diego y Lucía riendo había desaparecido. En su lugar, un enorme cuadro al óleo de Valeria—su actual esposa—perfecta y distante, como si las paredes le pertenecieran.
“Carmen?”, llamó Diego.
La ama de llaves apareció, retorciendo su delantal con manos temblorosas. Tenía los ojos rojos y no podía mirarlo.
“Bienvenido a casa, señor”, susurró.
“¿Dónde está Lucía?”
Carmen tragó saliva. Una lágrima escapó antes de que pudiera detenerla. Señaló hacia la ventana del jardín con un dedo que apenas podía mantenerse firme.
“Allí está, señor… tiene… cosas que hacer”.
El instinto de un padre—bruto, inmediato—ardió en el pecho de Diego. No hizo más preguntas. Abrió de golpe las puertas de cristal y entró al jardín.
Y lo que vio le partió el alma.
Bajo un sol abrasador, en medio del jardín perfectamente cuidado, Lucía luchaba con una bolsa de basura casi tan grande como ella. Llevaba una camiseta holgada, mugre en los brazos, sudor y lágrimas secas en la cara. Sus manos estaban en carne viva por el roce de la cuerda.
A pocos metros, bajo una sombrilla de diseño, Valeria descansaba con un café helado, observando como si supervisara una tarea rutinaria—aburrida, indiferente, cruelmente tranquila.
“¡LUCÍA!”, la voz de Diego estalló como un trueno.
La niña soltó la cuerda y cayó de rodillas. Cuando alzó la vista y lo vio, el miedo en sus ojos no desapareció. Se convirtió en pánico.
“¡Papá! Lo siento… no he terminado todavía. Por favor, no te enfades…”
Diego corrió hacia ella y la levantó en sus brazos. Lucía pesaba demasiado poco. Temblaba contra su pecho.
“¿Qué haces aquí, cariño?”, preguntó en un susurro, tratando de controlar la voz. “¿Quién te ha mandado hacer esto?”
Lucía se aferró a su camisa, dejando manchas de tierra en la tela costosa.
“Tengo que terminar”, sollozó. “Dice que si no limpio todo el jardín, no puedo tomar leche. Tengo mucha sed… solo quiero un poco de leche”.
Leche.
La palabra le golpeó como un martillo. Su hija—su niña—tratada como si tuviera que ganarse la comida.
Alzó la vista lentamente. El calor del reencuentro se esfumó de su rostro, dejando algo más oscuro.
Valeria dejó su taza con delicadeza y se levantó, alisando su vestido como si esto fuera una simple molestia.
“No seas dramático”, dijo con una sonrisa fría. “Le enseño disciplina. La malcrías. Un poco de orden nunca le ha hecho daño a nadie”.
Diego se levantó con Lucía en brazos. Miró a la mujer con la que se había casado creyendo que protegería a su hija—y vio a una extraña tras una máscara perfecta.
“Esto no es disciplina”, dijo en voz baja. “Se acabó”.
Valeria rio, seca y segura. “¿Acabó? Llevas tres meses fuera. Ya ni sabes cómo funcionan las cosas aquí. Esta casa también es mía. Y si crees que puedes entrar y cambiar mis reglas, te vas a llevar una decepción”.
Diego no respondió. Mientras llevaba a Lucía adentro, notó algo que le heló más que el aire acondicionado.
Valeria no tenía miedo.
Estaba sonriendo.
Arriba, Diego entró con Lucía a su habitación—y el corazón se le encogió de nuevo. El cuarto que antes estaba lleno de libros y juguetes ahora estaba vacío. Ni muñecas, ni cuentos. Solo una cama perfectamente hecha y un escritorio desnudo. Parecía más una celda que el dormitorio de una niAl año siguiente, mientras Lucía reía en brazos de su padre bajo el cálido sol de Madrid, Diego supo que el verdadero éxito no se medía en euros, sino en los abrazos de quienes más amas.