Cuando supe que estaba embarazada, pensé que salvaría mi matrimonio en crisis. Pero semanas después, mi mundo se derrumbó: descubrí que mi marido, Javier, tenía otra mujer. Y ella también esperaba un hijo suyo.
Al salir a la luz la verdad, la familia de Javier en Valladolid no me apoyó. En una supuesta “reunión familiar”, mi suegra, Carmen, dijo con frialdad: “No hay que discutir. La que dé a luz un varón se queda en la familia. Si es niña, que se marche”.
Sentí como si me arrojaran agua helada. Mi valía, ante sus ojos, dependía solo del sexo del bebé. Miré a Javier, esperando que me defendiera, pero él bajó la vista y calló.
Esa noche, junto a la ventana de la casa que alguna vez llamé hogar, entendí que todo había terminado. Aunque llevaba su hijo, no podía vivir entre el odio y la humillación. A la mañana siguiente, fui al ayuntamiento, pedí la separación legal y firmé los papeles.
Al salir, las lágrimas cayeron, pero había un alivio extraño. No estaba libre de dolor, pero lo estaba por mi hija. Me marché solo con una maleta de ropa, algunos objetos para el bebé y valor. Me mudé a Sevilla, conseguí trabajo como recepcionista en una clínica y poco a poco volví a sonreír. Mi madre y mis amigas más cercanas fueron mi salvación.
Mientras, me enteré de que la nueva mujer de Javier, Lucía—una socialité de palabras dulces y gustos caros—se había instalado en la casa de los Delgado. La mimaban como a una reina. Mi suegra presumía ante las visitas: “¡Esta sí nos dará un heredero varón!”.
Ya no sentía ira. Confiaba en que el tiempo revelaría la verdad.
Meses después, di a luz en un humilde hospital público. Una preciosa niña—pequeña, pero llena de luz. Al sostenerla, cada dolor y humillación se desvaneció. No me importaba el sexo ni el apellido. Estaba viva, y era mía.
Semanas más tarde, una vecina me escribió: Lucía también había dado a luz. La mansión de los Delgado se llenó de festejos—banderolas, globos, un banquete. Creían que su “heredero” había llegado.
Pero luego vino la noticia que dejó al barrio en silencio.
El bebé no era niño. Y peor—ni siquiera era de Javier.
Según el hospital, el médico notó que el grupo sanguíneo no coincidía. Una prueba de ADN confirmó la verdad: Javier no era el padre.
La casa de los Delgado, antes llena de orgullo, se quedó en un silencio inquietante. Javier quedó humillado. Carmen, quien dijo: “La que tenga un varón se queda”, se desplomó y acabó hospitalizada.
Lucía desapareció de Madrid con su hija, dejando solo murmullos.
Al saberlo, no sentí alegría ni triunfo. Solo paz. Porque nunca necesité venganza. La vida ya había hecho justicia a su manera.
Una tarde, mientras arropaba a mi hija—a quien llamó Alba—miré el cielo anaranjado. Le acaricié la mejilla y susurré: “Mi vida, no te daré una familia perfecta, pero te prometo esto—crecerás en paz. Vivirás en un mundo donde no se valore a nadie por ser hombre o mujer, sino por lo que es”.
El aire se quedó quieto, como si el mundo escuchara. Sonreí, secándome las lágrimas.
Por primera vez, no eran de dolor, sino de libertad.