Cuando el coche de la Guardia Civil frenó bruscamente a las afueras de la urbanización amurallada en las afueras de Madrid, el secuestrador ya yacía boca abajo entre las piñas, con las manos atadas a la espalda con un cinturón de cuero gastado, mientras un anciano guardabosques le apuntaba con un bastón, furioso.
El nombre del aspirante a secuestrador era Nicolás.
Y tres años antes, se había casado con la mujer cuyo hijo acababa de intentar robar.
Nicolás no se casó con Lucía por amor.
Claro que a todos les dijo lo contrario. Le juró que era su alma gemela, que el mismísimo Dios los había unido bajo los candelabros de cristal en la fiesta de lanzamiento de su padre en Barcelona. Le aseguró que ella era la única persona que realmente lo entendía.
Lo que Nicolás realmente veía eran los ceros de su heredad.
Lucía Santamaría era la única hija de Antonio Santamaría, un magnate de la tecnología y la logística nacido en Málaga que había trasladado su sede a Madrid para estar más cerca del capital de riesgo y del bullicio de la gran ciudad. Antonio rondaba los cincuenta, corría cinco kilómetros al día, bebía zumo verde y tenía el aspecto de un hombre que llegaría a los noventa respondiendo correos sin pestañear.
Así que cuando murió de un infarto fulminante en su mansión de La Moraleja, el shock recorrió las páginas de economía de todo el país.
Casi destruye a Lucía.
También le entregó, de la noche a la mañana, el control de Santamaría Logística, tres almacenes, una cartera de propiedades en el centro y una cuenta de inversiones que podía comprar medio barrio de Salamanca al contado.
Nicolás leyó todo eso en un artículo de su móvil, tumbado en el sofá del ático de su entonces novia en Valencia, una mano desplazándose perezosamente por la pantalla, la otra jugueteando con la etiqueta de una botella de cerveza.
“Debe estar destrozada”, suspiró su novia, viendo las noticias.
Nicolás solo escuchó: única hija, heredera universal.
Nicolás era guapo de ese modo despreocupado que queda bien en las fotos de Instagram: alto, marcado por el gimnasio, pelo oscuro siempre lo suficientemente despeinado para parecer “natural”. La mayor parte de su vida adulta había saltado de una mujer adinerada a otra: una dentista solitaria en Sevilla que pagaba sus tarjetas, una corredora de bienes raíces divorciada en Zaragoza que le compraba relojes, una gerente de hotel en Marbella que le pagaba el alquiler “hasta que se estabilizara”.
Nunca se estabilizó.
No le hacía falta. En España, había aprendido, siempre había otra mujer así. Dinero, soledad y ganas de sentirse adorada eran una combinación en la que había construido su carrera.
Pero Lucía estaba en otra liga.
La muerte de Antonio la convirtió en una princesa multimillonaria que, de repente, estaba muy sola en una mansión enorme y fría con vistas al lago.
Al día siguiente, Nicolás compró un billete de ida a Madrid.
No la conoció en una gala con alfombra roja, sino discretamente, en una subasta benéfica en el centro, donde ella apareció de negro, con los ojos rojos y una sonrisa forzada, cumpliendo un compromiso que su padre había adquirido con un hospital infantil en Valencia.
Nicolás había hecho los deberes. Sabía a qué eventos asistía. Conocía su pedido de café favorito. Sabía que había estado junto a su padre cuando murió, que no había salido de casa en una semana.
Fue cuidadoso. No demasiado insistente. Un poco torpe, como si no estuviera acostumbrado a salones elegantes. Su historia era que había crecido en un barrio obrero de Burgos, se había abierto camino hasta la capital, hacía “consultoría”, ayudaba a “pequeñas empresas de logística a crecer”. Suficiente verdad en las mentiras para que sonaran creíbles.
Escuchaba más de lo que hablaba. Eso solo hizo la mitad del trabajo.
En dos meses, pasaba noches en su casa. En seis, se mudó. En un año, le propuso matrimonio, el anillo brillando bajo la llovizna madrileña en la terraza con vistas al lago.
Lo único que no había previsto fue al señor Hidalgo.
Martín Hidalgo había sido la mano derecha de Antonio Santamaría durante veinticinco años, su director de operaciones, su abogado y el padrino al que Lucía llamaba “Tito Martín” antes de poder pronunciar su apellido.
Tenía casi setenta años, discreto pero astuto, el tipo de hombre que podía sentarse en una junta de tres horas con las manos cruzadas y, en el último minuto, hacer una pregunta que destrozara todas las tonterías de los demás.
Había querido a Antonio como a un hermano. A Lucía, como a una hija.
Y desde el primer apretón de manos, olió a Nicolás.
Lucía, aún dolorida por la pérdida, entró una tarde en el despacho de Tito Martín con una sonrisa tímida y un anillo en el dedo.
“Nicolás me ha pedido que me case con él”, dijo, con la voz temblorosa de felicidad. “He dicho que sí. Vamos a esperar a que termine el luto, pero… quería que lo supieras tú primero”.
Martín sonrió, la felicitó, la dejó hablar.
Luego, con suavidad: “¿Y habéis hablado de un acuerdo prenupcial?”
La luz se apagó en su rostro.
“Nicolás dice que es humillante”, admitió Lucía. “Me dijo, ‘¿De verdad crees que necesito tu dinero?'”
“¿Y tú qué crees?”, preguntó Martín.
Lucía giró el anillo.
“Creo que siempre has protegido la empresa de papá”, dijo en voz baja. “Y a mí. Así que… si crees que necesitamos un prenupcial, lo haremos”.
Cuando Lucía se lo contó a Nicolás, estalló.
“Esto es un insulto”, gritó. “¿Tu padrino no confía en mí? ¿Cree que soy un cazafortunas?”
Lucía se encogió. “Solo quiere proteger el negocio. Es… por la empresa. Por los empleados. Nicolás, por favor. Es solo un trámite. Nunca lo necesitaremos. A no ser que… nos divorciáramos”.
Pronunció la última palabra como si fuera un maldición.
Nicolás vio que estaba acorralado.
Había pensado que casarse con ella le daría acceso directo a la empresa, un puesto en el consejo, parte de todo. La idea de ser excluido legalmente le revolvió el estómago.
Pero si se negaba, Lucía podía empezar a hacer preguntas que no podía permitirse.
Así que fingió estar herido. Bajó la voz.
“Si te hace sentir mejor”, dijo al final, “firmaré lo que sea. Te quiero. No a tu cuenta bancaria”.
El prenupcial fue brutal—para él.
Redactado por un bufete de élite de Barcelona, dejaba claro que la empresa, la herencia de los Santamaría, la mansión de La Moraleja y todos los bienes heredados serían propiedad exclusiva de Lucía para siempre. No importaba cuánto tiempo estuvieran casados, ni lo que él hiciera, jamás tendría parte de lo que Antonio había construido.
Nicolás tragó orgullo y firmó.
Se dijo que no importaba. Seguiría viviendo bien. Usaría cuentas conjuntas, desviaría dinero poco a poco, se haría un colchón. Lucía era emocional, no práctica. Memorizaría los números de sus tarjetas antes del primer aniversario.
Ese fue su segundo error.
Si Antonio tuvo un verdadero amigo en este mundo, fue Martín Hidalgo.
Y si tuvo un último acto de amor por su hija antes de morir, fue decirle a Martín: “No dejes que nadie se aproveche de ella. Ni un consejero. Ni un hombre. Ni siquiera ellaY años después, mientras el viento mecía los robles del campo español, el eco de la risa de un niño recordaba a todos que, al final, el amor siempre encuentra su camino.