**Diário Pessoal**
Hoje, seis motociclistas saíram da maternidade com o recém-nascido da minha irmã morta, e a enfermeira simplesmente permitiu.
Assisti pelas câmeras de segurança enquanto aqueles homens enormes, com coletes de couro, carregavam o meu sobrinho pelos corredores do hospital como se ele lhes pertencesse. Como se tivessem todo o direito de levá-lo.
A minha irmã, Ana, morreu durante o parto quarenta e sete minutos antes. Uma hemorragia. Os médicos não conseguiram estancar o sangue. Ela tinha apenas vinte e três anos e desangrou na mesa de parto enquanto o bebê gritava ao respirar pela primeira vez.
Eu estava na sala de espera quando me disseram que ela se fora. Ainda tentava processar. Ainda incapaz de respirar. Ainda perguntando-me como a minha irmã mais nova podia estar morta.
Então, a enfermeira-chefe entrou apressada. “Dona, conhece os homens que acabaram de levar o bebê?”
“Que homens? Do que está a falar?”
Ela mostrou-me as imagens no tablet. Seis motociclistas. Coletes de couro. Barbas compridas. Saindo da maternidade com o meu sobrinho. O que ia à frente segurava o bebê contra o peito como se fosse um tesouro.
“Chame a polícia!” gritei. “Eles raptaram-no! Estes homens levaram o bebê da minha irmã!”
Mas a enfermeira segurou-me o braço. “Dona, espere. Eles tinham documentação. Papéis legais. Diziam ser os tutores designados.”
“Impossível! Eu sou a única família da Ana! Eu deveria ficar com o bebê! Quem são essas pessoas?”
A enfermeira pareceu desconfortável. “Disseram que a sua irmã tratou disto há seis meses. Tinham um acordo de custódia reconhecido por notário. Tinham a assinatura dela.”
Senti o chão desaparecer sob os meus pés. Ana nunca mencionara motociclistas. Nunca falara de nenhum acordo. Sempre me dissera que eu criaria o seu filho se algo lhe acontecesse. Tínhamos falado disso inúmeras vezes.
“Deve haver um erro”, murmurei. “Ou uma falsificação. A Ana nunca daria o seu bebê a estranhos. A motociclistas.”
A enfermeira entregou-me um envelope fechado. “Deixaram isto para si. Disseram que a sua irmã o escreveu. Que explicaria tudo.”
As minhas mãos tremiam ao pegá-lo. O nome dela estava escrito na frente. Catarina. A caligrafia familiar dela, cheia de curvas.
Rasguei o envelope.
**Querida Cat,**
Se estás a ler isto, eu já parti. Peço desculpa. Sabia que havia uma hipótese de não sobreviver ao parto. Os médicos avisaram-me sobre o meu problema cardíaco. Não te contei porque não queria que te preocupasses.
Preciso de te contar algo que devia ter dito há anos. Algo sobre o pai do bebê…
O pai é o Marco Almeida. Nunca o conheceste. Nunca falei dele porque tinha vergonha. Não dele—mas de como nos conhecemos.
Há três anos, quando eu estava sem casa e vivia debaixo da ponte na Rua do Comércio, o Marco encontrou-me. Era motociclista. Membro dos Guardiões de Ferro. Trouxe-me comida. Trouxe-me cobertores. Por fim, levou-me para o abrigo do clube para mulheres sem lar.
Eles salvaram a minha vida, Cat. Quando eu estava no fundo, a usar drogas e a vender-me para sobreviver, os Guardiões acolheram-me. Ajudaram-me a limpar-me. Pagaram pela minha reabilitação. Ajudaram-me a tirar o 12º ano. Arranjaram-me o meu primeiro emprego.
O Marco e eu apaixonámo-nos durante a minha recuperação. Era vinte anos mais velho, mas era o homem mais bondoso que eu conheci. Nunca me julgou. Nunca me fez sentir estragada.
Morreu num acidente de mota há oito meses. Duas semanas depois de eu descobrir que estava grávida.
As minhas mãos tremiam tanto que mal conseguia segurar a carta. A Ana estivera sem casa? Viciada? Eu não sabia. Estava a viver noutra cidade, focada na carreira, mal ligando uma vez por mês.
Continuei a ler.
Os Guardiões são a família do Marco. Os irmãos dele. Cuidaram de mim desde que ele morreu. Pagaram a minha renda. Compraram coisas para o bebê. Vieram a todas as consultas.
Sabiam do meu problema cardíaco. Sabiam que eu podia não sobreviver ao parto. E fizeram-me uma promessa. Se algo me acontecesse, eles criariam o meu filho. O filho do Marco. Criá-lo-iam no clube, rodeado por homens que amaram o seu pai.
Cat, sei que estás magoada. Confusa. Achavas que serias tu a criá-lo. Mas tens a tua vida. A tua carreira. O teu apartamento, que nem permite crianças. Nunca quiseste filhos.
Estes homens querem. Eles desejam-no. Já construíram um quarto de bebê na sede. Já compraram um berço, brinquedos e mini-coletes de couro.
O meu filho crescerá sabendo que o pai foi um herói. Que faz parte de uma irmandade que protege os mais frágeis. Que é amado por sessenta tios que morreriam por ele.
Por favor, não lutas contra isto. Não o tires da única família que o Marco teve. Prometeram amá-lo. Prometeram contar-lhe sobre o pai dele. Prometeram criá-lo direito.
Chamei-o Marco Jr. Em homenagem ao pai. O homem que salvou a minha vida e me deu o único amor verdadeiro que conheci.
Amo-te, Cat. Peço desculpa por esconder segredos. Mas é isto que eu quero. É o melhor para o meu bebê.
Deixa-o ir. Deixa-o ser um Guardião.
Sempre tua irmã, Ana
Li a carta três vezes. Cada palavra cortava mais fundo.
A minha irmã estivera sem casa. Fora viciada. Prostituíra-se para sobreviver. E eu não sabia. Não estive lá. Não a ajudei.
Um clube de motociclistas fez o que eu devia ter feito.
Liguei para a polícia mesmo assim. Disse que motociclistas tinham levado o meu sobrinho. Mas, quando os agentes chegaram e viram os documentos, disseram que nada podiam fazer.
“Senhora, é um documento legal. A sua irmã designou esses homens como tutores. A não ser que queira contestar em tribunal…”
“Quero. Esse bebê pertence à família.”
O agente olhou para mim. “Senhora, segundo esta carta, esses motociclistas são a família dele.”
Passei duas semanas a preparar-me para a batalha judicial. Contratei um advogado. Juntei provas. Tentei mostrar que a minha irmã fora coagida. Que nenhuma mulher sã daria o seu filho a um clube de motociclistas.
Então, o advogado deles contactou o meu. Queriam reunir-se. Falar. Mostrar-me algo antes de irmos a tribunal.
Contra o conselho do advogado, aceitei.
A sede dos Guardiões de Ferro não era o que eu esperava. Imaginara um bar sujo cheio de criminosos bêbados. Em vez disso, encontrei um edifício limpo, com um pátio cercado e equipamento de brincar. Um cartaz dizia: “Bem-vindo a casa, Marco Jr.”
Os seis motociclistas estavam lá. O que carregara o bebê nas imagens aproximou-se.
“Sou o Tomás. Fui o melhor amigo do Marco durante trinta e dois anos. Estava com ele na noite em que morreu.”
Apontou para os outrosO Marco Jr. agora tem não apenas uma família, mas duas, e cresce cercado de amor, entre os Guardiões que honram o legado do seu pai e a tia que aprendeu que a família vai além do sangue.