—
“Ei! Põe esse chocolate de volta! Já sei o que estás a tentar fazer.”
A voz áspera e autoritária fez saltar a pequena Matilde Santos, uma menina de 8 anos com tranças encaracoladas, que ficou paralisada no corredor dos doces de um supermercado nos arredores de Lisboa. Ela segurava um pequeno tablete de chocolate, o dinheiro da semanada já amassado na sua mãozinha. De olhos arregalados, olhou para o agente da PSP, alto e de uniforme, que bloqueou o seu caminho.
“Eu… eu não estava a roubar,” sussurrou Matilde, a voz trémula. “Ia pagar por ele.”
O agente Carlos Mendes, polícia conhecido pela língua afiada e olhos estreitos para certos rostos, franziu a testa. “Não mintas, miúda. Vi-te a escondê-lo no bolso.” Agarrou-lhe o chocolate com força, erguendo-o como prova.
Alguns clientes viraram a cabeça mas desviaram o olhar, sem querer problemas. O rosto de Matilde ardia de vergonha. A sua babysitter, que estivera distraída a comparar preços no fundo da prateleira, correu para ela. “Senhor agente, por favor—ela não roubou nada. Dei-lhe dinheiro para um mimo. Ela nem sequer foi à caixa ainda!”
Mendes riu-se com desdém. “Poupa-me. Miúdas como esta crescem a fazer asneiras. É melhor cortar o mal pela raiz.” Segurou o pulso de Matilde, fazendo-a gritar. “Vamos ter uma conversa séria na esquadra.”
A babysitter entrou em pânico. “Não pode levá-la assim—o pai dela vai—”
O agente cortou-lhe a palavra. “Quero lá saber quem é o pai. Se acha que pode roubar, hoje aprende que a lei não faz favoritismos.”
As lágrimas inundaram os olhos de Matilde. Não tinha só medo—estava humilhada. À sua volta, os clientes fingiam não ver, mas a injustiça pesava no ar como um cheiro amargo.
Então a babysitter, com mãos trémulas, sacou do telemóvel. “Vou ligar ao Sr. Santos.”
Mendes revirou os olhos, arrastando Matilde em direção à saída. “Força. Vamos ver o que diz esse grande pai dela. Não vai mudar nada.”
O que ele não sabia era que o pai de Matilde não era um qualquer—era Eduardo Santos, um renomado CEO luso-angolano, cujo nome ecoava em gabinetes ministeriais e colunas sociais, não só pelo império empresarial, mas pelos milhões doados a causas sociais. E estava a cinco minutos de distância.
Minutos depois, um Audi preto e reluzente estacionou à porta do supermercado. Saiu dele Eduardo Santos, homem alto e vestido com rigor, os olhos uma tempestade. Conhecido por sangue-frio nas reuniões, mas quando se tratava da filha, a calma evaporava.
Eduardo entrou, passos firmes ecoando no chão. Os clientes abriram caminho, sentindo o peso da sua presença. Junto às caixas, viu Matilde agarrada à babysitter, o rosto marcado por lágrimas. E ao lado, o agente Mendes, inchado de autoridade.
“O que raio se passa aqui?” A voz de Eduardo era baixa mas cortante, atraindo todos os olhares.
Mendes endireitou-se, surpreendido com o tom. “Você é o pai dela?”
“Sou,” respondeu Eduardo, gelado, pousando uma mão protectora no ombro de Matilde. “E você é o homem que acusou a minha filha de furto?”
“Ela estava a roubar,” disse Mendes, embora uma sombra de dúvida lhe atravessasse o rosto. “Vi-a esconder no bolso.”
Eduardo agachou-se à altura de Matilde. “Princesa, já tinhas pago?”
Matilde fungou, abanando a cabeça. “Ainda não, pai. Estava a segurar no dinheiro.” Abriu a mão, revelando as notas e moedas amarrotadas que trazia desde o início.
A babysitter interveio, desesperada. “Ela nunca pôs nada no bolso, Sr. Santos. Eu estava aqui.”
O maxilar de Eduardo apertou-se. Virou-se para Mendes. “Então agarrou a minha filha de oito anos, humilhou-a em público e quase a levou para a esquadra—sem provas. Sem verificar.”
Mendes inflou-se. “Não tenho de justificar-me. Cumpri o meu dever. Se vocês—” Calou-se, mas já era tarde. A insinuação podre pairouMendes engoliu em seco, o rosto agora pálido como papel, enquanto via os telemóveis a apontarem para ele, os murmúrios a crescerem, e percebeu, demasiado tarde, que aquele não era só mais um dia no trabalho—era o princípio do seu fim.