**Diário Pessoal**
Hoje, algo me parou no meio do caminho. Nunca pensei que um homem como eu, dono de uma cadeia de supermercados no Porto, congelaria diante de uma cena tão simples e tão dura. Levei o meu pai, o senhor Artur, para um passeio pela Praça da Liberdade, perto da fonte dos leões. E foi ali, num banco de jardim, que vi a Joana, a mulher que limpa o meu apartamento há três anos.
A Joana não estava com o seu balde e esfregão. Estava sentada, a cabeça inclinada, com três bebês nos braços—um agarrado ao seu peito, outro com os dedinhos enrolados nos dela, o terceiro a respirar ofegante. O coração pareceu saltar-me do peito.
O senhor Artur apertou-me o braço. “João… olha.” E eu, que passo os dias a discutir lucros e estratégias, senti a garganta apertar. Quantas vezes lhe disse “bom dia” sem realmente a ver?
Aproximei-me em silêncio. Na sacola a seus pés: duas mamadeiras vazias, fraldas mal dobradas, um pedaço de broa seca. Um dos bebês soluçava. Outro agarrava-se à Joana como se a vida dele dependesse daquele abraço.
O senhor Artur tocou-lhe no ombro. Ela acordou de repente, os braços a proteger as crianças como se fossem ouro. Quando me reconheceu, corou. “Senhor João… eu apareço amanhã para trabalhar. Só… precisava de descansar um pouco.”
“Descansar onde, Joana?” perguntei, sem levantar a voz. “Por que está aqui?”
As lágrimas vieram antes da resposta. “Despejaram-me. O senhorio não esperou. Estes bebês… são do meu irmão. Ele morreu num acidente, e a mãe desapareceu. Não os podia deixar ir para um lar.”
Senti um nó na garganta. Eu, que vim de um bairro humilde e construí tudo com as minhas mãos, achava que pagar a horas bastava. Naquele banco, percebi que justiça sem compaixão é só tinta no papel.
Um choro fraco quebrou o silêncio. Joana revirou a sacola, mas não havia leite. O senhor Artur apontou para a farmácia ali perto. “Eu vou buscar. Agora.” Mesmo com a bengala, foi, voltando com leite, fraldas e umas roupinhas.
No carro, enquanto as mamadeiras aqueciam nas mãos trémulas da Joana, decidi algo que nenhuma planilha podia medir. “Vais para minha casa. Hoje mesmo.”
Na vivenda, a Dona Margarida abriu a porta sem fazer perguntas. Banho quente, comida decente, berços improvisados. Quando os três adormeceram, a Joana desmoronou—não de cansaço, mas de alívio.
No dia seguinte, o Dr. Mário confirmou: anemia, exaustão, no limite. Não perdi tempo. Reajustei horários, garanti apoio e criei um fundo para os funcionários em dificuldade, para que ninguém mais tivesse de dormir num banco para ser visto.
Nessa noite, o senhor Artur chamou-me à varanda. “Filho, eu passei fome, mas nunca passei sozinho”, disse. Fiquei calado, lembrando-me da minha mãe, que mal conheci. Olhei para a praça ao longe e prometi: cada loja teria um ponto de doação e uma equipa preparada para ajudar antes de virar as costas.
Alguns dias depois, a Joana olhou pela janela, os bebês a dormirem, e murmurou: “Obrigada por ter parado.” Eu respondi: “Obrigado por me ter acordado.”
“Se acreditas que nenhuma dor é maior que a promessa de Deus, comenta: EU CREIO! E diz-me também: de que cidade estás a acompanhar esta história?”