—¡Eres una inútil, torpe y estúpida!
El chasquido de la bofetada resonó como un disparo en el enorme recibidor de mármol, helando el aire. El sonido pareció rebotar en los muros adornados con obras de arte invaluables, pero nadie osó moverse.
Lucía Valero, la caprichosa y altiva esposa del magnate Ricardo Montenegro, permanecía de pie, temblando de rabia. Su vestido de noche, una creación de alta costura color azul añil, relucía bajo la luz del candelabro de cristal, pero su rostro, contraído por la furia, arruinaba todo vestigio de hermosura. Delante, con la mejilla enrojecida y ardiente, se hallaba Amaya Rojas, la recién llegada empleada del servicio.
Amaya no lloró. No se llevó la mano al rostro. Simplemente, apretó la bandeja de plata que sostenía hasta que sus nudillos palidecieron. A sus pies, los pedazos de una taza de porcelana antigua yacían desparramados sobre la alfombra persa. Un percance minúsculo. Un tropiezo provocado, murmurábanse en la cocina, por la propia Lucía, quien había extendido el pie con disimulo al pasar Amaya.
—¿Sabes siquiera lo que vale este vestido? —siseó Lucía, acercando su cara a la de la sirvienta, buscando el temor en sus ojos. Anhelaba verla quebrarse. Quería ver lágrimas, como había visto en las cinco muchachas anteriores esa misma semana—. ¡Debería hacer que te echen a la calle ahora mismo, sin un céntimo!
Ricardo, el dueño de la casa, bajaba en aquel momento por la imponente escalera curva. Se detuvo a medio descender, su mano aferrada a la barandilla de caoba. Su semblante denotaba un cansancio profundo, una fatiga que no era del cuerpo, sino del alma.
—Lucía, por favor… —su voz sonó ronca—. Ya basta.
Ella se volvió hacia su marido, con los ojos echando chispas. —¿Basta? Ricardo, esta chica es una inepta. ¡Me ha arruinado la velada! Es igual que todas las demás ratas que traes.
Amaya respiró hondo. El dolor en su mejilla era punzante, mas su mente estaba lejos. Pensó en las facturas del hospital de su madre, en la deuda que crecía mes a mes. Pensó en la promesa que se había hecho al cruzar las puertas doradas de la Mansión Montenegro: Sobreviviré. No importa qué monstruo habite aquí, yo soy más fuerte.
—Lo siento profundamente, señora —dijo Amaya. Su voz no vaciló. Fue suave, firme y cortés—. Limpiaré el desorden de inmediato y me ocuparé de que su vestido quede impecable antes de que termine su copa.
Lucía parpadeó, sorprendida. Esperaba llantos, súplicas o una dimisión al instante. La calma de Amaya la desconcertó, y eso la enfureció aún más. —Más te vale —escupió Lucía con desprecio—. Porque te tengo vigilada. Un fallo más, uno solo, y te arruino.
Esa noche, en la soledad de las habitaciones de servicio, el ambiente era sombrío. Carmen, la experimentada ama de llaves que había visto pasar a decenas de chicas, se acercó a Amaya mientras esta pulía la plata con movimientos automáticos.
—Tienes valor, niña —susurró Carmen, meneando la cabeza—. Pero no durarás. Lucía es… mala hierba. Goza del poder. Goza humillando a gente como nosotras para sentirse por encima. Vete antes de que te haga algo peor.
Amaya alzó la vista. Sus ojos oscuros brillaban con una intensidad que Carmen no había visto jamás en una empleada. —No puedo irme, Carmen. Necesito este trabajo más que el aire.
Pero había algo más. Algo que Amaya no dijo en voz alta. Mientras limpiaba el desorden en el recibidor, había notado algo. No era solo la crueldad de Lucía lo que flotaba en el ambiente; era el miedo. Lucía actuaba con la desesperación de quien oculta algo grande, algo oscuro. Y Amaya, que había crecido aprendiendo a leer los silencios y las miradas esquivas, sabía que la mejor defensa no era el ataque, sino la observación.
Los días siguientes fueron un infierno metódico. Lucía se dedicó a convertir la vida de Amaya en una carrera de obstáculos. Le hacía planchar las sábanas de seda tres veces porque “aún sentía arrugas invisibles”. Le exigía el café a una temperatura exacta de 85 grados, y si variaba uno solo, lo vertía en el fregadero. Desordenaba su propio vestidor a propósito solo para ver a Amaya ordenarlo.
Sin embargo, Amaya no se quebró. Se volvió una sombra eficaz, una presencia casi imperceptible que se adelantaba a los antojos de su verdugo.
Ricardo empezó a notarlo. Una noche, al hallar su despacho ordenado tal como le gustaba, con sus papeles clasificados y una taza de té caliente aguardando en su mesa tras un viaje agotador, miró a Amaya. —Llevas aquí un mes —dijo él, casi con incredulidad—. Eso es un récord olímpico en esta casa. —Solo hago mi trabajo, señor Montenegro —respondió ella con una leve sonrisa, sin detenerse. —Eres distinta —murmuró él, observándola con curiosidad—. Las otras… tenían miedo. Tú tienes paciencia.
Lo que Ricardo no sabía, y lo que Lucía ni siquiera sospechaba en su soberbia, era que la paciencia de Amaya no era sumisión. Era estrategia.
Amaya había empezado a notar patrones. Las llamadas susurradas de Lucía a horas intempestivas cuando creía que el servicio dormía. Las salidas repentinas a “eventos benéficos” que no figuraban en la agenda social de la ciudad. Los recibos de compras excesivas que no coincidían con las tiendas que traían paquetes a la casa.
Una tarde de tormenta, mientras la lluvia azotaba con furia los ventanales de la mansión, Amaya limpiaba cerca de la puerta de la biblioteca. Oyó la voz de Lucía. No gritaba, como solía hacer con el servicio. Su tono era bajo, meloso, y cargado de una complicidad peligrosa.
—…Ya te dije que no fueras impaciente. El viejo es aburrido, pero es un pozo sin fondo. Solo necesito unos meses más para asegurar el fideicomiso… Sí, claro que nos iremos. Pero no con las manos vacías.
El corazón de Amaya dio un vuelco. Se pegó a la pared, conteniendo el aliento. Lucía no solo era cruel; era una estafadora. Estaba engañando a Ricardo, un hombre que, pese a su fortuna, parecía profundamente solo y frágil en su propia casa.
Amaya sabía que tenía información valiosa, mas también sabía que la palabra de una sirvienta contra la señora de la casa no valía nada. Necesitaba pruebas. Pruebas irrefutables. Y sabía que obtenerlas significaría cruzar una línea de la que no habría vuelta atrás. Si la descubrían, no solo perdería el empleo; Lucía se aseguraría de que jamás volviera a trabajar en ningún sitio, o peor, podría acusarla de robo para enviarla a prisión.
Pero esa noche, mientras los truenos sacudían la casa, Amaya tomó una decisión. No sería una víctima más. Sería el karma que Lucía nunca vio llegar.
El plan de Amaya requería una precisión quirúrgica. Durante las siguientes dos semanas, se volvió, si cabía, más solícita. Anticipaba cada deseo de Lucía, ganándose una falsa sensación de invisibilidad. Para Lucía, Amaya ya no era una amenaza, sino un mueble más: útil, callado y sin seso. Ese fue su error fatal.
La oportunidad de oro llegó un viernes. Ricardo había ido a una reunión de negocios en el extranjy no regresaría hasta el domingo por la noche.