Hace ya muchos años, en una gran finca de las afueras de Madrid, un instante de cruda verdad lo cambió todo. Marcelo se detuvo, conmocionado. Ana Clara sostenía una muñeca remendada que había rescatado de la basura, mientras su hijo, Pedro, jugaba con un coche de juguete de precio desorbitado. Aquel contraste brutal reveló una injustia que alteraría sus vidas para siempre.
Natacha había decidido llevar a su hija, Ana Clara, a jugar con el hijo del acaudalado Marcelo en su mansión. Sin embargo, su niña sólo tenía aquella muñeca zurcida, mientras Pedro disfrutaba de juguetes lujosos. En ese instante, Marcelo supo que debía actuar, y su primera pregunta cortaría el tenso silencio de aquella lujosa estancia de un modo irreversible. “Natacha, ¿cuánto tiempo llevas trabajando aquí?” Su voz sonó más firme de lo que pretendía, haciéndola alzar la mirada de inmediato, con esa expresión de quien siempre espera malas noticias.
Ana Clara permanecía sentada en el suelo, abrazando con fuerza la muñeca rota contra su pecho, mientras Pedro empujaba el coche azul en pequeños círculos a su alrededor. Natacha se levantó lentamente, alisándose el delantal con manos temblorosas, sus ojos castaños abiertos por el temor. “Dos años y medio, don Marcelo. Desde antes de que naciera Pedro”.
Respondió con voz baja, casi un susurro cargado de aprensión, como si cada palabra pudiera ser una trampa. Marcelo dio unos pasos por la sala, las manos en los bolsillos, procesando aquella simple información que de pronto parecía cargarse de un peso inmenso. Dos años y medio. Dos años y medio de aquella mujer entrando y saliendo de su casa, cuidando de su hijo, limpiando sus muebles, preparando sus comidas. Y él apenas conocía su apellido.
“¿Y Ana Clara?”, preguntó, mirando a la niña, que ahora canturreaba suavemente para su muñeca. “¿Siempre ha venido contigo?”. Natacha vaciló, mordiéndose el labio inferior antes de contestar. “No siempre, señor. Al principio la dejaba con una vecina, pero esa señora se mudó hace unos ocho meses y ya no tuve con quién dejarla. Doña Antonia dijo que podía traerla siempre que se estuviera quietecita y no estorbara en el trabajo”.
La mención de Antonia, su ama de llaves, hizo fruncir el ceño a Marcelo; una persona más que conocía detalles de la vida dentro de su propia casa, mientras él permanecía completamente ajeno. “Antonia lo autorizó, pero nunca me dijo nada”. No era una pregunta, era una constatación amarga. Natacha bajó la vista al suelo de mármol pulido. “Se lo pedí yo, señor. Para no molestarle con eso. Usted tiene cosas más importantes de qué ocuparse que los problemas de una sirvienta”.
La naturalidad y resignación con que lo dijo hicieron que algo en el pecho de Marcelo se contrajera dolorosamente. “Problemas de una sirvienta”, repitió las palabras despacio, saboreando su amargor. Caminó hasta la gran ventana que daba al jardín perfectamente cuidado, observando los rosales importados que costaban más al mes que el salario de Natacha. “¿Consideras que tener una hija pequeña y no tener con quién dejarla es sólo un problema de sirvienta?”.
Ella alzó el rostro, sorprendida por el tono de la pregunta, que no llevaba irritación, sino algo que no acertaba a identificar. “Es mi responsabilidad, don Marcelo. Yo elegí tener a Ana Clara, así que debo buscar la manera de cuidar de ella sin entorpecer mi trabajo”. Marcelo se volvió para mirarla, observando a Natacha por primera vez en dos años y medio. Vio las ojeras profundas que el maquillaje barato no lograba ocultar del todo, la piel seca de sus manos por los productos de limpieza, el uniforme deslucido en los bordes a pesar de estar impecablemente limpio. Vio a una mujer joven, que no debía tener más de veinticinco años, cargando un peso que parecía demasiado grande para sus delicados hombros.
“¿Cuántos años tienes, Natacha?”. La pregunta surgió antes de que pudiera pensarlo mejor y ella parpadeó varias veces, claramente confusa por el repentino interés. “Veinticuatro, señor”. Veinticuatro años. Una niña de tres años, dos años y medio trabajando en su casa. Las cuentas no cuadraban del todo, pero Marcelo decidió no presionar en ese momento. “¿Y siempre has vivido aquí en la ciudad?”. Natacha negó con la cabeza. “No, señor. Vine de un pueblo cuando supe que estaba embarazada de Ana Clara. Mi familia no aceptó bien la situación”. Su voz se hizo aún más baja, cargada de un dolor antiguo que claramente no quería revivir. Marcelo sintió crecer la curiosidad, pero también comprendió que pisaba terreno delicado.
Pedro soltó el coche un momento y se acercó a la muñeca que sostenía Ana Clara, extendiendo su manita para tocar la cara agrietada del juguete. “¿Por qué está rota?”, preguntó con la curiosidad implacable de los niños pequeños. Ana Clara miró a su madre, luego a Marcelo, como pidiendo permiso para responder. “Puedes hablar, cariño”, la animó Natacha, con voz más suave al dirigirse a la niña. Ana Clara sonrió a Pedro y alzó la muñeca con cuidado. “No está rota, sólo está cansada. Mamá dice que cuando pasamos mucho tiempo sin cariño, nos quedamos así, un poco dañados por fuera, pero por dentro todavía tenemos mucho amor”.
La respuesta de la niña golpeó a Marcelo como un puñetazo en el estómago. Miró el caro coche de Pedro, luego la muñeca remendada, y por primera vez vio lo que aquellos juguetes representaban. No eran sólo objetos, eran símbolos de dos realidades completamente distintas, coexistiendo en el mismo espacio. “Ana Clara, ¿puedo ver tu muñeca?”, preguntó, agachándose para quedar a la altura de los niños. La niña vaciló, mirando a su madre en busca de aprobación. Natacha asintió nerviosa y Ana Clara extendió la muñeca a Marcelo con cuidado reverente. Él tomó el juguete con delicadeza, sintiendo el leve peso del plástico viejo, notando los remiendos cuidadosos en el vestido, el pegamento que sujetaba el brazo, el pelo sintético que alguien había peinado con cariño a pesar de estar deshilachado.
“¿Quién se la arregló?”, preguntó, aunque ya sabía la respuesta. “Mamá”, respondió Ana Clara con orgullo. “La encontró en la basura, pero dijo que todos merecen una segunda oportunidad. Así que cosió, pegó, le hizo un vestido nuevo con un trozo de su uniforme viejo”. Marcelo miró a Natacha, que estaba colorada de vergüenza, desviando la mirada a cualquier sitio menos a él. “¿Tú hiciste eso?”. No era una pregunta. Marcelo devolvió la muñeca a Ana Clara y se puso de pie, la mirada fija en Natacha. “Sacaste un juguete de la basura y lo convertiste en el tesoro más preciado de tu hija”. Natacha lo miró por fin, la barbilla alta en una dignidad silenciosa que contrastaba con su humilde situación.
“Sí, señor. Hice lo que pude con lo que tenía. Ana Clara quería una muñeca desde hacía mucho y no podía comprar una nueva”. Dejó la frase en el aire, sin necesidad de completarla. Marcelo entendió perfectamente. “¿Cuánto ganas trabajando aquí, Natacha?”. La pregunta fue directa, sin rodeos. Ella se irguió aún más, como preparándose para una batalla. “El salario mínimo, señor. Mil doscientos euros al mes”. La respuesta fue firme, sin vergüenza, pero Marcelo vio la tensión en sus hombros. Mil doscientos euros. Él gastaba más que eso en una sola botella de vino para impresionar a clientesLa voz de Marcelo se alzó entonces, cargada de una determinación que resonó en el silencio de la estancia.