Oye, ¿sabes? Me viene a la mente esa frase de que no hay que juzgar a la primera, porque lo que parece un pasado sucio a veces es el sacrificio más noble que te puedas imaginar.
En una finca enorme en La Moraleja, trabajaba como empleada del hogar una chica llamada Lucía. Tenía veinticinco años, era sencilla, trabajadora y más bien callada.
Era la empleada favorita de Don Javier, un soltero de treinta años y director de una multinacional. Javier era buena gente, pero muy exigente en el trabajo.
Lo único que sabía de Lucía le llegaba por los cotilleos de los otros empleados: que al parecer, en su pueblo, era considerada una “mujer caída”.
Mes tras mes, Lucía mandaba casi todo su sueldo a su casa. Cuando los demás le preguntaban para qué era tanto dinero, ella contestaba:
“Es para Pablo, Martina y Juanito”.
Así que todo el mundo dio por hecho que Lucía tenía tres hijos sin estar casada.
A pesar de los rumores, Javier se enamoró de ella. Lucía tenía una forma de cuidar de los demás que era especial. Cuando Javier pilló una gripe fuerte y estuvo dos semanas en el hospital, Lucía no se movió de su lado. Le limpiaba, le daba de comer y se pasaba las noches en vela. Javier vio la pureza de su corazón.
“Me da igual que tenga hijos”, se dijo a sí mismo. “Los voy a querer como la quiero a ella”.
Javier empezó a cortejar a Lucía. Al principio, ella se negaba.
“Don Javier, usted viene del cielo y yo de la tierra. Y además… tengo muchas responsabilidades”, decía con la mirada baja.
Pero Javier insistió, demostrando que estaba dispuesto a aceptarlo todo. Al final, se hicieron novios.
El escándalo fue monumental. La madre de Javier, Doña Carmen, estalló.
“¡Javier! ¿Has perdido el juicio? ¡Es la asistenta y tiene tres hijos de hombres distintos! ¿Vas a convertir nuestra casa en una casa de acogida?”
Sus amigos se reían de él.
“Tío, ¡padre de tres de golpe! ¡Suerte con los gastos!”
Pero Javier se mantuvo firme. Se casaron en una ceremonia sencilla. En el altar, Lucía lloraba.
“Señor… Javier… ¿está seguro? Luego se puede arrepentir”.
“Nunca me arrepentiré, Lucía. Te quiero a ti y a tus hijos”, le respondió.
Llegó entonces su noche de bodas.
En la habitación principal, había silencio. Lucía estaba nerviosa. Javier se acercó con suavidad.
Estaba preparado para aceptarlo todo: las huellas del pasado, las estrías, cualquier señal de maternidad. Para él, eran símbolos de sacrificio.
“Lucía, no tengas vergüenza. Ahora soy tu marido”, le dijo dulcemente.
Poco a poco, Lucía se quitó el albornoz y bajó la tirita del camisón.
Cuando Javier vio el cuerpo de su mujer, SE QUEDÓ HELADO.
Piel suave. Impecable. Ni una estría en el vientre. Ninguna señal de haber dado a luz ni una sola vez, y menos tres. El cuerpo de Lucía parecía el de una joven que nunca hubiera estado embarazada.
“L-Lucía?”, preguntó, atónito. “Creía… creía que tenías tres hijos”.
Lucía bajó la cabeza, temblando. Alcanzó un bolso junto a la cama y sacó un álbum de fotos viejo y un certificado de defunción.
Pasó los dedos por el borde del álbum, como reuniendo el valor que había enterrado durante años. Le temblaban tanto las manos que Javier intentó tocarla, pero ella se apartó; no por miedo a él, sino a los recuerdos que volvían.
“Nunca te mentí”, susurró. “Es que… nunca tuve fuerzas para contar la verdad”.
Javier tragó saliva.
“Pues cuéntamela ahora. Sea lo que sea… estoy aquí”.
Lucía abrió el álbum.
La primera foto era de una Lucía mucho más joven, apenas dieciocho años, delante de una casa de madera medio derruida. A su lado, tres niños pequeños —dos niños y una niña— se agarraban a su falda.
“¿No son… tuyos?”, preguntó Javier.
Lucía negó con la cabeza, llorando.
“Eran de mi hermana”.
Pasó la página. Una cama de hospital. Una mujer frágil, llena de tubos.
“Mi hermana mayor, Rosa”, dijo Lucía. “Su marido la dejó cuando se quedó embarazada del primero. Trabajaba en una fábrica. Turnos interminables. Casi no le pagaban. Luego conoció a otro hombre… y luego a otro. No era una irresponsable, es que estaba desesperada. Todos le prometían ayudarla. Todos desaparecieron”.
La voz de Lucía se quebró.
“Murió dando a luz al tercero. Una hemorragia posparto. Éramos pobres. El hospital más cercano estaba a dos horas”.
Sacó el certificado de defunción.
“Tenía dieciocho años. Yo dejé el instituto al día siguiente. Lo vendí todo. Me convertí en su madre de la noche a la mañana”.
“Entonces, ¿por qué todo el mundo pensaba que eran tuyos?”, preguntó Javier.
Lucía sonrió con amargura.
“Porque el mundo es más piadoso con una ‘mujer pecadora’ que con unos niños huérfanos”.
Le explicó que había fingido ser una mujer deshonrada solo para poder trabajar y mantenerlos. Que Pablo ni siquiera era hijo de Rosa, sino del marido infiel. Que Martina y Juanito solo eran suyos por el amor que les tenía.
“Los crié. Les di de comer. Mentí para protegerlos”.
Javier se echó a llorar.
“Yo creía que era muy noble por aceptarte… pero eras tú la que cargaba con todos nosotros”.
Pero la historia no acabó ahí.
Doña Carmen llegó furiosa, acusando a Lucía de engañarlos. Pero entonces aparecieron los niños.
“No le grite a nuestra tía”, dijo Pablo.
“Ella come la última para que nosotros podamos comer primero”, añadió Martina.
“Por favor, no se la lleve”, suplicó Juanito.
Salió la verdad. Uno de los niños era hijo de un hombre importante: Alfonso Valdés, un amigo cercano de la familia.
Investigaciones. Pruebas de ADN. Historiales médicos. Transferencias bancarias.
Alfonso Valdés fue detenido.
Doña Carmen, derrotada, se arrodilló ante Lucía.
“Me equivoqué. Perdóname”.
Los niños fueron adoptados oficialmente por Javier y Lucía.
No por caridad.
Sino por ser familia.
Años después, Lucía fundó una organización para niños abandonados. Doña Carmen se convirtió en su mayor benefactora.
Un día, Javier observaba a Lucía reírse con los niños.
“Decían que me había casado por debajo de mi nivel”.
Lucía sonrió.
“¿Y?”
“Resulta que… me casé muy por encima”.
En ese momento, Javier entendió algo que no se enseña en ninguna escuela de negocios:
Algunas mujeres no dan a luz a héroes.
Se convierten en uno, cargando con pesos que el mundo se niega a ver.
Moraleja:
Nunca juzgues a una mujer por lo que digan de ella.
El mundo quizá la llame caída…
pero puede que sea ella la que esté sosteniendo a todos los demás.