**Diario de Andrés Rojas**
**17 de marzo de 2025**
Hoy ha sido el día más devastador de mi vida. Y también el más revelador. Nunca pensé que una simple esquina de Madrid podría romperme en pedazos y, al mismo tiempo, darme la respuesta que llevaba treinta años buscando.
Soy Andrés Rojas, heredero de una fortuna que supera los quinientos millones de euros. CEO de TecnoIbérica, con sedes en doce países. Dueño de una mansión en La Moraleja, con jardines que parecen sacados de un cuadro de Sorolla, una piscina infinita y un garaje lleno de coches que solo conducen otros para presumir. Ferraris, Lamborghinis, uno incluso con matrícula personalizada: «AND-28». Pero todo eso, todo ese lujo, hoy se siente vacío. Porque hoy vi a la mujer que más he amado en esta vida vendiendo papeletas de lotería bajo el sol de la Gran Vía.
Mi niñera, Lucía. La única que me abrazó cuando lloraba, la que me cantaba nanas andaluzas y me curaba con manzanilla cuando tenía fiebre. La misma que mi madre, Adela Rojas, me dijo que nos había abandonado por dinero.
Lucía Méndez nació en un pueblo de Jaén. A los dieciocho años llegó a Madrid con un sueño: ser maestra. En vez de eso, limpió casas de día y estudió de noche en una escuela para empleadas. Llegó a mi casa cuando yo solo tenía seis meses. Me crió como si fuera suyo. Fue ella quien me enseñó a atarme los cordones, quien me llevó al colegio el primer día y quien me consolaba cuando las pesadillas me desvelaban. Pero un día, simplemente desapareció.
«Se fue porque le pagamos más en otra casa», me dijo mi madre. Y yo le creí.
Hoy, al verla en medio del tráfico, con sus manos ajadas sosteniendo papeletas que nadie compra, algo en mí se quebró. Bajé del Lamborghini como un loco, dejando el motor encendido, la gente mirando. Cuando nuestros ojos se encontraron, fue como si el tiempo se detuviera.
—¿Andresito? —susurró ella, como si no pudiera creerlo.
—¿Por qué me dejaste? —fue lo único que pude gritar, con la voz rota.
Ella rompió a llorar.
—Nunca te dejé. Tu madre me echó. Me acusó de robar un collar. Me amenazó con denunciarme si intentaba verte.
El suelo se movió bajo mis pies. Treinta años de mentiras. Treinta años creyendo que me había abandonado, cuando en realidad la alejaron a la fuerza.
La llevé a mi casa. Mientras caminaba por los pasillos de mármol, veía cómo miraba todo con esos ojos llenos de asombro, como si estuviera en un sueño. Pero lo peor estaba por llegar.
Mi madre sufrió un derrame cerebral esa misma noche. En el hospital, con los monitores pitando, me confesó la verdad: Lucía no robó nada. Fue ella quien falsificó documentos, quien sobornó a un notario para quedarse con los cincuenta millones que mi padre le dejó a Lucía en su testamento. Dinero con el que, precisamente, se cimentó nuestra fortuna.
—Todo lo que tienes… es suyo —musitó mi madre, con lágrimas de vergüenza.
No pudo pedir perdón. Murió minutos después.
Hoy, Lucía duerme en la habitación de invitados de mi casa. Mañana empezaré los trámites para devolverle lo que es suyo, no solo el dinero, sino los años que le arrebataron. Le he prometido que nunca más tendrá que preocuparse por un plato de comida, por un techo, por un abrazo.
**Lección aprendida:** El amor verdadero no se compra, ni se hereda, ni se esconde tras mansiones. A veces, está en las manos cansadas de quien te dio todo, sin pedir nada a cambio.
Y hoy, por primera vez en treinta años, podré dormir en paz. Porque al fin encontré a mi verdadera familia.