**Diário Pessoal**
O tribunal estava repleto de murmúrios e uma tensão tão densa que se podia cortar com uma faca. Jornalistas alinhados nas últimas fileiras—uns anotando freneticamente, outros segurando a respiração enquanto as câmeras gravavam discretamente atrás das divisórias de vidro. Não era um julgamento qualquer. Era um dos casos mais emotivos que a cidade de Lisboa tinha visto em anos: um caso de violência doméstica de alto perfil com apenas uma testemunha viva—uma menina de três anos chamada Leonor.
Ninguém sabia como o dia se desenrolaria. Juízes, advogados do Ministério Público e até defensores públicos experientes tinham expressado preocupação em colocar uma criança tão pequena no banco das testemunhas. Será que ela entenderia o que estava acontecendo? Será que falaria?
A juíza—uma mulher mais velha, conhecida pela sua compaixão, a Juíza Maria de Lourdes—olhou para o processo à sua frente. Tinha revisto o caso vezes sem conta, mas havia demasiadas incógnitas. A criança não falava desde a noite em que a mãe fora encontrada inconsciente em casa—cheia de hematomas, a sangrar, quase sem respirar. O acusado—o namorado da mãe—parecia ter uma defesa inquebrável, ou assim parecia. Mas hoje, algo diferente estava a acontecer.
As portas duplas rangiam ao abrir-se, e todos os olhos se viraram. Uma figura pequena entrou, segurando firmemente a mão da sua mãe de acolhimento. Estava vestida com um vestido azul claro de bolinhas brancas, e uma fita descaía do lado do seu cabelo desalinhado. Na outra mão, segurava um coelho de pelúcia, com uma orelha quase a cair de tanto uso.
Atrás dela, o som suave de garras no chão: Sombra. O tribunal expirou coletivamente quando o grande pastor alemão entrou na sala. Calmo e majestoso, os seus olhos castanhos percorreram o espaço—alerta, mas sereno—com o colete de terapia da polícia preso ao seu peito. Sombra fora treinado para confortar crianças durante depoimentos, mas ninguém sabia o quão crucial o seu papel se tornaria.
Leonor parou. Os seus olhos percorreram nervosamente os rostos desconhecidos, as cadeiras imponentes e a figura austera da juíza no seu estrado. Apertou a mão da mãe de acolhimento com mais força. Depois, viu-o—Sombra. O cão estava sentado, imóvel, no tapete em frente à cadeira da testemunha, com a cabeça ligeiramente inclinada. Sem precisar de ser orientada, Leonor soltou a mão da mãe de acolhimento e aproximou-se dele. Ajoelhou-se ao lado do cão e enterrou o rosto no seu pelo denso.
Um silêncio caiu sobre a sala. Até o ruído da caneta do escrivão parou. A juíza inclinou-se para a frente. O procurador parecia esperançoso. O advogado de defesa franziu a testa. Depois, Leonor sussurrou—apenas Sombra podia ouvi-la. Os seus lábios mal se moveram, a respiração era superficial, os dedos entrelaçados no pelo do cão.
A princípio, pareceu apenas um murmúrio nervoso de uma criança—até que a sua expressão mudou. Afastou-se ligeiramente e olhou para Sombra, os olhos arregalados, as sobrancelhas franzidas, como se tentasse recordar algo enterrado há muito tempo. Depois, olhou para o homem no banco dos réus. Leonor não apontou. Não chorou. Mas a sua voz—inesperadamente audível—cortou o silêncio como uma faca a atravessar água parada.
“Ele é o mau.”
Soluços irromperam da galeria. O advogado de defesa levantou-se abruptamente. “Objeção!”
“Procedimento respeitado,” a juíza disse rapidamente, recuperando a compostura. “O tribunal ignorará o comentário da criança.”
Mas ninguém o fez. Não verdadeiramente. O júri vira o seu rosto—a verdade crua na sua voz—o medo nos seus olhos—a simplicidade e certeza daquelas quatro palavras. Leonor não tinha sido ensaiada. Ninguém lhe dissera o que dizer. Ela falara para um cão.
A procuradora, uma mulher na casa dos 30 anos chamada Ana Mendes, preparara-se para este momento durante semanas. Ainda assim, não esperava uma declaração tão crua e imediata. Manteve a expressão neutra, mas o coração batia-lhe forte no peito. Não havia roteiro que pudesse prever um momento assim.
Leonor foi levada para a cadeira das testemunhas, onde se sentou de lado, as pernas penduradas, a mão nunca abandonando o pescoço de Sombra. Ele sentou-se ao lado dela, leal, como se compreendesse o peso que carregava—ou talvez o peso que ela carregava.
“Leonor,” Ana começou suavemente, ajoelhando-se ao lado dela para não a obrigar a olhar para cima. “Sabes onde estás hoje?”
Leonor não respondeu. Em vez disso, inclinou-se e sussurrou algo ao ouvido de Sombra. O tribunal ficou em silêncio novamente.
“Ele sabe,” disse baixinho, passando os dedos pelo topo da cabeça do cão. “Ele viu.”
Ana olhou para a juíza, que acenou discretamente para continuar. “Leonor, podes contar-nos o que o Sombra viu?”
A menina olhou para os sapatos, depois para o cão. “Houve um estrondo,” disse. “A mamã gritou. O Sombra ainda não estava lá, mas agora ele sabe.”
Enfiou a mão no bolso do vestido e tirou um desenho amassado. Mostrava uma figura infantil debaixo de uma mesa e uma figura maior de braços levantados—linhas irregulares e furiosas. Entregou-o a Ana.
“Ele partiu a mesa,” acrescentou.
Ana desdobrou o papel e mostrou-o. A sala observava, sem saber como reagir. A defesa cochichava freneticamente, já preparando objeções, mas até eles pareciam abalados.
A juíza virou-se para o júri. “São instruídos a pesar este testemunho com cuidado, lembrando-se de que a testemunha é menor de idade,” disse, a voz baixa, quase hesitante. Mas ela sabia—como todos naquela sala agora sabiam—que algo real acontecera. A ligação entre Leonor e o cão não era apenas terapêutica. Era poderosa. Estava a revelar algo que nenhum terapeuta ou polícia conseguia. Sombra tornara-se o seu tradutor, o seu escudo, a sua voz—e a sua verdade acabara de abrir feridas no tribunal.
Quando a juíza pediu um breve recesso, murmúrios encheram a sala como um trovão distante. Os jornalistas começaram a escrever freneticamente. Até os agentes da polícia judiciária, habituados a casos de violência, pareciam incomodados. Mas Leonor permaneceu imóvel, encostada a Sombra, alheia ao caos que as suas quatro palavras tinham desencadeado.
“Ele é o mau.” Simples, direto, terrivelmente claro.
A defesa foi a primeira a agir. Rui Almeida, um advogado de cabelo grisalho conhecido por interrogatórios implacáveis, levantou-se. “Pedimos que os comentários da criança sejam eliminados. Ela é menor—mal sabe distinguir fantasia de realidade.”
Ana não vacilou. “Foi espontâneo, sem ensaio. A verdade tem maneira de surgir—quer a defesa goste ou não.”
A juíza levantou uma mão para silenciar a discussão. “Chega. Vou considerar o pedido durante o recesso. O tribunal suspende por vinte minutos.”
Ao bater o martelo,Naquele momento, enquanto a luz do fim da tarde entrava pela janela do tribunal, Leonor olhou para Sombra, e pela primeira vez em meses, sorriu como uma criança que finalmente se sentia segura.