**Fue su novia quien le hizo esto.**
El pobre niño le contó toda la verdad al millonario. Sergio Martín empujaba la silla de ruedas de su hija Lucía por el parque cuando todo cambió. El empresario de 52 años había establecido una rutina tranquila de paseos vespertinos, aprovechando esos momentos de calma para charlar con la niña de 8 años sobre su día en el colegio y los pequeños sucesos que llenaban sus tardes.
Fue entonces cuando un niño harapiento, con ropa gastada y una gorra desgastada, apareció corriendo entre los árboles y señaló directamente a Isabel, la novia de Sergio, que caminaba unos metros más adelante admirando las flores del jardín.
—¡Fue ella quien le hizo esto a su hija! —gritó el muchacho, sin aliento, los ojos desorbitados por la urgencia.
Sergio se detuvo en seco, sintiendo el corazón acelerarse. Lucía giró la cabeza, confundida. Mientras tanto, Isabel se acercó rápidamente, el rostro tenso de preocupación.
—Sergio, aleja a este niño de aquí —dijo Isabel, tomándolo del brazo con fuerza—. Debe tener problemas mentales. Vámonos.
—Espera. —Sergio sujetó la silla de ruedas con más firmeza, clavando la mirada en el muchacho—. ¿Qué dijiste?
El niño, que parecía tener unos 10 años, respiraba agitado y temblaba visiblemente. Su ropa estaba sucia, los pies descalzos cubiertos de tierra, pero sus ojos brillaban con una determinación que despertó algo inquietante en el pecho de Sergio.
—Usted se llama Sergio Martín, ¿verdad? Y ella es Lucía.
El chico señaló a la niña en la silla.
—Yo sé lo que pasó en el colegio ese día. Yo lo vi todo.
Isabel dio un paso al frente, interponiéndose entre Sergio y el niño.
—No escuches esas tonterías, cariño. Es una estafa. Estos chicos de la calle inventan cualquier cosa para sacar dinero.
Se volvió hacia el niño con tono amenazante.
—Lárgate de aquí antes de que llame a seguridad.
Pero Sergio no podía apartar la mirada del pequeño. Había algo en su expresión que lo perturbaba profundamente. Una sinceridad desesperada que contrastaba con el nerviosismo exagerado de Isabel.
—¿Cómo sabes nuestros nombres? —preguntó Sergio, ignorando los tirones insistentes de su novia en la manga.
—Yo trabajaba en el colegio como ayudante de limpieza cuando pasó. —El niño tragó saliva—. Hace dos años, pero lo recuerdo todo. Estaba limpiando el pasillo cuando escuché los gritos.
Lucía se movió inquieta en la silla, sus manitas agarrando los apoyabrazos. Sergio notó que su hija prestaba atención a cada palabra, aunque fingía distraerse mirando los pájaros.
—Vámonos ya, Sergio —insistió Isabel, subiendo el tono—. No voy a permitir que perturben a nuestra familia con estas invenciones.
—¡Yo no estoy inventando! —gritó el niño, las lágrimas rodando por sus mejillas sucias—. Ella lastimó a Lucía. Yo vi cuando la empujó por las escaleras.
El silencio que siguió fue pesado como el plomo. Sergio sintió como si el suelo desapareciera bajo sus pies. Isabel palideció, pero rápidamente recompuso su expresión.
—Eso es absurdo —dijo, aunque su voz tembló ligeramente—. Sergio, ¿vas a creer las fantasías de un niño perturbado?
Sergio miró a Lucía, que ahora estaba completamente girada en la silla, observando fijamente al niño con una expresión que jamás había visto en ella. No era confusión ni miedo, sino algo más profundo: reconocimiento.
Sergio se arrodilló junto a la silla de su hija.
—¿Te acuerdas de este niño?
Lucía dudó, sus grandes ojos azules alternando entre el chico e Isabel. Entonces, casi imperceptiblemente, asintió.
—Yo me llamo Javier —dijo el niño, acercándose despacio—. Tú te acuerdas de mí, ¿verdad, Lucía? Yo siempre limpiaba tu aula.
—Javier… —La voz de Lucía apenas era un susurro.
Sergio sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Isabel se había convertido en su prometida dos años atrás, poco después del accidente que dejó a Lucía parapléjica. Era maestra en el colegio privado donde la niña estudiaba y había sido un «ángel» durante los primeros meses difíciles de su recuperación.
O al menos eso era lo que él había creído.
—Necesitamos hablar —dijo Sergio con firmeza, mirando directamente a Javier—. Pero no aquí.
Isabel le agarró el brazo con fuerza.
—No puedes estar tomando en serio a ese… ese mocoso. Claramente tiene problemas y quiere chantajearnos.
—Si miente, no hay problema en escucharlo —respondió Sergio con frialdad—. A menos que tú tengas algún motivo para no querer.
La expresión de Isabel se desmoronó por un instante, revelando algo que Sergio nunca había visto antes: miedo. Luego se recomponía rápidamente, forzando una sonrisa.
—Claro que no tengo motivos. Solo que no quiero que nuestra familia sea perturbada por alguien que claramente necesita ayuda psicológica.
Javier dio un paso atrás, como si esperara ser echado en cualquier momento. Pero mantuvo los ojos fijos en Sergio.
—Señor, yo vivo en el barrio de Vallecas. Todo el mundo me conoce allí. No estoy loco ni soy mentiroso. Solo quiero que se sepa la verdad.
Miró a Lucía con ternura.
—Ella no merecía lo que le pasó.
Sergio sintió el pecho oprimido. Durante dos años había aceptado la versión oficial del accidente: Lucía había tropezado y caído por las escaleras durante el recreo por correr sin prestar atención. Los médicos explicaron que su lesión medular era irreversible, y él se había centrado en adaptarse y cuidar de su hija.
Isabel había sido su apoyo emocional en todo ese proceso.
—Papá. —La vocecita de Lucía interrumpió sus pensamientos—. ¿Puedo hablar con Javier?
—Claro, cariño —respondió Sergio, ignorando la mirada fulminante de Isabel.
Javier se arrodilló en el césped frente a la silla, quedando a la altura de Lucía.
—Hola, Lucía, ¿estás bien? Has crecido mucho —sonrió con genuina dulzura.
—Hola, Javier —respondió tímidamente—. ¿Tú sigues trabajando en el colegio?
—No… después de ese día no me dejaron volver. —Miró rápidamente a Isabel—. Dijeron que era muy pequeño para ese trabajo.
Sergio captó la implicación al instante. El chico había sido alejado del colegio justo después del accidente de Lucía. No podía ser casualidad.
—Javier… —Sergio se acercó—. ¿Dónde vives exactamente? ¿Con quién?
—Vivo con mi abuela, doña Carmen. Ella lava ropa ajena para mantenernos. Nuestra casa está en la calle del Olvido, número 12. —El chico no dudó—. Puede ir cuando quiera. Todo el barrio nos conoce.
La transparencia de Javier contrastaba drásticamente con la creciente agitación de Isabel, que no dejaba de moverse y mirar alrededor como buscando una salida.
—Sergio, esto ya ha ido demasiado lejos —dijo con firmeza—. Lucía está cansada y tenemos cena con mis padres a las 8. Vámonos.
Era cierto que tenían ese compromiso, pero Sergio notó que Isabel lo usaba como excusa para cortar la conversación. Observó a Lucía, que no parecía cansada, y luego a Javier, cuya desesperación lo conmovió.
—Javier, quiero que nos encontremos mañana en la plaza de laAl día siguiente, Sergio se reunió con Javier en la plaza del pueblo, donde la verdad salió a la luz, cambiando sus vidas para siempre.