Cavalos Garranos Encontram uma Guarda-Florestal Pendurada num Penhasco — O Que Fizeram a Seguir Chocou Toda a Gente
Ninguém esperava que criaturas consideradas indomáveis pudessem ser a última linha entre a vida e a morte. Uma guarda-florestal portuguesa, antiga operadora das Forças Especiais, foi traída e abandonada à morte, pendurada num penhasco no deserto do Alentejo. Ninguém veio. Sem sinal. Sem esperança. Até que… uma manada de garranos selvagens apareceu. O que aconteceu a seguir mudou para sempre a forma como vemos estes cavalos guiados pelo instinto.
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Ninguém na estação da Guarda Nacional Republicana no Alentejo se lembrava exatamente de quando ouviram o nome de Leonor Almeida. Ela chegou sem alarido, trazendo apenas uma mochila e um olhar distante de quem já viu demasiado. Em sussurros, alguns colegas chamavam-lhe “A Fantasma”, um tributo ao seu silêncio e à maneira como desaparecia sem que ninguém notasse. Por trás daquele olhar distante, havia um passado como poucos.
Leonor Almeida tinha sido Sargento Leonor Almeida das Forças Especiais, uma operadora altamente treinada que serviu em missões em África e no Médio Oriente. Era conhecida pela sua frieza sob pressão, pela capacidade de se adaptar a condições impossíveis e por uma lista de condecorações que orgulharia qualquer oficial. Mas a sua última missão no estrangeiro correu terrivelmente mal. Traída por dentro, viu a sua unidade desmoronar-se em horas. Os sobreviventes foram poucos. Leonor muitas vezes questionou-se se não teria sido mais fácil não ser um deles.
Quando regressou a Portugal, tornou-se dolorosamente claro que já não pertencia ao mundo das operações especiais. Trouxe os pesadelos para casa na forma de flashbacks constantes: rostos de camaradas perdidos, ecos de tiros e o peso da culpa de ter sobrevivido quando tantos morreram. Perante essas memórias, Leonor fez a única coisa que achou possível: afastou-se do frenesim da cidade. Evitou multidões, luzes fortes e expectativas altas.
Quando surgiu a oportunidade de se juntar à Guarda Nacional Republicana no sul do Alentejo, aceitou sem hesitar. O seu raciocínio era simples: naqueles terrenos remotos, quando alguém morria, era real. Não se tornava uma estatística administrativa perdida em relatórios. Eram vidas humanas. Sem ilusões, sem encobrimentos. No deserto, a verdade era tão crua como o sol implacável.
Os seus primeiros dias na estação foram tranquilos. Acordava antes do amanhecer, corria à volta do perímetro empoeirado e passava as noites a estudar mapas topográficos da região. Poucos tentaram tornar-se seus amigos. Ela raramente falava sem ser interpelada, e havia uma certa dureza no seu olhar que afastava perguntas intrusivas. Ainda assim, o seu superior, Supervisor Nuno Carvalho, não tinha queixas da sua profissionalidade.
“Ouvi dizer que ela era das Forças Especiais”, sussurrou um dos agentes mais novos. “É verdade?”
Leonor nunca confirmou nem negou os rumores. Limitava-se a cumprir as suas funções com uma precisão quase militar, sem nunca discutir o seu passado ou os seus pesadelos.
Numa manhã cedo, o Supervisor Carvalho chamou Leonor ao seu pequeno gabinete. A sua voz estava invulgarmente baixa, como se quisesse manter a conversa privada. Ela ficou em pé, de costas direitas, ignorando o rangido da cadeira de couro quando Carvalho lhe indicou para se sentar. Ela preferiu ficar de pé.
“Há uma rota na Serra de Elsenor”, começou Carvalho. “Houve movimentação suspeita na área. Nada concreto, apenas boatos. Talvez contrabandistas, talvez nada. Pode investigar sozinha?”
Leonor acenou com a cabeça. Uma patrulha solitária não era nada invulgar para ela. Na verdade, preferia, livre dos comentários e dúvidas que muitas vezes surgiam em missões com parceiros.
Carvalho olhou-a fixamente. “A decisão é sua, Almeida. Pode esperar por reforços se quiser.”
Ela estudou-lhe o rosto. Algo no seu tom pareceu-lhe estranho, mas ignorou. “Prefiro ir sozinha”, disse com firmeza, a voz baixa. “Basta-me o mapa atualizado e qualquer informação que tenha.”
Meia hora depois, estava a prender o equipamento a uma moto preparada para o deserto. O sol mal tinha rasgado o horizonte, mas o ar já anunciava um calor brutal. Levou um cantil, uma espingarda M4 com cano curto, uma pistola à cintura e um pequeno saco com binóculos, carregadores extras e um rádio de satélite para comunicações de emergência. Quando partiu em direção à Serra de Elsenor, o vento do deserto a chicotear-lhe o rosto, sentiu uma estranha calma. A vastidão da paisagem espelhava a vastidão que sempre carregara dentro de si.
A Serra de Elsenor era notória entre a GNR pelo seu terreno implacável—picos rochosos, dunas de areia movediça e vales onde o vento escaldante criava redemoinhos hipnotizantes. A região era difícil de atravessar de veículo, o que a tornava ideal para traficantes em busca de rotas escondidas. Leonor fora informada sobre possíveis movimentos suspeitos, mas os detalhes eram escassos—apenas rumores de pegadas ou marcas de pneus que desapareciam entre as dunas.
Passou as primeiras horas a observar de um ponto alto para outro. Nada se mexia, exceto a ocasional raposa do deserto ou um falcão a planar nas correntes térmicas. O rádio crepitou uma ou duas vezes com atualizações da estação, mas tudo parecia rotineiro.
Desmontou perto dos restos de um antigo posto de abastecimento—apenas algumas chapas de metal enferrujadas e um abrigo desmoronado que outrora teria armazenado barris de água ou rações básicas. Enquanto se aproximava, notou pegadas na areia. Não eram frescas, mas ainda não completamente apagadas pelo vento. Ajoelhou-se, passando os dedos enluvados pelas depressões. Pareciam pegadas de botas—talvez três ou quatro pares—a dirigirem-se para o interior do matagal.
Um alarme soou-lhe na mente, mas não podia ter certeza se eram criminosos ou apenas viajantes locais. Decidiu investigar mais.
Os momentos seguintes aconteceram tão rápido que se tornaram um borrão. Virou-se para recuperar a moto, mas sentiu um golpe súbito na parte de trás do crânio. Um clarão branco explodiu na sua visão. Os joelhos cederam. O seu último pensamento consciente foi o choque de ter baixado a guarda. Depois, a escuridão consumiu-a.
Quando Leonor abriu os olhos, estava de joelhos, com os braços torcidos atrás das costas, despojada das suas armas e equipamento. Três homens com balaclava falavam espanhol, com tom trocista. Viu a sua M4 e a pistola abandonadas ao lado. Os homens vestiam roupas desalinhadas—calças de cargo, bandanas, botas maltratadas. Um deles, alto e de ombros largos, circulou-a devagar, como um predador a avaliar a presa.
“A agente da GNR”, disse com uma risada curta. “Olhem para ela. Nem é tão dura como dizem.”
Leonor cerrou os maxilares. A mente acelerou, procurando uma saída, mas estavam a segurá-la e as mãos estavam amarradas com atilhos. Uma ondaA manada de garranos aproximou-se, e o líder, um garanhão negro chamado Ébano, inclinou a cabeça e mordeu a corda que segurava Leonor, puxando-a para cima com uma força silenciosa que só a natureza podia oferecer, salvando-a no último instante.