Fui numa viagem de trabalho durante um mês, e assim que voltei para casa, o meu marido abraçou-me com força: “Vamos para o quarto, senti tanto a tua falta…” Sorri, sem saber que aquele abraço seria o início de dias que nunca esqueceria. Porque naquela casa, não era só o meu marido que me esperava…
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Lisboa, início de maio. A primeira chuva da estação caiu de repente, como os suspiros de uma mulher que acabara de sair do aeroporto depois de um mês de trabalho intenso no Porto. Beatriz arrastava a mala, com o coração a bater de emoção. Não era apenas pelo sucesso do projeto—embora isso também a enchesse de orgulho—mas porque finalmente regressava a casa. A João, o homem que lhe dizia que a amava todas as noites antes de adormecer.
Beatriz abriu a porta com a impressão digital, o coração a latejar como na primeira vez que visitara o namorado. A casa de dois andares estava em silêncio, cheirando a limpeza recente. Mal pousou a mala, ouviu passos apressados a descer as escadas.
“Estás de volta, amor da minha vida!” João exclamou, abraçando-a como se não a visse há um ano. Apertou-a com tanta força que ela quase não conseguiu respirar, e depois sorriu:
“Vamos para o quarto! Senti tanto a tua falta!”
Beatriz riu-se, aconchegando-se no ombro dele. O cheiro da sua pele, a respiração acelerada, o brilho nos olhos: tudo lhe transmitia paz. Acenou com a cabeça.
“Deixa-me tomar banho primeiro.”
João fez uma cara de menino mimado, mas concordou. Enquanto ela tomava banho, ele pôs música suave e preparou-lhe um sumo de laranja, que deixou em cima da mesa. Pequenos gestos, mas que significavam tudo para Beatriz.
Naquela noite, abraçaram-se como se nunca tivessem estado separados. João sussurrou-lhe palavras doces, e Beatriz sentiu-se sortuda. Sabia que muitas mulheres carregavam o peso do mundo sozinhas, mas ela tinha um homem que cuidava dela e a fazia sentir amada.
Na manhã seguinte, João levantou-se cedo para preparar o pequeno-almoço: ovos, pão e um galão fresco, tal como ela gostava. Disse:
“Fica bem, amor.”
Beatriz sorriu, feliz. Talvez dissessem que os homens portugueses não eram muito românticos, mas o seu marido era uma exceção.
Mas a felicidade, por vezes, é como o vidro: transparente, bonito… e frágil.
Três dias depois, Beatriz encontrou uma liga vermelha debaixo da almofada do quarto. Não era dela. Nunca usava daquele tipo, muito menos daquela cor.
Segurou-a entre os dedos durante um longo momento. Não sentiu um ciúme avassalador ou fúria, apenas uma tristeza profunda, como uma melodia que se desvanece devagar. Porque as mulheres têm um sexto sentido. Não disse nada.
Naquela noite, enquanto repousava a cabeça no braço de João, perguntou em voz baixa:
“Durante o tempo que estive fora… veio alguém a nossa casa?”
João respondeu sem hesitar:
“Só o Miguel veio pedir a furadeira emprestada, mais ninguém.”
Beatriz acenou em silêncio, tentando manter a expressão calma. O sorriso nos lábios era forçado. João não percebeu nada, ou talvez fingiu não perceber. Continuou a abraçá-la, contando histórias sobre o trabalho do último mês. Mas aquelas palavras, que deviam preencher o vazio da distância, só alargavam o buraco no seu coração.
O seu sexto sentido dizia-lhe que algo não estava bem. Uma liga vermelha. Um embrulho de rebuçado estranho debaixo da cama. O reflexo nervoso de João ao receber uma mensagem e virar o telemóvel. Tudo se juntava num puzzle doloroso.
Uma noite, Beatriz esperou que João adormecesse profundamente. Pegou no telemóvel dele com as mãos trémulas, escondida debaixo dos lençóis. O coração batia-lhe forte no peito. Verificou chamadas, mensagens, redes sociais. A princípio, nada de estranho. Até aparecer uma conversa com um nome feminino que nunca ouvira.
Leu. Primeiro, frases inocentes. Depois, palavras cada vez mais íntimas. “Sinto tanto a tua falta.” — “Vou buscar-te no sábado.” — “O jantar foi perfeito, da próxima será melhor.” — “Boa noite, amor ❤.”
O golpe foi brutal. As datas coincidiam exatamente com as semanas em que esteve no Porto. A liga vermelha, o rebuçado, o comportamento nervoso… tudo fazia sentido.
As lágrimas começaram a rolar-lhe pelo rosto. Beatriz olhou para o rosto adormecido de João, tão tranquilo, tão falso.
“Enganaste-me, João?” sussurrou entre soluços abafados.
Correu para a casa de banho, trancou-se e chorou até ficar exausta. Mas quando se olhou ao espelho, entre o rosto desfeito e os olhos vermelhos, viu outra coisa: determinação. Já não era a mulher frágil que descobrira a verdade minutos antes.
Na manhã seguinte, confrontou João. Mostrou-lhe a liga vermelha.
“Explica-me isto.”
Ele gaguejou, nervoso, inventando desculpas: “Deve ser do Miguel… ele deve ter deixado aquilo aqui…” Mas Beatriz interrompeu-o com uma risada amarga.
—”O Miguel? Um homem a usar ligas vermelhas? E também é ele que te manda mensagens a dizer ‘Sinto a tua falta, amor’? Achas que eu sou parva?”
João empalideceu. O silêncio foi a sua confissão. Quando finalmente sussurrou, “Perdoa-me… não sei porque fiz isso…” Beatriz sentiu o mundo desabar.
Expulsou-o de casa. Chorou, desmoronou-se, ligou à melhor amiga em busca de consolo. A casa, que dias antes fora um refúgio acolhedor, tornou-se um lugar frio, cheio de memórias falsas.
Sentada à janela, a observar a chuva cair sobre Lisboa, Beatriz perguntou-se: Quantas mais lágrimas terei de chorar até encontrar paz outra vez?
E no meio daquela dor, nasceu uma certeza: a tempestade passaria, o sol voltaria a brilhar, e ela, embora partida, aprenderia a levantar-se. Porque até as cicatrizes mais profundas, um dia, tornam-se sinais de força.
Os dias que se seguiram à saída de João foram um inferno silencioso.
A casa era grande demais, vazia demais. Cada canto—o sofá, a mesa da sala, a cama que ainda cheirava a ele—era uma recordação dolorosa da traição. Beatriz chorou até as lágrimas secarem, deixando apenas um vazio gelado no peito.
Mas no meio daquela dor insuportável, algo começou a transformar-se dentro dela.
Um pensamento persistente repetia-se: “Não posso deixar que esta traição destrua o resto da minha vida.”
A primeira semana foi a mais difícil. Beatriz mal comia ou dormia. As amigas revezavam-se a visitá-la, levando-lhe comida e animando-a. Uma delas disse:
“Beatriz, ninguém merece as tuas lágrimas. Muito menos quem não te soube valorizar.”
Aquela frase ficou-lhe gravada. Como uma centelha na escuridão.
Pouco a pouco, Beatriz foi recuperando o controlo. Levantava-se cedo, vestia-se com cuidado mesmo sem ter de sair. Enchia a casa de flores frescas, trocava os lençóis e pintouE, enquanto a chuva lavava as ruas de Lisboa, Beatriz percebeu que a sua vida, como a cidade após a tempestade, renascia mais limpa e mais forte.