Sin saber que el padre de su esposa embarazada es dueño del juzgado, el marido se planta junto a su amante y se ríe—sí, literalmente se ríe—mientras ella le da una patada en el vientre a su mujer embarazada con tanta fuerza que esta se derrumba, agarrando su barriga y suplicando que su bebé no nacido siga con vida. La amante, con su ajustado vestido rojo y sus pendientes de diamantes, vuelve a patearla, más fuerte, gritando que la esposa se lo merece.
El marido, ese hombre que una vez prometió amarla para siempre, saca el móvil y graba a su mujer embarazada sangrando sobre el suelo de mármol, sus manos desesperadas presionando su vientre hinchado donde su bebé ha dejado de moverse. Pero lo que la amante no sabe, lo que el marido no puede ver por su arrogancia, es que el juez sentado a tres metros, observando cómo su mujer avanza arrastrándose hacia el estrado dejando un reguero de sangre, es su padre—el hombre que controla ese juzgado, a cada abogado en él y cada prueba que intentaron ocultar. El padre de la mujer embarazada, con la mandíbula apretada y el mazo temblando en su mano, no había visto a su hija desde que ella tenía seis años. Pero ahora, viendo cómo la vida de su hija se escurre sobre el suelo de su tribunal mientras su marido se ríe, algo antiguo e imparable despierta en él.
Lo que ocurre después deja a la amante gritando por un perdés que nunca recibirá y al marido mendigando misericordia al único hombre en el mundo al que ya no le queda nada que dar. ¿Pero cómo terminó el padre de la mujer, que perdió a su hija dos décadas atrás, justo en el juzgado donde su propia hija está siendo asesinada? ¿Y qué secreto sobre el bebé convierte la venganza de este padre en algo más devastador de lo que nadie imaginó?
Tres horas antes, la mañana había empezado con otro tipo de violencia. Lucía Mendoza, de siete meses de embarazo y exhausta, estaba en la cocina de la mansión que alguna vez creyó su hogar, viendo cómo su marido Adrián hacía una maleta. No para un viaje de negocios. Para ella. Le dijo que tenía hasta el mediodía para irse. Su amante, Valeria, se mudaba hoy mismo. Las manos de Lucía temblaban mientras se aferraba a la encimera. Le preguntó por su bebé, por la hija que crecía dentro de ella y a la que él había prometido amar. Adrián ni siquiera levantó la vista del móvil. Dijo que Valeria también estaba embarazada y que ese bebé importaba más. Que Lucía se había vuelto aburrida, débil e inútil.
Dijo que sus abogados ya tenían listos los papeles del divorcio y que tendría suerte si le daban una visita supervisada al mes. A Lucía le flaquearon las rodillas, pero no lloró. Todavía no. Ya había llorado todas las noches durante tres meses desde que descubrió la infidelidad. Lloró cuando Adrián empezó a llegar a casa oliendo a perfume ajeno. Lloró cuando dejó de tocar su vientre para sentir los movimientos de su hija. Lloró cuando la obligó a dormir en la habitación de invitados porque su cuerpo de embarazada le daba asco. Pero esa mañana, parada en la cocina donde alguna vez le había hecho tartas de cumpleaños y lo había besado en navidades, Lucía decidió que no se iría en silencio.
Le dijo a Adrián que iba a pedir la custodia, la manutención, la mitad de todo lo que habían construido juntos. Fue entonces cuando su cara cambió. La máscara de indiferencia se quebró y debajo asomó algo frío y reptiliano. Se acercó a ella, tanto que podía sentir el café en su aliento, y le susurró que si se atrevía a pelear en el juzgado, se aseguraría de que nunca volviera a ver a su hija.
Dijo que tenía dinero, poder y abogados que podrían demostrar que estaba mentalmente inestable. Que ya había pagado a un médico para que declarara que Lucía sufría psicosis prenatal. Después sonrió, esa misma sonrisa de la que se enamoró seis años atrás, y le dijo que la audiencia era en dos horas. Ya había presentado medidas de emergencia. Ya había congelado sus cuentas. Ya había mandado todas sus pertenencias a un trastero en las afueras. El pecho de Lucía se oprimió mientras el mundo giraba a su alrededor. Puso su mano sobre el vientre y sintió una patada débil, como si su hija percibiera el pánico.
Adrián salió de la cocina y, segundos después, entró Valeria con una de las batas de seda de Lucía. Se sirvió café en la taza favorita de Lucía y se sentó a la mesa como si fuera suya. Porque, al parecer, ahora lo era. Valeria miró a Lucía sin culpa, sin vergüenza, solo con triunfo. Le dijo que Adrián nunca la amó, que solo se casó con ella porque a sus inversores les gustaba la imagen del hombre de familia estable. Dijo que llevaba planeando dejarla desde el día en que el test de embarazo dio positivo. Después, Valeria soltó algo que convirtió la sangre de Lucía en hielo. Dijo que, cuando naciera su bebé, Adrián se quedaría con la custodia y ella la criaría como suya.
La hija de Lucía llamaría «mamá» a Valeria y olvidaría que Lucía existió. Lucía miró a esa mujer, esa extraña que le arrebató su vida, y por primera vez en meses, sintió algo más fuerte que tristeza. Sintió rabia. Pura, ardiente e inquebrantable rabia. Le dijo a Valeria que se verían en el juzgado. Valeria se rio, con la misma risa de Adrián, y le dijo que no tenía idea con quién se metía. Después se inclinó y susurró que se aseguraría de que su bebé naciera antes de tiempo, «como fuera». La amenaza quedó flotando como veneno. Lucía dio media vuelta y salió de la casa, con las manos temblando tanto que apenas podía agarrar las llaves. No tenía dinero, ni abogado, ni plan. Pero tenía algo que Adrián no conocía.
Un nombre. Un recuerdo. Un hombre de cabello plateado al que no veía desde los seis años, pero cuyo rostro nunca olvidó. Su padre. El juez Antonio Mendoza. El magistrado más poderoso de lo contencioso-administrativo. El hombre del que su madre la había alejado en una batalla legal tan brutal que llegó a los periódicos veintitrés años atrás. Su madre le dijo que su padre no la quería, que había elegido su carrera antes que su familia. Pero Lucía guardó una foto escondida en una caja bajo su cama de la infancia: una imagen de su padre cargándola en hombros en un parque, los dos riendo, sus ojos llenos de un amor tan intenso que atravesaba el papel. Siempre se preguntó si su madre había mentido. Ahora, conduciendo hacia el juzgado mientras su bebé pateaba ansiosa dentro de ella, estaba a punto de descubrirlo.
El juzgado olía a madera vieja y miedo. Lucía se sentó sola en la mesa de la demandante, las manos protegiendo su vientre, intentando controlar la respiración. Al otro lado, Adrián estaba entre su abogado y Valeria, los tres cuchicheando y sonriendo como si estuvieran en un club social y no en una audiencia de custodia.
Su abogada de oficio, una mujer cansada con manchas de café en la chaqueta, ya le había dicho la verdad: con el dinero y los contactos de Adrián, tendría suerte con dos visitas supervisadas al mes. El alguacil pidió orden y el corazón de Lucía casi se detuvo. Porque saliendo de la puerta de la sala, con la toga negra ondeando y el pelo plateado brillando bajo las luces, estaba el hombre deFinalmente, mientras el sol salía sobre Madrid, Lucía abrazó a su hija y sonrió al sentir la mano de su padre sobre su hombro, sabiendo que por fin había vuelto a casa.