Siempre recordaré el día que la bala me atravesó. Nunca iba dirigida a mí. Su destino era el cráneo de un niño de seis años, el heredero del sindicato criminal más poderoso de Madrid. Pero el destino tiene una forma extraña de entrometerse.
Cuando el disparo retumbó, Sofía Vázquez no pensó en física ni en política. Ni siquiera pensó que el hombre junto al niño era Lorenzo Delgado – un hombre que podía acabar con una vida con una sola llamada. Sólo vio a un niño en peligro. Actuó.
Y mientras mi sangre teñía la acera de rojo, no podía imaginar que acababa de desatar una guerra que incendiaría la ciudad y derretiría el hielo que rodeaba el corazón del diablo.
Era un martes cualquiera en “El Tenedor Dorado”. La porcelana tintineaba, los chefs gritaban, y yo sentía mis pies palpitar en los zapatos baratos. Mi alquiler llevaba tres días de retraso.
En la mesa 12, en el rincón más privado, el aire era distinto. Allí estaba Lorenzo Delgado. Los periódicos lo llamaban magnate de la logística; las calles le decían “el Jefe”. Era aterradoramente atractivo, pero la frialdad que emanaba hacía que a la gente se le quitara el apetito.
Esa noche, sin embargo, el monstruo estaba de “padre en turno”. Frente a él, sus gemelos de seis años, Mateo y Lucas, con trajes en miniatura.
“Comeos las verduras”, ordenó Lorenzo con una voz profunda y autoritaria que sonaba extrañamente tensa. “Odio los árboles verdes”, refunfuñó Mateo. “Quiero nuggets.”
Me acerqué para servir agua. “En realidad”, dije en voz baja, “si la cocina corta la milanesa de pollo en cuadraditos y sirve la salsa marinera aparte, son básicamente nuggets de gourmet.”
Lorenzo alzó la mirada, clavando sus ojos en los míos. “¿De verdad?”
Sonreí a los niños. “Y los árboles verdes dan superpoderes. Así es como Hulk se pudo hacer enorme. Mucho brócoli.” Los ojos de Lucas se abrieron como platos. “¿En serio?”
Cuando llegó la cuenta, Lorenzo dejó una propina de quinientos euros. Contuve el aliento. Era el importe de mi alquiler. Corrí hasta la puerta para agradecérselo.
Afuera, el aparcacoches traía el SUV blindado. Lorenzo guiaba a los niños por la acera, de espaldas a la calle. Fue entonces cuando lo vi: al otro lado de la calle, la ventanilla de un sedán gris se abrió. Un silenciador brilló bajo la luz de la farola.
“¡Abajo!”, grité. No lo pensé. Corrí, me lancé por el aire y derribé a los dos niños al suelo, protegiendo sus pequeños cuerpos con el mío.
Pum, pum, pum.
Sentí un impacto en el hombro derecho, como si me hubiera golpeado un mazo. El mundo estalló en caos. Lorenzo desenfundó su pistola y disparó contra el coche que huía, pero este desapareció en el tráfico.
Lorenzo se giró. Yo yacía inmóvil sobre sus hijos. Mi blusa blanca se enrojecía. “¿Chicos, estáis heridos?”, preguntó, sacando a los niños temblorosos de debajo de mí. Estaban cubiertos de sangre, pero no era la suya.
Me cogió en brazos y subió al segundo SUV. “Hospital Ramón y Cajal. Que llamen al doctor Torre. Si ella muere, prendo fuego a ese hospital.”
Al despertar, Lorenzo estaba junto a mi cama. “Tienes un agujero en el hombro”, dijo cuando me preocupé por mi turno. “No volverás a ese restaurante. Ahora eres parte de la familia. Y la familia no se preocupa por el alquiler.”
Semanas después, estaba en la mansión de los Delgado en La Moraleja. Una noche, Lorenzo confesó: “Lo maté, Sofía. A mi primo. Quería a los niños.”
“Protegiste a tu familia”, le dije, mirándole a los ojos. “Eso no te convierte en un monstruo, te convierte en un padre.”
La paz, sin embargo, fue breve. Una noche de tormenta, se fue la luz. Sonaron las alarmas. Habían entrado enemigos rusos en la casa. Corrí, encerré a los niños en el cuarto de pánico por fuera y me quedé en el pasillo.
No me escondí. Activé el sistema anti-incendios, inundando el pasillo con gas halón para neutralizar a los invasores. Desde lo alto de la barandilla, vi a Lorenzo acorralado. Un intruso gigantesco se abalanzó sobre él. Alcé una pesada estatua de mármole y la dejé caer sobre la cabeza del agresor.
Tres días después, Lorenzo se arrodilló ante mí en la terraza. “Sofía Vázquez, no puedo prometerte una vida normal. Pero te prometo que nadie volverá a hacerte daño. ¿Aceptas casarte conmigo?”
Cinco años después, un vídeo casero mostraba una barbacoa en el jardín. Mateo y Lucas, ahora con once años, grababan. Yo reía con una niñita en brazos, mientras Lorenzo cuidaba de la parrilla.
“La vida no se trata de encontrar a alguien perfecto”, le decía yo a la cámara. “Se trata de encontrar a alguien que luche por ti cuando el mundo esté en llamas.”
No había salvado sólo a dos niños. Había salvado un linaje y redimido a un hombre que se creía perdido. De camarera, me convertí en la reina del inframundo – armada con la única fuerza más poderosa que una bala: el amor.