La torre de copas de champán centelleaba bajo el cielo de Madrid. Doscientos empleados abarrotaban la sala de conferencias del piso cuarenta, riendo, bailando, celebrando otro año récord.
María empujaba su carrito de la limpieza entre la multitud, vaciando copas de cava en su cubo gris. Había hecho esto cada Navidad durante los últimos seis meses. Y antes, durante treinta años, como la esposa del fundador.
“Perdonen”, dijo suavemente, alargando la mano para coger una copa de la mesa ejecutiva.
Marcos ni se inmutó. El nuevo director general estaba despatarrado en su sillón de cuero, con un traje de diseñador que probablemente costaba más de lo que María ganaba en un mes. O al menos, eso era lo que todos creían que ganaba.
“¿Sigues aquí?”, dijo Marcos en voz alta. Las conversaciones a su alrededor cesaron. “Creí que le había dicho a Recursos Humanos que resolviera esto antes de la fiesta”.
María se irguió. “¿Resolver qué, señor?”
“Estás despedida. Efectiva inmediatamente”. Sonrió ante las caras atónitas de los presentes. “Lastre muerto. Recortamos gastos en el nuevo año, empezando por los puestos innecesarios”.
Sara, de contabilidad, dio un grito ahogado. “Marcos, es Nochebuena…”
“Esto se llama negocio, Sara. Quizá tú seas la siguiente si no te gusta”. Se volvió de nuevo hacia María. “Tienes cinco minutos para recoger tus cosas. Seguridad te acompañará”.
María dejó sus utensilios de limpieza. Sus manos no temblaban. “¿Puedo preguntar por qué soy innecesaria?”
“Porque puedo contratar a alguien con la mitad de tu edad por la mitad de tu sueldo. Eres lenta, eres vieja y, francamente…” hizo un gesto hacia su uniforme, “…das pena a la vista”.
Alguien del fondo empezó a llorar. Tomás, del departamento jurídico, dio un paso al frente. “Esto no está bien…”
“Siéntate, Tomás, a menos que quieras que te revoquen la paga extra”. Marcos sacó su teléfono. “Todo el mundo, vuelvan a la fiesta. Se acabó el espectáculo”.
Pero María no se movió. Metió la mano en el bolsillo de su delantal. No para buscar pañuelos. Para sacar su iPhone.
“¿Qué es eso?”, se rió Marcos. “¿Vas a llamar a tu sindicato? Aquí no estamos sindicados, cariño”.
“No”. La voz de María era firme ahora. Más clara. Diferente. “Voy a enseñarte algo”.
Alzó el teléfono. En la pantalla: un vídeo de Marcos en su oficina tres semanas atrás, transfiriendo fondos de la empresa a su cuenta personal. El audio era cristalino.
La cara de Marcos se demudó. “¿De dónde has sacado eso?”
“De la cámara en el detector de humos que nunca viste”. María deslizó el dedo. Otro vídeo. Marcos amenazando a una víctima de acoso con despedirla si lo denunciaba. Otro desliz. Marcos instruyendo al director financiero para falsificar los informes trimestrales. Otro más. Marcos aceptando sobornos de proveedores.
La sala estaba en silencio, solo roto por el sonido de los vídeos.
“Verás, Marcos, he estado documentándolo todo durante seis meses”. María se quitó el delantal de la limpieza. Debajo: un traje negro impecable. Un collar de perlas en su cuello. “Desde que llegaste a esta empresa y empezaste a destruir lo que construyó mi marido”.
A Tomás se le abrieron los ojos de par en par. “Espere… ¿María? ¿Como María Hernández?”
“Hernández-García, en realidad”. Dejó el delantal sobre la mesa. “Mi difunto marido, David Hernández, fundó esta empresa hace cuarenta años. Cuando falleció el año pasado, heredé sus acciones de control. El cincuenta y uno por ciento”.
Los gritos ahogados se propagaron por la sala como una ola.
Marcos se puso de pie, tirando la silla hacia atrás. “Eso es imposible. El nombre de la viuda era…”
“María Hernández. Recuperé mi apellido de soltera, García, cuando solicité el puesto de limpieza. Quería ver cómo funcionaba realmente la empresa de mi marido”. Miró a su alrededor, a los empleados, muchos de los cuales lloraban ahora. “Quería ver cómo os trataban a todos”.
Sara fue la primera en empezar a aplaudir. Luego Tomás. Luego toda la sala estalló en aplausos.
Marcos intentó arrebatarle el teléfono. “No puedes… ¡esas grabaciones son ilegales!”
“España es un país de consentimiento unilateral para grabar. Yo soy la parte que consintió”. María retiró el teléfono. “Pero en una cosa tienes razón. Sí hay alguien que quiere hablar contigo”.
Asintió con la cabeza hacia el fondo de la sala.
Dos hombres de traje oscuro avanzaron, mostrando sus placas. “¿Marcos Bravo? Policía Nacional. Está detenido por estafa, malversación y delito contra el mercado de valores”.
Marcos retrocedió tambaleándose. “¡Esto es una locura! ¡Soy el director general!”
“Ya no”. María cogió una carpeta de la mesa —que había colocado allí una hora antes, disimulada como documentación de limpieza—. La abrió por la carta de despido, ya firmada por el consejo. “La reunión urgente del consejo fue esta mañana. Votaron por unanimidad. Estás despedido, Marcos. Efectivo inmediatamente”.
“¡No puedes hacer esto!”, gritó Marcos mientras los agentes le ponían las esposas. “¡Demandaré! ¡Yo…!”
“Estarás en la cárcel”. La voz de María era hielo. “La policía lo tiene todo. Las grabaciones, las transferencias, los informes falsificados. Mi abogado lo entregó todo la semana pasada”.
Mientras seguridad escoltaba a Marcos hacia el ascensor, toda la fiesta observaba en silencio. Entonces alguien empezó a aplaudir lentamente. Se convirtió en una ovación atronadora.
María se volvió hacia sus empleados—los empleados de su marido. La gente que a él le importaba. La gente a la que ella había estado protegiendo.
“Siento haberlos engañado a todos”, dijo. “Pero necesitaba ver la verdad. Y necesitaba pruebas que se sostuvieran en un juzgado”.
Tomás se enjugó los ojos. “No tiene nada que disculpar, señora Hernández. Nos salvó”.
“¿Y ahora qué pasa?”, preguntó Sara.
María sonrió—una sonrisa de verdad, la primera en meses—. “¿Ahora? Asciendo a Jennifer Morales a directora general. Lleva con nosotros veinte años, es brillante y de verdad le importa esta empresa”. Miró a su alrededor. “Y le doy a cada persona en esta sala un aumento del diez por ciento, efectivo desde primero de enero. Además de las pagas extras completas. Las de verdad, no las que Marcos recortó”.
La sala estalló en vítores.
“En cuanto a mí”, continuó María, “volveré al consejo de administración, que es donde pertenezco. Y trabajaré codo con codo con Jennifer para asegurarme de que esta empresa honra el legado de mi marido. Salarios justos. Prácticas éticas. Respeto por cada persona que trabaja aquí, desde la suite ejecutiva hasta…” cogió su delantal de limpieza, “…el personal de limpieza”.
Dobló el delantal con cuidado. “Hablando de eso, vamos a contratar a tres nuevos conserjes. La carga de trabajo era demasiado para una persona. Lo sé porque yo la he hecho”.
Las risas fueron cálidas, de alivio.
“Feliz Navidad a todos”, dijo María suavemente. “David estaría orgulloso de todos ustedes. Yo sé que lo estoy”.
Mientras la fiesta se reanudaba—más animada ahora, más alegre—Sara se acercó con una copa de cava. “¿Señora Hernández? Esta es para usted”.
María la cogió. A través de las ventanas del suelo al techo, la ciudad relEsa noche, durmió por primera vez con la tranquila certeza de que el futuro de la empresa brillaba tan intensamente como las luces de la Puerta de Alcalá.