Dmitryi

A criança descalça aproximou-se da minha mota à meia-noite, segurando um saco plástico cheio de moedas de um euro, e implorou que eu lhe comprasse leite em pó para o irmão. Não devia ter mais de seis anos, ali em pé, vestindo um camisolão sujo da Frozen, num posto de gasolina aberto toda a noite. … Read more

Leonor Almeida tinha vinte e um anos, bolsista na Universidade de Lisboa, que trabalhava noites num pequeno restaurante italiano no Chiado. O seu mundo era estreito: livros, turnos duplos e a pressão constante das dívidas estudantis. Naquela noite, um verão pesado de humidade, coube-lhe servir uma mesa reservada no canto — um único cliente, um … Read more

A chuva daquela tarde parecia infinita, despejando cortinas prateadas sobre a cidade. Cada gota batia no calçamento com um ritmo que lembrava o próprio tempo—constante, implacável e sem piedade. Mariana Costa sentava-se no banco de madeira gasto, sob o abrigo do ponto de ônibus, agarrando a mochila desgastada como se fosse um salva-vidas. Aos seus … Read more