Fui numa viagem de trabalho durante um mês e, assim que voltei para casa, o meu marido abraçou-me com força: “Vamos para o quarto, senti tanto a tua falta…” Eu sorri, sem saber que aquele abraço seria o início de dias que nunca esqueceria. Porque naquela casa, não era só o meu marido que me esperava…
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Lisboa, início de maio. A primeira chuva da temporada caiu de repente, como o ânimo de uma mulher que acabara de sair do aeroporto depois de um mês de trabalho intenso no Porto. A Leonor arrastou a mala, com o coração a bater de excitação. Não era só pelo sucesso do projeto — embora isso também a enchesse de orgulho — mas porque finalmente regressava a casa. Ao Pedro, o homem que lhe dizia que a amava todas as noites antes de adormecer.
A Leonor abriu a porta com a digital, o coração a saltar como na primeira vez que visitou o namorado. A casa de dois andares estava em silêncio, cheirando a limpa-chão acabado de usar. Mal largou a mala, ouviu passos apressados a descer as escadas.
“Estás de volta, amor!” exclamou o Pedro, abraçando-a como se não a visse há um ano. Apertou-a com tanta força que ela quase não conseguia respirar, depois sorriu: “Vamos para o quarto! Senti tanto a tua falta!”
A Leonor riu-se, aconchegando-se no ombro dele. O cheiro da sua pele, a respiração acelerada, o brilho nos olhos — tudo lhe transmitia paz. Acenou com a cabeça. “Deixa-me tomar um banho primeiro.”
O Pedro fez uma cara de miúdo mimado, mas concordou. Enquanto ela se lavava, ele pôs música suave e fez-lhe um sumo de laranja, que deixou em cima da mesa. Pequenos gestos, mas que significavam tudo para a Leonor.
Naquela noite, abraçaram-se como se nunca tivessem estado separados. O Pedro sussurrou-lhe palavras doces, e a Leonor sentiu-se sortuda. Sabia que muitas mulheres carregavam o mundo sozinhas, mas ela tinha um homem que cuidava dela e a fazia sentir amada.
Na manhã seguinte, o Pedro levantou-se cedo para preparar o pequeno-almoço: ovos, pão e um galão bem fresco, como ela gostava. Disse: “Fica boa, amor.”
A Leonor sorriu, feliz. Dizem que os homens portugueses não são muito românticos, mas o seu marido era a exceção.
Mas a felicidade, às vezes, é como o vidro: transparente, bonita… e frágil.
Três dias depois, a Leonor encontrou um elástico de cabelo vermelho debaixo da almofada do quarto. Não era dela. Nunca usava daquele tipo, muito menos daquela cor.
Segurou-o entre os dedos por um longo momento. Não sentiu ciúmes avassaladores nem fúria, apenas uma tristeza profunda, como uma melodia que se desvanece devagar. Porque as mulheres têm um sexto sentido. Não disse nada.
Naquela noite, ao descansar a cabeça no braço do Pedro, perguntou em voz baixa: “No tempo em que estive fora… veio alguém a nossa casa?”
O Pedro respondeu sem hesitar: “Só o Nuno veio pedir a furadeira emprestada, mais ninguém.”
A Leonor acenou em silêncio, tentando manter o rosto calmo. O sorriso nos lábios era forçado. O Pedro não notou nada, ou talvez fingisse não notar. Continuou a abraçá-la, contando histórias sobre o trabalho do último mês. Mas aquelas palavras, que deviam preencher o vazio da distância, só alargavam o buraco no coração dela.
O sexto sentido dela dizia que algo não batia certo. Um elástico vermelho. Um papel de rebuçado estranho debaixo da cama. O reflexo nervoso do Pedro ao receber uma mensagem e virar o telemóvel para baixo. Tudo se encaixava num puzzle doloroso.
Uma noite, a Leonor esperou que o Pedro adormecesse profundamente. Pegou no telemóvel dele com mãos trémulas, escondida sob os lençóis. O coração batia-lhe forte no peito. Verificou chamadas, mensagens, redes sociais. A princípio, nada de estranho. Até que apareceu uma conversa com um nome feminino que nunca ouvira.
Lê. Primeiro, frases inocentes. Depois, palavras cada vez mais íntimas. “Sinto tanto a tua falta.” — “Vou buscar-te no sábado.” — “O jantar foi perfeito, da próxima será ainda melhor.” — “Boa noite, amor ❤.”
O golpe foi brutal. As datas coincidiam exatamente com as semanas em que ela estivera no Porto. O elástico vermelho, o rebuçado, o comportamento nervoso… tudo fazia sentido.
As lágrimas começaram a rolar-lhe pela face. A Leonor olhou para o Pedro a dormir, tão tranquilo, tão falso. “Enganaste-me, Pedro?” sussurrou entre soluços abafados.
Correu para a casa de banho, trancou-se e chorou até ficar exausta. Mas quando se olhou ao espelho, entre o rosto desfeito e os olhos vermelhos, viu outra coisa: determinação. Já não era a mulher frágil que descobrira a verdade minutos antes.
Na manhã seguinte, confrontou o Pedro. Mostrou-lhe o elástico vermelho. “Explica-me isto.”
Ele gaguejou nervoso, inventando desculpas: “Deve ser do Nuno… deve ter ficado aqui…” Mas a Leonor cortou-lhe com uma risada amarga.
— “O Nuno? Um homem a usar elásticos vermelhos? E também é ele que te manda mensagens a dizer ‘Sinto a tua falta, amor’? Achas que sou parva?”
O Pedro empalideceu. O silêncio foi a sua confissão. Quando finalmente murmurou, “Perdoa-me… não sei porque o fiz…” a Leonor sentiu o mundo desmoronar-se.
Pô-lo fora de casa. Chorou, desfez-se, ligou à melhor amiga em busca de consolo. A casa, que dias antes era um refúgio acolhedor, tornou-se um lugar frio, cheio de memórias falsas.
Sentada à janela, a ver a chuva cair sobre Lisboa, a Leonor perguntou-se: *Quantas mais lágrimas terei de chorar até encontrar paz outra vez?*
E no meio daquela dor, nasceu uma certeza: a tempestade passaria, o sol nasceria de novo, e ela, mesmo quebrada, aprenderia a levantar-se. Porque até as cicatrizes mais profundas, um dia, tornam-se sinais de força.
Os dias seguintes à saída do Pedro foram um inferno silencioso.
A casa era demasiado grande, demasiado vazia. Cada canto — o sofá, a mesa da sala, a cama que ainda cheirava a ele — era um lembrete doloroso da traição. A Leonor chorou até as lágrimas secarem, deixando apenas um vazio gelado no peito.
Mas no meio daquela dor insuportável, algo começou a transformar-se dentro dela.
Um pensamento persistente repetia-se: *”Não posso deixar que esta traição destrua o resto da minha vida.”*
A primeira semana foi a pior. A Leonor mal comia ou dormia. As amigas revezavam-se a visitá-la, levando-lhe comida e fazendo-a companhia. Uma delas disse:
“Leonor, ninguém merece as tuas lágrimas. Muito menos quem não te soube valorizar.”
Aquela frase ficou-lhe gravada. Como uma fagulha no escuro.
Pouco a pouco, a Leonor começou a recuperar o controlo. Levantava-se cedo, vestia-se com cuidado mesmo quando não precisava de sair. Enchia a casa de flores fresE, quando o outono chegou, com as folhas a cair como páginas viradas, a Leonor soube que o melhor ainda estava por vir.