O burburinho da tarde no Café do Tiago era uma mistura de talheres batendo e conversas baixas. Famílias ocupavam os bancos, camionistas demoravam-se sobre o café, e uma jukebox antiga tocava suavemente no canto. O Sargento Daniel Sousa, recém-chegado de uma missão, sentava-se ao balcão, mexendo distraidamente o seu café sem açúcar. O seu olhar treinado, moldado por anos de serviço, captou um detalhe que quase todos ignorariam.
Uma menina, mal com três anos, sentava-se ao lado de um homem que se apresentou à empregada como o seu pai. O rosto pálido emoldurado por duas tranças bem feitas, ela parecia assustada, os olhos a saltarem nervosamente pelo espaço. De repente, ergueu a mãozinha, dobrou o polegar e fechou os outros dedos por cima—o sinal universal de socorro. O pulso de Daniel acelerou, mas ele manteve a expressão impassível.
Virou-se ligeiramente no banco, como se procurasse algo no bolso. Com um sorriso tranquilo, puxou um rebuçado de caramelo e estendeu-o à criança.
— Olá, querida. Queres um doce?
O homem reagiu num instante, esbofeteando-a com força. O estalo ecoou pelo café, arrancando suspiros.
— Ela é alérgica — rosnou, glacial. — Meta-se na sua vida.
Daniel cerrou o maxilar, mas sabia que não podia escalar a situação. Levantou-se com calma, dirigiu-se ao telefone público e discou a PSP. — Possível rapto. Café do Tiago. Preciso de reforços — sussurrou, os olhos fixos no homem.
Minutos depois, viaturas policiais pararam em frente ao café. O Comissário Tomás Lima entrou, a mão pousada no coldre. O homem manteve a calma, mostrando documentos da pasta: certidão de nascimento, papéis de custódia, até a carta de condução. Tudo parecia em ordem. O nome era Miguel Andrade, pai de Maria Andrade.
Alguns clientes suspiraram de alívio, voltando às suas refeições. O Comissário Lima parecia desconfortável, mas o protocolo era claro. Sem provas, não podia deter o homem. Miguel sorriu, preparando-se para sair.
Mas então, Maria puxou a manga do comissário, murmurando com os lábios a tremer:
— Esse não é o meu pai.
O silêncio caiu sobre a sala. Sussurros espalharam-se entre os presentes. Os instintos de Lima alertaram-no, mas a lei limitava as suas opções. Com voz firme, disse: — Sr. Andrade, terá de nos acompanhar à esquadra para algumas perguntas de rotina.
Miguel ficou tenso, mas concordou. Daniel, recusando-se a ficar de lado, ofereceu-se para prestar declaração. Maria agarrou-se ao comissário, recusando-se a aproximar-se do homem que insistia não ser o seu pai.
Na esquadra, os documentos foram examinados. Pareciam perfeitos—tão bem feitos que só testes especializados revelariam falhas. Enquanto Miguel falava calmamente sobre ser pai solteiro, Maria desenhava em silêncio com os Serviços Sociais. A sua folha mostrava uma casinha com janelas fechadas, um carro preto lá fora, e ela sozinha no meio.
A assistente social, Joana Costa, parou. O desenho era-lhe estranhamente familiar—parecia-se com uma propriedade sob investigação por atividades suspeitas no concelho vizinho.
Questionado, Miguel vacilou. A história mudou, o tom endureceu. Daniel reparou nos gestos ensaiados—mais encenação que verdade.
O Comissário Lima enfrentava uma decisão impossível. Libertá-lo colocaria uma criança em risco; detê-lo sem provas traria problemas legais. No fim, foram as palavras trémulas de Maria que o guiaram. Ordenou custódia temporária até confirmação dos factos.
Maria chorou baixinho ao ser levada em segurança, mas virou-se para Daniel. —