O som do fecho da mala cortando o silêncio parecia mais alto do que devia.
Inês Ribeiro estava no meio da cozinha, os tampos de mármore brilhando sob a luz dos candeeiros suspensos, e encarava o homem que chamara de marido durante oito anos.
Rodrigo Teixeira encostava-se à ilha da cozinha, os braços cruzados, aquele sorriso insuportável nos lábios. Vestia um fato cinzento que provavelmente custava mais do que o salário de muitas pessoas, o relógio a captar a luz a cada movimento. Tudo nele gritava dinheiro, poder, controlo.
“Então, vais mesmo fazer isto?” perguntou, o tom a pingar de diversão. “Vais mesmo sair?”
As mãos de Inês estavam firmes quando colocou as chaves de casa em cima do mármore. O metal tilintou, um som de finalidade.
“Sim.”
Ele riu-se—rira-se mesmo.
“Vai então. Abandona-me. Dou-te uma semana sem mim, talvez menos. Para onde vais, Inês? O que vais fazer? Não trabalhas há anos. Viveste do meu dinheiro, na minha casa, a conduzir os meus carros.”
Inês não respondeu. Apenas pegou no telemóvel e verificou as horas.
23:47.
Em treze minutos, seria um novo dia. Um novo começo.
“Pensas que consegues sobreviver sozinha?” continuou Rodrigo, afastando-se da bancada e aproximando-se dela. “Pensas que alguém vai contratar uma mulher que não exerce advocacia há oito anos? Pensas que consegues pagar um apartamento nesta cidade sozinha?”
Inês olhou para ele—e, finalmente, viu-o.
Já achara que era bonito. Agora via a crueldade nos olhos, a arrogância na postura. Via o homem que estivera com Beatriz Sousa, da contabilidade, nos últimos três anos. O homem que a levara a jantares caros enquanto Inês esperava em casa. O homem que lhe oferecera joias que Inês ajudara a pagar com a herança da família.
“Vou dar-me bem,” respondeu, baixinho.
“Vais dar-te bem.” Ele imitou o tom dela e abanou a cabeça. “Vais voltar de rastos. Elas sempre voltam. Mulheres como tu—não são feitas para o mundo real. São feitas para isto.”
Fez um gesto amplo à cozinha: os armários feitos sob medida, os eletrodomésticos profissionais, o lustre da sala de jantar visível ao fundo.
Inês pegou na mala. Levara pouco—roupa, produtos de higiene, documentos importantes. Tudo o resto—as roupas de marca, os sapatos caros, as joias que ele lhe comprara—ficaria para trás.
Não queria nada daquilo.
“Adeus, Rodrigo.”
“Vais voltar antes do fim de semana,” gritou ele, enquanto ela caminhava para a porta da frente. “Não vou trocar as fechadas porque sei que vais precisar de voltar para casa em breve.”
Ela parou à porta, a mão no puxador, e olhou para ele uma última vez.
Ele estava no corredor, tão confiante, tão seguro de si.
Não fazia ideia do que estava para acontecer.
“Não esperes por mim,” disse, e saiu para a noite.
A porta fechou-se atrás dela com um clique suave.
Estacionara o seu velho Renault Clio—o carro que tinha antes de casar com Rodrigo—a duas ruas de distância. Ele obrigara-a a guardá-lo num armazém porque não combinava com a estética da garagem. Agora, agradecia por ainda o ter em seu nome, pago há anos.
Enquanto conduzia para longe da casa—da vida que conhecera durante oito anos—Inês sentiu algo que não sentia há muito tempo.
Liberdade.
O telemóvel vibrou no porta-copos. Ela olhou para ele num semáforo.
Uma mensagem de Luísa Ventura, a sua antiga mentora da faculdade de direito e agora sua empregadora.
*Tudo correu como planeado. Os documentos estão arquivados. Até segunda de manhã, Dra. Ribeiro.*
Inês sorriu.
*Dra. Ribeiro.*
Ganhara aquele título três meses atrás, quando passou no exame da ordem.
Rodrigo não fazia ideia.
Estivera demasiado ocupado com Beatriz para notar que a mulher estava, silenciosamente, a reconstruir a sua vida.
Conduziu até um pequeno apartamento num bairro onde Rodrigo nunca poria os pés. Não era grande coisa—apenas um T1 com soalho de madeira e uma cozinha minúscula—mas era dela. Assinara o contrato de arrendamento dois meses antes, mobilara-o com peças de segunda mão e lojas baratas. Fora transportando os seus pertences pessoais aos poucos: os livros, a colcha da avó, as fotos da mãe.
Eram 00:23 quando finalmente se deitou na sua nova cama.
Definiu o despertador para as 06:00.
Tinha um grande dia pela frente.
Entretanto, do outro lado da cidade, Rodrigo serviu-se de um whisky e sentou-se no escritório em casa. Verificou o telemóvel, percorreu os e-mails, mandou uma mensagem a Beatriz a perguntar se ainda estava acordada.
Ela não respondeu.
Andava distante ultimamente, menos entusiasmada com os encontros secretos. Ele presumiu que estivesse a ser cautelosa, já que a mulher andava a agir de forma estranha.
Pensou em Inês a sair de casa.
Ela voltaria.
Elas sempre voltavam.
Vira isso com a mulher do sócio, com a namorada do irmão. As mulheres zangavam-se, saíam, percebiam que não sobreviviam sem o estilo de vida, e voltavam—normalmente em dias.
Foi para a cama às 02:00, sem se preocupar.
O telemóvel começou a tocar às 06:15.
Rodrigo gemeu e pegou nele, esperando que fosse Inês, pronta a pedir desculpas e a voltar para casa.
Em vez disso, o ecrã mostrava Eduardo Marques—o dono da Marques & Associados, a empresa-mãe da divisão de Rodrigo.
“Estou,” disse Rodrigo, a voz rouca de sono.
“Rodrigo, acabei de falar com o Banco Atlântico. O que raio se passa?” A voz de Eduardo estava carregada de fúria.
“O quê? Do que estás a falar?”
“Estão a exigir o pagamento do empréstimo para o projeto Riverside. Dizem que as garantias já não são válidas. Querem o pagamento total ou colateral adicional até ao final do dia, senão executam a garantia.”
Rodrigo sentou-se na cama, de repente acordado.
“Isso é impossível. As garantias são sólidas. A assinatura da minha mulher está em toda a papelada.”
“A assinatura da tua mulher *estava* na papelada,” retorquiu Eduardo. “Pelos vistos, ela apresentou documentos legais há três meses, revogando todas as garantias. O banco só os processou ontem. Enviaram notificação para o teu email profissional—que presumo que não consultaste no fim de semana.”
As mãos de Rodrigo começaram a tremer.
“Ela não pode fazer isso.”
“Fez. E isso não é tudo.” Eduardo respirou fundo. “O Carlos Lopes ligou-me. Está a retirar o investimento. Algo sobre demonstrações financeiras fraudulentas. Rodrigo, ele está a falar em processar-te. Investiu um milhão de euros com base em documentos que mostravam a tua mulher como garante e co-proprietária de ativos. Se essas garantias são nulas—se ela nunca concordou em ser listada como garante—”
O telemóvel escorregou da mão de Rodrigo. Ele apanhou-o às apalpadelas.
“Preciso de ti no escritório às oito,” disse Eduardo. “”Era tudo o que restava do império que Rodrigo construíra com mentiras, e agora, enquanto o sol nascia sobre Lisboa, Inês sorriu pela primeira vez em anos, sabendo que a verdadeira vitória não estava na queda dele, mas na liberdade que finalmente conquistara.”