Hoy escribo esto en mi diario con una sensación extraña en el pecho. Me llamo Lucía Mendoza, tengo 32 años y soy directora financiera en una gran empresa de Madrid. Llegué aquí a base de esfuerzo, porque hace diez años, mi propia familia me echó a la calle sin un duro.
Cuando tenía seis años, mi madre desapareció. Se fue con otro hombre, dejando solo una nota donde decía que “no podía soportar ser madre”. Durante tres años, fue solo mi padre y yo. Él hizo lo que pudo, y teníamos una rutina estable.
A los nueve, ella reapareció—llorando, pidiendo perdón y con una niña pequeña. Una prueba de ADN confirmó que la niña, Marta, era hija de mi padre. Él la perdonó, se volvieron a casar, y yo pensé que la vida volvería a ser como antes.
Pero no podría haber estado más equivocada.
Desde que regresó, me volví invisible. Todo el cariño fue para Marta. Ella era el centro de todo. El día de mi graduación, cuando fui la mejor de mi promoción, vinieron pero se fueron pronto—Marta tenía partido de fútbol.
Cuando conseguí una beca completa en Barcelona, me alegré. Tras graduarme, volví a casa, pensando que podría quedarme unos meses mientras buscaba trabajo.
“Puedes quedarte dos semanas”, dijo mi padre sin mirarme.
“Marta tiene dieciséis ahora. Necesita espacio”.
“Ya eres mayor, Lucía”, añadió mi madre.
“Es hora de que te valgas por ti misma”.
Así que me mudé a casa de una amiga, encontré trabajo y me hice una carrera desde cero. Para mí, ellos ya no existían.
Diez años después, mi asistente entró en mi oficina. “Lucía, hay un hombre aquí que dice ser tu padre”.
Bajé y allí estaba él—frágil, pálido, envejecido más de lo normal.
“Tengo cáncer”, confesó en un café.
“Páncreas. Los médicos me dan dos o tres años”.
A pesar de todo, seguía siendo mi padre. “Lo siento”, dije con sinceridad. “¿Qué puedo hacer por ti?”.
Respiró hondo. “La casa. Estoy retrasado en las hipotecas. Quiero que me la compres. Salda la deuda y será tuya. Así tu madre y Marta seguirán teniendo un techo”.
Lo miré fijamente. El hombre que me echó a la calle ahora me rogaba que salvara su hogar. Mi primer impulso fue reír. Pero lo pensé. Yo buscaba comprar una propiedad, y el valor de esa casa se había disparado.
“De acuerdo”, acepté. “La compraré”.
Dos meses después, todo el papeleo estaba listo. La casa donde crecí ahora era mía. Mi madre y Marta no tenían ni idea.
Unos meses más tarde, mi padre me invitó a cenar. Fue tan incómodo como esperaba. Él parecía aliviado, mi madre fría, y Marta no paró de presumir de su viaje a Italia, su nuevo Mercedes y un bolso de diseñador que seguramente costó miles—todo pagado con el dinero que le di a mi padre. Yo solo sonreí y comí.
Seis meses después, su empeoró. Empecé a ir cada día después del trabajo, ya que mi madre y Marta no querían lidiar con “lo desagradable”. Al final, a petición de él, volví a mi antigua habitación.
Tres meses más tarde, mi padre falleció. Le sostuve la mano en sus últimos momentos. Mi madre y Marta estaban comprando trapos para el funeral.
Al día siguiente del entierro, volví del cementerio y encontré todas mis cosas en bolsas de basura en el jardín. Habían cambiado las cerraduras.
“¡Vete, Lucía!”, gritó mi madre desde dentro. “¡Esta casa es nuestra! ¡Tú ya no vives aquí!”.
No discutí. Cargué el coche y me fui, sabiendo lo que iba a pasar.
Dos días después, en el despacho del notario, mi madre, Marta y su novio Iván sonreían como si ya hubieran ganado.
El notario leyó en voz alta: “A mi esposa, la mitad de mis ahorros. A Marta, el resto y todas las pertenencias de la casa. A Lucía, mi colección de libros”.
Marta gritó: “¿Y la casa?”.
El notario frunció el ceño. “No aparece en el testamento”.
“¡¿Qué?!”, chilló mi madre. “¡Era suya!”.
“No según los registros”, respondió él. “La propiedad se vendió hace más de un año”.
Un silencio incómodo llenó la habitación.
“¡Imposible!”, dijo mi madre.
Me levanté lentamente. “No hay error. Yo compré la casa hace un año”.
Marta palideció. “¿¡Tú qué!?”.
Saqué las escrituras. “Papá necesitaba dinero. Yo le ayudé. Todo legal y registrado”.
“¡Mientes!”, chilló Marta.
El notario revisó los documentos. “Todo está en orden”.
Mi madre los arrebató, con la voz temblorosa. “¡Estafa! ¡Le engañaste!”.
“Nadie engañó a nadie”, dije con calma. “Él pidió ayuda. Yo se la di. Fin de la historia”.
“¡Lo sabías!”, señaló Marta con rabia. “¡Sabías que pensábamos heredarla!”.
“Vosotras asumisteis”, contesté fríamente. “Y hablando de suposiciones—tenéis dos semanas para iros”.
“¡¿Dos semanas?!”, protestó mi madre. “¡No nos da tiempo!”.
“Deberíais haber pensado en eso antes de tirar mis cosas al jardín”, dije, saliendo del despacho.
La semana siguiente, mi teléfono no paró de sonar. Mi madre llorando, Marta amenazando. Ignoré todas las llamadas.
Pasadas las dos semanas, fui a la casa. Había una furgoneta de mudanzas en la entrada. Dentro, lo habían desvalijado—muebles, electrodomésticos, hasta los asientos del váter. Solo quedaban los libros de mi padre.
Marta me miró con odio, lágrimas en los ojos.
“¡Esto es culpa tuya! ¡Ahora estamos en un piso cutre por tu causa!”.
“No”, respondí tranquila. “Estáis ahí porque os gastasteis la herencia en lujos en vez de ser responsables”.
Se fueron sin decir nada más.
Me quedé en mi casa vacía y sonreí.
Meses después, me enteré de que mi madre había vuelto a trabajar a jornada completa. Marta vendió su coche y empezó en una tienda. E Iván la dejó en cuanto se dio cuenta de que no era rica.
Hoy, mientras escribo esto, pienso en una cosa: la vida siempre da vueltas. A veces, la justicia tarda, pero al final llega. Y lo más irónico es que, a pesar de todo, no guardo rencor. Solo aprendí una lección: nadie te debe nada. Y eso, curiosamente, me hizo libre.