Me llamo Lucía. Tengo 32 años y soy directora financiera en una gran empresa.
Llegué aquí a base de esfuerzo porque, hace una década, mi propia familia me echó de casa sin nada.
Cuando tenía seis años, mi madre desapareció. Se fugó con otro hombre, dejando solo una nota que decía que «no soportaba ser madre». Durante tres años, solo estuvimos mi padre y yo. Él hizo lo que pudo y mantuvimos una rutina estable.
A los nueve, ella reapareció—llorando, pidiendo perdón y con una niña pequeña en brazos. Una prueba de ADN confirmó que la niña, Marta, era hija de mi padre. Él la perdonó, se volvieron a casar y yo pensé que la vida volvería a ser como antes.
No podía estar más equivocada.
Desde su regreso, me volví invisible. Todo el cariño fue para Marta. El mundo giraba en torno a ella. Cuando me gradué como la mejor de mi promoción, vinieron… pero se fueron pronto porque Marta tenía partido de fútbol.
Al conseguir una beca completa en otra provincia, me alegré. Tras la universidad, volví a casa, pensando en quedarme unos meses mientras buscaba trabajo.
«Puedes quedarte dos semanas», dijo mi padre sin más.
«Marta ya tiene 16. Necesita su espacio».
«Ya eres mayor, Lucía», añadió mi madre.
«Es hora de que te valgas por ti misma».
Así que me alojé en casa de una amiga, encontré trabajo y me labré una carrera desde cero. Para mí, ellos ya no existían.
Diez años después, mi asistente entró en mi despacho. «Lucía, hay un hombre aquí que dice ser tu padre».
Bajé y allí estaba él—frágil, pálido, envejecido más allá de sus años.
«Tengo cáncer», confesó en un susurro mientras tomábamos un café.
«De páncreas. Los médicos me dan dos o tres años».
A pesar de todo, seguía siendo mi padre. «Lo siento mucho», dije con sinceridad. «¿Qué puedo hacer?».
Respiró hondo. «La casa. Estoy atrasado con las hipotecas. Pueden embargarla. Quiero que la compres. Salda la deuda y será tuya. Así tu madre y Marta tendrán techo».
Lo miré fijamente. El hombre que me echó ahora me suplicaba que salvara su hogar. Mi primer impulso fue reír. Pero luego lo pensé. Yo buscaba invertir en propiedades y el valor de esa casa se había disparado.
«De acuerdo», acepté. «La compraré».
Dos meses después, todo estaba firmado. La casa donde crecí era mía. Mi madre y Marta no sabían nada.
Unos meses más tarde, mi padre me invitó a cenar. Fue tan incómodo como esperaba. Él parecía aliviado, mi madre fría y Marta no paró de presumir de su viaje a Europa, su Mercedes nuevo y un bolso de diseñador que seguramente costaba miles de euros—todo pagado con el dinero que yo le di a mi padre. Me limité a sonreír y comer.
Seis meses después, su salud empeoró. Empecé a visitarlo cada tarde, ya que mi madre y Marta se negaban a ocuparse de «las cosas desagradables». Al final, a petición suya, volví a mi antigua habitación.
Tres meses más tarde, mi padre falleció. Yo le sostuve la mano en sus últimos momentos. Mi madre y Marta estaban comprando trajes para el funeral.
Al día siguiente del entierro, volví del cementerio y encontré mis cosas metidas en bolsas de basura en el jardín. Habían cambiado las cerraduras.
«¡Largo, Lucía!», gritó mi madre desde dentro. «Esta casa es nuestra. Tú ya no vives aquí».
No discutí. Cargué el coche y me fui, sabiendo lo que ocurriría.
Dos días después, en el despacho del notario, mi madre, Marta y su novio Javier sonreían como si ya hubieran ganado.
El notario leyó: «A mi esposa, la mitad del dinero en el banco. A Marta, el resto y todas las posesiones de la casa. A Lucía, mi colección de libros».
Marta gritó: «¿Y la casa?».
El notario frunció el ceño. «No está en el testamento».
«¿¡Cómo!?», chilló mi madre. «¡Era suya!».
«No según los registros», respondió él. «La propiedad se vendió hace más de un año».
Un silencio incómodo llenó la habitación.
«¡Es imposible!», dijo mi madre.
Me levanté despacio. «No hay error. Yo compré la casa hace más de un año».
Marta palideció. «¿¡Tú qué!?».
Saqué las escrituras. «Papá necesitaba dinero. Yo le ayudé. Todo legal, registrado y en orden».
«¡Mientes!», gritó Marta.
El notario examinó los documentos. «Parece legítimo».
Mi madre los arrebató, con la voz temblorosa. «¡Fraude! ¡Le engañaste!».
«Nadie engañó a nadie», dije con calma. «Él pidió ayuda. Yo se la di. Fin de la historia».
«¡Lo sabías!», me acusó Marta. «¡Sabías que pensaríamos que era nuestra!».
«Supusisteis», respondí fríamente. «Y hablando de suposiciones… tenéis dos semanas para iros».
«¿¡Dos semanas!?», protestó mi madre. «¡Es imposible!».
«Deberíais haberlo pensado antes de tirar mis cosas al jardín», dije, saliendo del despacho.
La semana siguiente, mi teléfono no paró de sonar. Mi madre llorando, Marta amenazando. Ignoré todas las llamadas.
Dos semanas después, fui a la casa. Había una furgoneta de mudanzas en el garaje. Dentro, la habían vaciado—sin muebles, electrodomésticos, ni siquiera los asientos del baño. Solo quedaban los libros de mi padre.
Marta me miró con lágrimas en los ojos.
«¡Esto es culpa tuya! ¡Ahora vivimos en un piso cutre por tu culpa!».
«No», respondí con serenidad. «Estáis así porque malgastasteis la herencia en lujos en vez de ser responsables».
Se fueron sin decir nada más.
Me quedé en mi casa vacía y sonreí.
Meses después, me enteré de que mi madre había vuelto a trabajar a jornada completa. Marta vendió su coche y encontró un empleo en una tienda. Javier la dejó en cuanto supo que no era rica.
La vida a veces devuelve con justicia lo que otros siembran con egoísmo.