**Diário Pessoal**
Hoje, algo que nunca imaginei possível aconteceu. Estava na sala do tribunal, sozinha, as mãos tremendo sobre a barriga, tentando respirar fundo. O cheiro de madeira encerada e ansiedade enchia o ar. Do outro lado, Diogo, meu marido, estava sentado entre o advogado e a amante, Beatriz, rindo como se estivessem num jantar elegante e não numa audiência para decidir o futuro da nossa filha.
A defensora pública, uma mulher cansada com manchas de café na blusa, já me avisara: com o dinheiro e os advogados de Diogo, eu teria sorte se visse minha filha duas vezes por mês. Quando o juiz entrou, meu coração parou. Era ele. Meu pai. O Juiz António Mendes, o mesmo homem da fotografia que guardei por vinte e três anos debaixo da cama. O mesmo olhar firme, o mesmo cabelo grisalho. Ele não mostrou reconhecimento, mas quando os olhos dele pousaram em mim, vi algo estremecer.
Diogo e o advogado mentiram descaradamente. Pintaram-me como uma mulher instável, incapaz de ser mãe. Até falsificaram registos médicos. Quando subi para depor, olhei diretamente para o meu pai e disse o meu nome completo — Leonor Isabel Mendes — e lembrei-lhe que me chamava de “minha leoazinha” porque nasci corajosa. Naquele momento, vinte e três anos de ausência desmoronaram.
Foi então que Beatriz explodiu. Com um vestido vermelho justo e brincos de diamantes, atacou-me com um pontapé na barriga. Caí no mármore, ensopando-o de sangue, suplicando que a minha filha ficasse comigo. Diogo riu. Ri enquanto filmava, com o sorriso que um dia me fez apaixonar. Mas o que ele não sabia era que o homem atrás do juiz — o homem que possuía aquele tribunal, os advogados, cada prova que tentaram esconder — era meu pai.
O Juiz António Mendes ergueu-se como um trovão. Ordenou a prisão de Beatriz por agressão e a de Diogo como cúmplice. Depois, desceu do tribunal e ajoelhou-se ao meu lado, pressionando a toga no meu ventre, sussurrando o meu nome. Pela primeira vez em décadas, chorou.
Três horas depois, nascia a minha filha, Maria, prematura mas saudável. Duas semanas depois, Diogo e Beatriz foram condenados, de mãos algemadas. Ela a oito anos; ele a cinco, sem direitos sobre Maria. Tudo o que era dele passou a ser meu.
Esta noite, no meu quarto de infância — que o meu pai manteve intacto todos estes anos —, embalei Maria enquanto ele me trazia um chá. Falámos até o amanhecer, recuperando o tempo perdido. Finalmente, encontrei o meu lar.