Sin saber que el padre de su esposa embarazada era el dueño del juzgado, el marido se quedó junto a su amante y se rió—sí, se rió—mientras ella le daba una patada en el vientre a su mujer embarazada con tanta fuerza que esta se desplomó, agarrándose la barriga y suplicando que su bebé no nacido siguiera vivo. La amante, con su ajustado vestido rojo y sus pendientes de diamantes, volvió a patearla, más fuerte, gritando que la embarazada se lo merecía.
El marido, ese hombre que una vez juró amor eterno, sacó el móvil y grabó a su mujer embarazada sangrando sobre el mármol del suelo, con las manos desesperadamente apretadas contra su vientre hinchado, donde su bebé había dejado de moverse. Pero lo que la amante no sabía, lo que el marido no podía ver por su arrogancia, era que el juez sentado a tres metros, observando cómo su hija embarazada se arrastraba hacia el estrado dejando un reguero de sangre, era su padre—el hombre que controlaba aquel juzgado, a todos los abogados y cada prueba que habían intentado ocultar. El padre de la embarazada, con la mandíbula apretada y el mazo temblando en su mano, no veía a su hija desde que tenía seis años. Pero ahora, viendo cómo la vida de su hija se escurría sobre el suelo de su propia sala mientras su marido se reía, algo antiguo e imparable despertó en él.
Lo que ocurrió después dejó a la amante gritando un perdón que nunca recibiría y al marido suplicando clemencia al único hombre en el mundo al que no le quedaba ninguna. Pero, ¿cómo había terminado el padre de esa embarazada, que perdió a su hija veinte años atrás, justo en el juzgado donde su propia sangre estaba siendo asesinada? Y ¿qué secreto sobre el bebé de su hija haría su venganza aún más devastadora de lo que nadie imaginaba?
Tres horas antes, la mañana había comenzado con otra clase de violencia. Lucía Méndez, de siete meses de embarazo y agotada, estaba en la cocina de la mansión que un día creyó su hogar, viendo cómo su marido, Alejandro, hacía una maleta. No para un viaje de trabajo. Para ella. Le dijo que tenía hasta el mediodía para largarse. Su amante, Valeria, se mudaba ese mismo día. Las manos de Lucía temblaban mientras se aferraba a la encimera. Le preguntó por su bebé, por la niña que crecía en su vientre y a la que él había prometido amar. Alejandro ni siquiera levantó la vista del móvil. Dijo que Valeria también estaba embarazada, y que ese bebé importaba más. Que Lucía se había vuelto aburrida, débil e inútil.
Dijo que sus abogados ya habían redactado los papeles del divorcio y que tendría suerte si la dejaban ver a su hija una vez al mes, bajo supervisión. Las rodillas de Lucía flaquearon, pero no lloró. Todavía no. Ya había llorado cada noche durante tres meses, desde que descubrió la infidelidad. Había llorado cuando Alejandro volvía a casa oliendo al perfume de Valeria. Había llorado cuando dejó de tocar su barriga para sentir las patadas de su hija. Había llorado cuando la mandó a dormir a la habitación de invitados porque le repugnaba su cuerpo de embarazada. Pero esa mañana, de pie en la cocina donde antes le había hecho tartas de cumpleaños y lo había besado en las mañanas de Navidad, Lucía decidió que no se iría callada.
Le dijo a Alejandro que iba a pedir la custodia, la manutención y la mitad de todo lo que habían construido durante su matrimonio. Fue entonces cuando su cara cambió. La máscara de indiferencia se quebró, y debajo había algo frío y reptiliano. Se acercó tanto a ella que podía oler el café en su aliento, y le susurró que si se atrevía a llevarlo a los tribunales, se aseguraría de que nunca volviera a ver a su hija.
Dijo que tenía dinero, poder y abogados que podrían demostrar que estaba mentalmente inestable. Que ya había pagado a un médico para declarar que Lucía sufría psicosis prenatal. Luego sonrió, la misma sonrisa de la que ella se había enamorado seis años atrás, y le dijo que la audiencia era en dos horas. Él ya había presentado medidas urgentes. Ya había congelado sus cuentas conjuntas. Ya había trasladado todas sus pertenencias a un trastero al otro lado de la ciudad. El pecho de Lucía se oprimió mientras la habitación giraba a su alrededor. Apoyó la mano en su vientre y sintió una patada débil de su hija, como si sintiera el pánico de su madre.
Alejandro salió de la cocina, y segundos después entró Valeria, vestida con una de las batas de seda de Lucía. Se sirvió café en la taza favorita de Lucía y se sentó a la mesa como si fuera suya. Porque, al parecer, ahora lo era. Valeria miró a Lucía con unos ojos que no mostraban culpa ni vergüenza, solo triunfo. Le dijo que Alejandro nunca la había amado, que solo se casó con ella porque a sus inversores les gustaba la imagen del hombre de familia estable. Dijo que Alejandro llevaba planeando dejarla desde el día en que el test de embarazo dio positivo. Luego, Valeria soltó algo que heló la sangre de Lucía. Le dijo que, cuando su bebé naciera, Alejandro se quedaría con la custodia y ella criaría a la niña como si fuera suya.
La hija de Lucía llamaría “mamá” a Valeria y olvidaría que Lucía existió. Lucía miró fijamente a esa mujer, a esa extraña que había destruido su vida, y por primera vez en meses sintió algo más fuerte que tristeza. Sintió rabia. Pura, ardiente, inquebrantable rabia. Le dijo a Valeria que la vería en el juzgado. Valeria se rió, la misma risa que tenía Alejandro, y le dijo que no tenía idea con quién se estaba metiendo. Luego se inclinó y susurró que se aseguraría de que el bebé de Lucía naciera antes de tiempo, “por las buenas o por las malas”. La amenaza quedó flotando en el aire como veneno. Lucía dio media vuelta y salió de la casa, con las manos temblando tanto que apenas podía agarrar las llaves del coche. No tenía dinero, ni abogado, ni plan. Pero tenía algo que Alejandro no sabía.
Un nombre. Un recuerdo. Un hombre de pelo plateado al que no veía desde los seis años, pero cuyo rostro nunca había olvidado. Su padre. El juez Rafael Méndez. El magistrado más poderoso de los juzgados de familia de la provincia. El hombre del que su madre la había alejado en una batalla de custodia tan brutal que había salido en los periódicos veintitrés años atrás. La madre de Lucía le había dicho que su padre no la quería, que había elegido su carrera por encima de su familia. Pero Lucía había guardado una fotografía escondida en una caja bajo su cama de la infancia.
Una foto de su padre cargándola a hombros en un parque, los dos riendo, con sus ojos llenos de un amor tan feroz que traspasaba la imagen. Siempre se había preguntado si su madre había mentido. Ahora, conduciendo hacia el juzgado mientras su hija pataleaba inquieta dentro de ella, Lucía estaba a punto de descubrirlo.
El juzgado olía a madera vieja y miedo. Lucía estaba sola en la mesa del demandante, las manos cruzadas sobre su vientre, intentando respirar con calma. Al otro lado, Alejandro estaba entre su abogado y Valeria, los tres cuchicheando y sonriendo como si estuvieran en un club social en lugar de una audiencia de custodia.
La abogada de oficio de Lucía, una mujer cansada con manchas de café en la chaqueta, ya le había dicho la cruda realidad. Con elY así, mientras las lágrimas rodaban por su rostro, Lucía supo que, al fin, la justicia—y el amor de un padre—habían ganado.