EL BEBÉ DEL MAGNATE NO COMÍA NADA HASTA QUE LA MUCHACHA HUMILDE LE PREPARÓ ESTO
“Señor Velasco, si su hijo no come en las próximas 24 horas, tendremos que hospitalizarlo”. Las palabras del doctor Suárez resonaron como un martillazo en el corazón de Álvaro Velasco.
El hombre más poderoso de la industria hotelera en España, dueño de una fortuna valorada en más de 300 millones de euros, se sentía completamente impotente ante el rechazo de su bebé de 18 meses a cualquier alimento. Álvaro observaba a través del cristal de la habitación cómo el pequeño Adrián lloraba desconsolado en brazos de la enfermera Clara, la quinta especialista en nutrición infantil contratada en dos meses.
Sobre la mesita de roble macizo yacían intactos los purés gourmet importados de Francia, las papillas preparadas por el chef del restaurante más exclusivo de Salamanca y hasta los biberones con las fórmulas más caras del mercado. Nada. El niño lo rechazaba todo.
Seis meses atrás, en una fría noche de marzo, Marta, su esposa, había perdido la vida en un accidente de tráfico en la M-30. Medio año en el que la luz se había apagado no solo en los ojos de Álvaro, sino también en los de su pequeño.
“Lo he intentado todo, señor Velasco”, dijo la enfermera saliendo con el rostro demacrado. “Ni siquiera las galletas que suelen gustar a los niños de su edad”.
Álvaro se pasó una mano por el cabello, despeinando su impecable imagen pública. Sus ojos, que intimidaban en las salas de juntas, ahora solo reflejaban desesperación.
En ese momento, unos tacones repiquetearon en el mármol del pasillo. Apareció Isabel Velasco de Santamaría, su madre, una mujer de 63 años cuyo rostro apenas mostraba los estragos del tiempo gracias a los mejores cirujanos de Barcelona. Llevaba un traje de Chanel color crema y un collar de perlas heredado de su bisabuela.
“Esto es ridículo, hijo”, declaró con su tono autoritario. “Ese niño necesita mano firme, no tantos mimos. En mi época, los niños comían lo que se les ponía o pasaban hambre”.
“Mamá, por favor”, suplicó Álvaro frotándose las sienes donde comenzaba una migraña.
“Has gastado una fortuna en expertos y el niño sigue igual. ¿Sabes lo que necesita Adrián? Una madre de buena familia. Beatriz Alcántara ha preguntado por ti. Sería una madre perfecta”.
“¡Basta!”. La voz de Álvaro retumbó en el pasillo. “Marta lleva muerta seis meses. ¿Es que piensas sustituirla como a un mueble vie?”.
Isabel apretó los labios. “Pienso en el bien de mi nieto. Necesita estabilidad. Y tú necesitas seguir adelante”.
“Mi vida es mi hijo”, replicó Álvaro con firmeza. “Y lo ayudaré con o sin tu aprobación”.
Isabel suspiró dramáticamente y se dio media vuelta, sus perlas brillando bajo la luz de la lámpara. “Eres tan terco como tu padre. Cuando ese niño termine en el hospital, recuerda que te lo advertí”.
Mientras los ecos de sus tacones se perdían, Álvaro entró en la habitación de Adrián. El pequeño yacía exhausto tras horas de llanto. Sus mejillas, antes regordetas, ahora mostraban los pómulos. Sus ojos verdes, idénticos a los de Marta, lo miraban con una tristeza impropia de un bebé.
“Mi principe”, susurró Álvaro acariciando su cabecita. “Por favor, come algo”.
Pero Adrián cerró los ojos, rendido.
Al otro lado de Madrid, en un modesto piso de Vallecas, Sofía Morales doblaba su único vestido presentable mientras su hermana Laura la observaba desde el sofá-cama que compartían.
“¿Estás segura de esto?”, preguntó Laura, de 16 años, mordisqueándose una uña. “Dicen que los ricos son muy exigentes”.
Sofía, de 28 años, sonrió con esa calma que solo da la fe mezclada con necesidad. Sus rasgos morenos delataban sus raíces andaluzas, y sus ojos castaños brillaban con determinación.
“Llevamos tres meses en Madrid y apenas pagamos el alquiler. Mamá necesita sus medicinas en el pueblo y tú debes terminar el instituto. Este trabajo en casa de los Velasco paga el triple que limpiar oficinas”.
“Pero dicen que la señora Isabel es una fiera”, insistió Laura.
“Entonces tendré cuidado”, respondió Sofía metiendo el vestido en su maleta de tela. Sacó la única foto que tenían de su abuela Carmen, con su delantal floreado frente al fogón de leña.
“La abuela decía que Dios provee”, murmuró tocando el marco. “Y que unas manos humildes pueden sanar más que todo el dinero del mundo”.
Al día siguiente, al amanecer, Sofía tomó tres autobuses para llegar a La Moraleja. Cuando el taxi que tomó en la última parada se detuvo frente a la mansión Velasco, contuvo un grito de asombro.
La residencia era un palacio moderno con enormes ventanales, jardines perfectos y una fuente de piedra en la entrada. Las rejas de hierro forjado brillaban bajo el sol matutino.
La puerta de servicio fue abierta por una mujer robusta de unos 50 años, de expresión adusta y delantal impecable.
“Yo soy Teresa, la ama de llaves. Llegas tarde”.
“Lo siento, los autobuses…”
“Aquí no valen excusas. Los señores Velasco exigen puntualidad”.
Sofía entró en un mundo desconocido. Suelos de mármol, lámparas de cristal, muebles que valían más que todo lo que ganaría en años. Teresa la guió por pasillos interminables mientras enumeraba sus tareas: limpiar los baños, pulir suelos, lavar ventanas… y nunca, bajo ningún concepto, subir al segundo piso.
“Ahí vive el señor Álvaro y el niño. Es zona privada”.
Sofía asintió, sintiendo cómo se le encogía el estómago.
Estaba limpiando un jarrón de porcelana cuando escuchó un llanto desgarrador. Un sonido que le recordó a los corderos de su pueblo cuando se separaban de sus madres. Sin pensarlo, siguió el sonido hacia las escaleras prohibidas.
En el pasillo del segundo piso vio a un hombre alto de espaldas anchas, con la camisa arrugada, sosteniendo a un bebé que lloraba sin consuelo.
“Por favor, Adrián”, suplicaba el hombre con voz quebrada. “Solo un bocado”.
Sofía se quedó paralizada. El magnate Álvaro Velasco lloraba con su hijo en brazos, destruido por la impotencia.
“¡Sofía! ¿Qué haces aquí?”. El grito de Teresa retumbó en el pasillo.
Álvaro se giró bruscamente. Sus ojos enrojecidos se clavaron en la empleada que había invadido su espacio privado.
“Oí llorar al niño”, explicó Sofía sin apartar la vista de Adrián.
“Recoge tus cosas y vete”, ordenó Teresa. “No toleramos criadas que rompen las normas”.
“Espere”. La voz de Álvaro la detuvo en seco.
El bebé, que llevaba horas llorando, de pronto comenzó a calmarse. Sus manitas se extendieron hacia Sofía.
“¿Cómo te llamas?”, preguntó Álvaro, su voz ronca pero no hostil.
“Sofía Morales, señor”.
“¿Por qué subiste?”.
Sofía tragó saliva. “Porque reconocí ese llanto. No es hambre de comida, es hambre de amor. Es el llanto de un alma que se siente sola”.
Álvaro sintió como si le hubieran golpeado el pecho. Ningún experto había descrito así el dolor de su hijo.
Adrián extendió más sus bracitos hacia Sofía, haciendo ese sonido insistente de los bebés cuando desean algoEntonces, ante el asombro de todos, el pequeño Adrián abrió por primera vez su boquita y aceptó la cucharada de sopa que Sofía le ofrecía con manos temblorosas, sellando así el comienzo de un amor que trascendería todas las barreras.