Cuando el coche de la Guardia Civil frenó bruscamente a las afueras de la urbanización cerrada en las afueras de Madrid, el secuestrador ya yacía boca abajo entre las piñas, con las manos atadas a la espalda con un cinturón de cuero gastado, mientras un furioso guardabosques se alzaba sobre él blandiendo un bastón.
El aspirante a secuestrador se llamaba Nicolás.
Y tres años antes, se había casado con la mujer cuyo bebé acababa de intentar robar.
Nicolás no se había casado con Lucía por amor.
Claro que a todos les dijo lo contrario. Le juró que era su alma gemela, que el mismísimo Dios los había unido bajo aquellos candelabros de cristal en la fiesta de lanzamiento de la empresa de su padre en Barcelona. Le aseguró que era la única persona que lo entendía de verdad.
Lo que Nicolás realmente veía eran los ceros de su herencia.
Lucía Montero era la única hija de Fernando Montero, un magnate de la tecnología y el transporte nacido en Málaga que había trasladado su sede a Madrid para estar más cerca del capital inversor y del bullicio de la capital. Fernando, de poco más de cincuenta años, corría cinco kilómetros al día, bebía zumos verdes y parecía de esos hombres que llegarían a los noventa años respondiendo correos electrónicos.
Así que cuando murió repentinamente de un infarto en su mansión de La Moraleja, el impacto sacudió las páginas de economía de todo el país.
Casi destruyó a Lucía.
También le entregó, de la noche a la mañana, el control de Montero Logística, tres almacenes, una cartera de propiedades en el centro y una cuenta de inversiones capaz de comprar media manzana en Salamanca al contado.
Nicolás lo leyó todo en un artículo de su teléfono mientras se tumbaba en el sofá del apartamento de su novia de entonces en Valencia, una mano desplazándose perezosamente, la otra jugueteando con la etiqueta de una botella de cerveza.
“Debe estar destrozada”, suspiró la novia, viendo las noticias.
Nicolás solo escuchó: hija única, única heredera.
Nicolás era guapo de esa manera descuidada que queda bien en las selfies de Instagram: alto, musculoso, pelo oscuro siempre lo suficientemente despeinado para parecer “natural”. Durante la mayor parte de su vida adulta, había saltado de una mujer adinerada a otra: una dentista solitaria en Zaragoza pagando sus tarjetas de crédito, una corredora de bienes raíces divorciada en Sevilla comprándole relojes, una gerente de hotel en Marbella pagándole el alquiler “solo hasta que se pusiera en pie”.
Nunca se puso en pie.
No lo necesitaba. En España, había aprendido, siempre había otra mujer así. Dinero, soledad y la necesidad de sentirse adorada eran una combinación en la que había construido su carrera.
Pero Lucía estaba en otra liga.
La muerte de Fernando la convirtió en una princesa multimillonaria, de repente muy sola en una enorme casa fría con vistas al agua.
Nicolás reservó un billete de ida a Madrid al día siguiente.
No la conoció en una gala de alfombra roja, sino discretamente, en una subasta benéfica en el centro, donde ella apareció de negro, con los ojos enrojecidos y una sonrisa rígida, cumpliendo un compromiso que su padre había adquirido con un hospital infantil en Valencia.
Nicolás había hecho sus deberes. Sabía qué eventos frecuentaba. Sabía su pedido de café favorito. Sabía que había estado al lado de su padre cuando murió, que no había salido de casa en una semana después.
Fue cuidadoso. No demasiado insistente. Un poco torpe, como si no estuviera acostumbrado a salones elegantes. Su historia era que había crecido en un barrio obrero de León, se había abierto camino hasta la capital, hacía “consultoría”, ayudaba a “pequeñas empresas logísticas a crecer”. Solo suficiente verdad en las mentiras para que sonaran sólidas.
Escuchaba más de lo que hablaba. Eso solo hizo la mitad del trabajo.
En dos meses, pasaba noches en su casa. En seis, se había mudado. En un año, le había propuesto matrimonio, el anillo brillando bajo la llovizna madrileña en la terraza con vistas a La Moraleja.
Lo único que no había planeado fue don Emilio Roldán.
Emilio Roldán había sido la mano derecha de Fernando Montero durante veinticinco años, su director de operaciones, su abogado y el padrino al que Lucía llamaba “tío Emilio” antes de poder pronunciar su apellido.
Tenía casi setenta años, astuto de manera silenciosa, el tipo de hombre que podía sentarse en una reunión de tres horas con las manos cruzadas y, en el último minuto, hacer una pregunta que desmontara todas las tonterías de los demás.
Había querido a Fernando como a un hermano. Quería a Lucía como a una hija.
Y olió a Nicolás desde el primer apretón de manos.
Lucía, aún frágil por el dolor, entró un día en la oficina del tío Emilio con una sonrisa tímida y un anillo en el dedo.
“Nicolás me ha pedido que me case con él”, dijo, su voz temblorosa de felicidad. “He dicho que sí. Vamos a esperar a que termine el luto, pero… quería que fueras el primero en saberlo”.
Emilio sonrió, la felicitó, la dejó hablar.
Luego, con suavidad: “¿Y habéis hablado de un acuerdo prenupcial?”
La luz se apagó en su rostro.
“Nicolás dice que es humillante”, admitió Lucía. “Me dijo: ‘¿De verdad crees que necesito tu dinero?'”
“¿Y tú qué piensas?”, preguntó Emilio.
Lucía giró el anillo.
“Pienso que siempre has protegido la empresa de papá”, dijo en voz baja. “Y a mí. Así que… si crees que necesitamos un prenupcial, tendremos un prenupcial”.
Cuando Lucía se lo contó a Nicolás, estalló.
“Esto es un insulto”, espetó. “¿Tu padrino no confía en mí? ¿Cree que soy un cazafortunas?”
Lucía se encogió. “Solo quiere proteger el negocio. Es… es por la empresa. Por los empleados. Nicolás, por favor. Es solo un trámite. Nunca lo necesitaremos. A menos que… nos divorciáramos”.
Pronunció la última palabra como si fuera una maldición.
Nicolás vio que estaba acorralado.
Había pensado que casarse con ella le daría acceso directo a la empresa, un puesto en el consejo, una parte de todo. La idea de que pudiera quedar legalmente excluido le retorció el estómago.
Pero si se negaba, Lucía podría empezar a hacer preguntas que no podía permitirse.
Así que fingió estar herido. Bajó la voz.
“Si te hace sentir mejor”, dijo finalmente, “firmaré lo que quieras. Te amo. A ti, no a tu cuenta bancaria”.
El prenupcial fue brutal—para él.
Redactado por un prestigioso bufete de Madrid, dejaba claro que la empresa, la herencia de los Montero, la mansión de La Moraleja y todos los bienes heredados eran propiedad exclusiva de Lucía para siempre. No importaba cuánto tiempo estuvieran casados, no importaba lo que él hiciera, nunca sería dueño de nada de lo que Fernando había construido.
Nicolás tragó su orgullo y firmó.
Se dijo a sí mismo que no importaba. Seguiría viviendo bien. Usaría cuentas conjuntas, desviaría dinero en silencio, se construiría una red de seguridad. Lucía era emocional, no práctica. Memorizaría los números de sus tarjetas antes de su primer aniversario.
Ese fue su segundo error de cálculo.
Si Fernando había tenido un verdadero amigo en este mundo, era Emilio Roldán.
Si había tenido un último acto de amor por su hija antes de morir, fue decirle aY así, bajo el sol dorado de Madrid, mientras los barrotes de la celda se cerraban tras Nicolás, una risa infantil resonaba en la distancia, recordándole que, al final, la vida siempre encuentra la manera de florecer entre las ruinas.