El agente de policía la miró con desprecio. La pequeña Lucía Mendoza, una niña de ocho años con trenzas rizadas, se quedó paralizada en el pasillo de dulces del supermercado de Valencia, donde solo quería comprar una chocolatina con sus ahorros.
—¡Oye! ¡Deja eso! Ya sé lo que estás haciendo.
La voz seca y autoritaria del agente Pedro Vázquez hizo que Lucía temblara. Con los ojos como platos, miró al hombre alto y uniformado que le bloqueaba el paso.
—No… no estaba robando —susurró, casi sin voz—. Iba a pagarlo.
Vázquez, un policía conocido por su mal carácter y prejuicios, torció el gesto. —No me mientas, niña. Te he visto guardarlo en el bolsillo. —Le arrancó el chocolate de las manos y lo levantó como prueba.
Algunos clientes miraron pero apartaron la vista rápidamente, evitando involucrarse. Lucía sintió el rostro arder de vergüenza. Su niñera, que estaba comparando precios al final del pasillo, corrió hacia ellos. —Señor, por favor, no estaba robando. Yo le di dinero para un capricho. ¡Ni siquiera ha llegado a la caja!
Vázquez esbozó una mueca. —No me importa. Las niñas como ella terminan siendo problemas. Mejor cortarlo de raíz. —Agarró a Lucía por la muñeca, haciéndola gritar—. Vamos a tener una charla en la comisaría.
La niñera se puso pálida. —¡No puede llevársela así! Su padre va a…
Pero el agente la interrumpió. —Me da igual quién sea su padre. Si cree que puede robar, hoy aprenderá que la ley no hace excepciones.
Las lágrimas brotaron en los ojos de Lucía. No solo tenía miedo, se sentía humillada. A su alrededor, los clientes fingían no ver, pero la injusticia pesaba en el aire.
Entonces la niñera, con manos temblorosas, sacó el móvil. —Voy a llamar al señor Mendoza.
Vázquez soltó una risotada mientras arrastraba a Lucía hacia la salida. —Adelante. A ver qué dice el padre todopoderoso. No cambiará nada.
Lo que no sabía era que el padre de Lucía no era un cualquiera. Era Javier Mendoza, un respetadísimo CEO afroespañol cuya fama trascendía el mundo empresarial por su filantropía e influencia. Y estaba a solo cinco minutos.
Minutos después, un Audi negro brillante frenó frente al supermercado. De él bajó Javier, alto, impecablemente vestido, con la mirada cargada de furia. Conocido por su serenidad en las reuniones, cuando se trataba de su hija, se convertía en un huracán.
Cruzó las puertas con paso firme, los zapatos resonando en el suelo. Los clientes se apartaron instintivamente al sentir su presencia. Cerca de las cajas, vio a Lucía abrazada a su niñera, el rostro manchado de lágrimas, mientras Vázquez se pavoneaba con su autoridad.
—¿Qué demonios está pasando aquí? —La voz de Javier, grave y cortante, atrajo todas las miradas.
Vázquez se enderezó, sorprendido por el hombre. —¿Es usted el padre de la niña?
—Sí —respondió Javier, frío como el acero, posando una mano protectora sobre el hombro de Lucía—. ¿Y usted es quien acusa a mi hija de robar?
—Estaba robando —insistió el agente, aunque una sombra de duda cruzó su rostro—. La vi guardar el chocolate.
Javier se agachó al nivel de Lucía. —Cariño, ¿habías pagado ya?
Ella negó con la cabeza, mostrando los euros arrugados en su mano. —Todavía no, papá.
La niñera intervino. —Nunca lo escondió, señor Mendoza. Yo estaba aquí.
Javier apretó la mandíbula. —Así que agarró a mi hija de ocho años, la humilló en público y casi la lleva detenida… sin pruebas. Sin verificar nada.
Vázquez se irguió. —No tengo que dar explicaciones. Cumplía con mi deber. Si su gente… —Se mordió la lengua, pero el daño estaba hecho. La insinuación racista flotó en el aire.
Los ojos de Javier se entornaron. Sacó el móvil y comenzó a grabar. —Repítalo. Que lo escuche su comisaría. Mejor aún, que lo escuche toda la ciudad. ¿Sabe siquiera con quién está hablando?
Vázquez soltó una risa nerviosa. —Me da igual quién sea. La ley es la ley.
—Soy Javier Mendoza. CEO de Mendoza Holdings. Miembro de la Cámara de Comercio y benefactor de programas comunitarios, incluyendo reformas policiales. Y usted acaba de perfilY hoy, agente, su carrera termina aquí.