**El Millonario y el Ángel de la Manta**
Cuando Javier Mendoza salió del edificio acristalado en pleno barrio de Salamanca, su mente solo albergaba un pensamiento: el informe que debía enviar antes de las doce. Acababa de cerrar un negocio de veinte millones de euros, los accionistas estarían satisfechos, otro triunfo para su fortuna de doscientos millones.
Hasta que la vio.
Allí, arrimada al muro de una boutique exclusiva, dos siluetas destacaban en el gris del atardecer. Una manta raída, un carrito de supermercado repleto de bolsas y, en medio, un abrigo de cachemira color crema que Javier reconocía al instante.
Su corazón se detuvo.
—¿Mamá? —musitó sin dar crédito.
Isabel Mendoza, setenta y cinco años, la elegante viuda del exitoso empresario Luis Mendoza, temblaba sentada en el frío hormigón. Junto a ella, un joven de barba descuidada y ojos oscuros la protegía del viento con su propio cuerpo, arropándola con una manta sucia.
La nieve comenzaba a caer sobre el pelo blanco de Isabel.
Javier corrió hacia ellos.
—¡Mamá! —se arrodilló frente a ella, sin importarle el traje de Hugo Boss empapado—. ¿Qué haces aquí?
Isabel lo miró como si luchara por reconocerlo.
—¿Javier? Me perdí… no recordaba… —balbuceó, su voz quebrándose.
El joven sin hogar, con gesto calmo, la sostuvo.
—No se preocupe, señora, su hijo ya está aquí.
Javier lo observó con detenimiento. Veintitantos años, rostro ajado por el frío, pero con una dignidad que contrastaba con su ropa harapienta.
—¿Qué pasó? —preguntó Javier, conteniendo la voz.
—La encontré desorientada hace una hora —respondió el joven—. No sabía su dirección ni su nombre. No tengo móvil, así que intentaba llevarla a comisaría cuando usted apareció.
Javier llamó a urgencias con manos temblorosas. Mientras esperaban, no podía apartar la mirada de su madre, la misma que había presidido cenas con ministros, ahora aferrada a la manta de un desconocido. Un desconocido que, sin nada, había hecho más por ella en minutos que él en meses.
Al marcharse la ambulancia, Javier sacó su cartera.
—Tome, por favor —dijo, extendiendo varios billetes—. Es lo menos que puedo hacer.
El joven negó con la cabeza.
—No lo hice por dinero, señor. Cualquiera con un mínimo de humanidad habría hecho lo mismo.
La frase resonó en Javier como un martillo.
***
En el Hospital Gregorio Marañón, el diagnóstico fue claro: Alzheimer incipiente.
—No puede quedarse sola nunca más —advirtió el neurólogo.
Javier sólo veía la imagen de su madre en la calle, confundida, arropada por aquel desconocido.
Tres días después, volvió a la calle Serrano, buscándolo. Lo encontró en un callejón, junto a un bidón de fuego.
—Marcos —dijo el joven al presentarse—. Estudiaba arquitectura en la Politécnica antes de que mis padres murieran en un accidente. La vida se desmoronó.
Javier le ofreció trabajo en su empresa. No por lástima, sino por gratitud.
—No será caridad —aseguró—. Es un empleo digno. Lo demás depende de ti.
Marcos aceptó, con una condición:
—Si no sirvo, despídame sin miramientos.
***
Los meses siguientes transformaron a ambos. Marcos demostró ser meticuloso, leal. Javier, por primera vez, priorizó algo más que el trabajo.
Una noche, durante la cena, Isabel miró a ambos con lucidez inusual.
—Javier, dejaste de correr tras el dinero. Marcos, fuiste mi ángel cuando más lo necesité. Ahora sé que estarán bien.
Fue su última noche lúcida.
***
Un año después, en el barrio de Vallecas, se inauguró el *Centro Isabel Mendoza*, un complejo de viviendas para personas sin hogar.
—El éxito no se mide en millones —declaró Javier en la ceremonia—, sino en cuántas vidas puedes cambiar.
Marcos, al micrófono, añadió:
—Todos merecen una oportunidad. Una manta, una mano tendida.
Esa noche, bajo las estrellas, ambos supieron que aquella acera helada había sido el inicio de algo mayor.
Y eso, pensó Javier, valía más que toda su fortuna.