Un millonario juró que nunca más amaría en la vida. Hasta que una joven madre llegó a su mansión con un bebé en brazos. Antes de empezar, cuéntanos en los comentarios desde dónde nos estás viendo. Vamos con la historia.
La madrugada caía pesada sobre la mansión Alvarado. A las 3:40 de la mañana, el silencio absoluto que tanto valoraba Javier Alvarado se rompió por un llanto desgarrador que venía de abajo.
Abrió los ojos en la oscuridad, con la mandíbula apretada. El llanto seguía, agudo, desesperado, interminable. Arrojó el edredón a un lado y se levantó con la irritación ardiendo en el pecho. Bajó descalzo la escalinata de mármole, cada paso una sentencia, cada segundo de aquel sonido infernal raspando sus nervios. Al llegar a la lavandería, la escena lo paralizó en la puerta.
Lucía estaba sentada en el suelo frío, de espaldas a él, meciendo al bebé contra su pecho. Llevaba una camisola gastada, los pies descalzos, el pelo recogido en un moño deshecho. Cantaba bajito, una melodía temblorosa, apenas audible, entremezclada con susurros desesperados. *”Mi amor, mamá está aquí. Por favor, duérmete…”*
El bebé seguía llorando más fuerte. Javier sintió la rabia subir por su garganta, pero algo lo detuvo. Quizá fue cómo temblaban sus hombros o cómo sostenía a su hijo con tanta fuerza, como si temiera que desapareciera. Carraspeó. Lucía giró la cabeza sobresaltada, los ojos rojos e hinchados.
Se levantó rápido, sosteniendo al bebé torpemente contra su hombro.
—Señor Javier, lo siento mucho. Lo intenté. No para. No sé qué hacer… Ya le di el biberón, ya lo cambié, pero…
Su voz salió más suave de lo que pretendía.
—Déjame sostenerlo un momento.
Lucía parpadeó, confundida.
—Señor… déjeme intentar.
Hesitó por largos segundos antes de extender sus brazos. Javier tomó al niño con cuidado. Era demasiado ligero, demasiado cálido, demasiado frágil. El llanto continuó unos instantes, pero cuando lo acomodó contra su pecho y comenzó a mecerlo lentamente, algo pasó. El llanto disminuyó, se convirtió en un sollozo bajo y luego… silencio. El bebé apoyó su cabecita en el hombro de Javier y cerró sus ojitos, exhausto. Su respiración se calmó, se volvió rítmica.
Lucía abrió los ojos desmesuradamente.
—¿Cómo…?
Javier no respondió. Miraba fijamente el pequeño rostro dormido contra él. Sintió algo apretarse en su pecho. Dolor y alivio al mismo tiempo, como una vieja herida tocada después de años intocable.
Lucía dio un paso adelante, con los ojos brillantes de gratidón.
—Gracias… No sé qué decir.
Sus miradas se encontraron. Por un instante, todo se detuvo. Él vio algo en ella que nunca antes había notado. No fragilidad, sino una fuerza silenciosa. La fuerza de quien carga el mundo sola y aún encuentra ternura para dar. Y ella vio en él lo que nadie más veía. Una tristeza tan profunda que necesitaba esconderse tras muros enteros.
Javier parpadeó, rompiendo el trance, y le devolvió al bebé con excesivo cuidado.
—Solo estaba demasiado cansado para dormir— susurró, evitando su mirada.
Lucía sostuvo a su hijo contra su pecho, mirándolo aún, como si fuera algo extraordinario.
Y entonces, su mirada se posó en la mesita auxiliar y en la foto enmarcada que siempre estaba allí, olvidada entre trapos de limpieza. Una mujer sonriendo, sosteniendo una barriga de siete meses. El bebé que nunca nació.
Javier se quedó inmóvil.
Lucía siguió su mirada hacia la foto. Su expresión cambió, reemplazando la gratitud por una comprensión silenciosa.
Él se dio cuenta de lo que había visto. Algo dentro de él entró en pánico.
—Esto no puede volver a pasar— dijo con voz dura, fría, casi cruel. Dio dos largos pasos hacia la foto y la volteó violentamente. Nunca más.
Lucía retrocedió, asustada.
—Señor, yo no quise…
—Solo cuida a tu hijo— cortó él— y mantenlo callado.
Salió de la lavandería sin mirar atrás, subió las escaleras demasiado rápido, los puños apretados. Se encerró en su habitación, apoyó la espalda contra la puerta y respiró como si hubiera corrido kilómetros.
Abajo, Lucía se quedó parada en medio de la lavandería, con su hijo dormido en brazos, las lágrimas cayendo en silencio. Miró la foto boca abajo y entendió que acababa de ver a un hombre roto. Un hombre con miedo a sentir.
Los días siguientes fueron un infierno silencioso. Javier evitaba a Lucía como si cargara una enfermedad contagiosa. Si se cruzaban en el pasillo, desviaba la mirada. Si ella servía el desayuno, agradecía con un gesto y nada más.
Pero el bebé no entendía de distancias. Cada vez que veía a Javier, extendía sus bracitos regordetes y soltaba un gritito alegre, el sonido que hacen los niños cuando reconocen a alguien especial.
Y eso destruía a Javier por dentro.
Una tarde, tras cinco días de silencio, estaba revisando contratos en el jardín cuando escuchó la risa del bebé. Alzó la vista y vio a Lucía caminando por el césped con su hijo en brazos. El niño lo miró directamente y sonrió. Un sonrisa babeante, desdentado, completamente inocente.
Javier sintió como si una cuchilla se clavara entre sus costillas. Se levantó bruscamente, recogió los papeles sin orden y entró en la mansión. Se encerró en su estudio, apoyó las manos en la mesa de roble y respiró hondo.
—No puede volver a pasar. No va a volver a pasar.
Pero esa noche, al intentar dormir, solo veía aquella sonrisa, cómo el niño se había calmado en sus brazos… y la mirada de Lucía. Llena de gratidón y algo más, algo peligrosamente parecido a la confianza.
A las 2 de la mañana, tomó una decisión.
A la mañana siguiente, llamó a Lucía a su estudio. Ella entró con su hijo en brazos, los ojos bajos, las manos temblorosas. Sabía que algo iba mal por cómo la había citado: formal, distante, a través de la ama de llaves.
—Siéntate— señaló la silla frente a su escritorio.
Lucía se sentó lentamente, acomodando al bebé en su regazo. El niño miró alrededor, curioso, agarrando la blusa de su madre.
Javier no podía mirar al bebé. Fijó la vista en Lucía y habló con la voz más neutra que pudo.
—Creo que sería mejor que buscaras otro empleo.
El rostro de Lucía perdió todo el color.
—¿Qué?
—Te daré tres meses de salario como indemnización y una carta de recomendación. Eres buena en lo que haces. No tendrás problemas para encontrar otro trabajo.
Lucía parpadeó varias veces, como si no entendiera las palabras.
—¿Hice algo mal?
—No.
—Entonces… ¿por qué?
—Porque lo decidí— cruzó los brazos, su postura rígida—. No necesitas más explicación que esa.
Sus ojos empezaron a llenarse de lágrimas. El bebé, sintiendo la tensión, choriqueó, aferrándose más a su madre.
—¿Fue por esa noche?— preguntó Lucía, con la voz temblorosa—. ¿Bajó la mirada al niño, sintió su pequeña mano agarrar su dedo, y en ese momento, supo que jamás podría despedirlos, porque al fin había encontrado el valor para volver a amar.