**Diário Pessoal**
“Senhor, precisa de uma empregada? Eu faço tudo… a minha irmãzinha está com fome.”
A voz dela tremia, mas os olhos tinham um brilho de desespero feroz. O bebê amarrado às suas costas mexeu-se no sono, os pequenos lábios a abrirem e fecharem, como se sonhasse com comida.
O bilionário Carlos Almeida ia a caminho da porta da mansão quando parou de repente. Não era raro estranhos aparecerem nos seus portões — gente desesperada, à procura de trabalho, caridade ou um favor. Mas havia algo nesta rapariga que o fez hesitar.
Não era só o vestido gasto ou a sujidade no rosto. Era a marca.
Uma pequena mancha em forma de lua no pescoço.
O peito de Carlos apertou. A memória atingiu-o com tanta força que quase perdeu o fôlego.
“Onde tens isso?”, perguntou, a voz mais áspera do que pretendia.
Ela tocou no local, instintivamente. “Isto? Nasci com ela.”
As palavras arrastaram-no vinte e um anos para trás — para uma noite de tempestade, uma jovem mãe assustada e uma bebé enrolada num cobertor desbotado. Ele já tinha visto aquela marca antes.
Carlos aproximou-se, estudando-lhe o rosto. “Como te chamas?”
“Maria”, respondeu ela, cautelosa. “E esta é a minha irmã, Leonor.” Ajustou o peso da bebé adormecida e acrescentou: “Os nossos pais… já não estão cá. Aceito qualquer trabalho. Posso limpar, cozinhar, o que for.”
Ele não respondeu de imediato. A parte lógica da sua mente alertava-o para ter cuidado — para fazer perguntas, manter distância — mas o instinto gritava-lhe que isto não era coincidência.
“Entra”, disse finalmente.
Maria hesitou, olhando para a mansão imponente atrás dele. “Senhor, eu… não quero causar problemas.”
“Não estás a causar”, respondeu Carlos, já a conduzindo para os degraus da entrada.
Dentro de casa, a luz e o calor pareceram esmagá-la. Apertou as alças do sling que segurava Leonor, os olhos a saltarem do lustre de cristal ao chão de mármore polido, aos quadros com molduras douradas.
Uma empregada trouxe chá, mas Maria não tocou no seu. Manteve o olhar baixo.
Carlos estudou-a em silêncio antes de falar novamente. “Maria… fala-me dos teus pais.”
A voz dela suavizou-se. “Morreram num acidente de carro quando eu tinha doze anos. Depois disso, fiquei só com a madrasta. Ela não era… amável. Quando fiz dezasseis anos, fugi. A Leonor nasceu no ano passado — é minha meia-irmã. O pai dela não está na nossa vida. Andámos de sítio em sítio, à procura de trabalho.”
A história dela encaixava em peças de um puzzle que Carlos guardara há décadas — um que começara com a sua própria irmã, Beatriz.
Beatriz desaparecera aos dezanove anos, fugindo de um relacionamento tóxico e das expectativas sufocantes da família. Anos depois, chegara-lhe o rumor de que ela tivera uma filha, mas todas as buscas tinham sido em vão.
Até agora.
“Maria…”, a voz dele tremeu. “Sabes o nome da tua mãe?”
Ela acenou. “Beatriz.”
Carlos sentiu o mundo girar. Era ela. Esta rapariga — magra, cansada, determinada — era a sua sobrinha.
Quis contar-lhe ali mesmo. Apertá-la num abraço e prometer que nunca mais passaria fome. Mas algo no olhar desconfiado dela dizia-lhe que ela não acreditaria numa generosidade repentina. Ela sobrevivera demasiado tempo sozinha.
Então, escolheu outro caminho.
“Podes trabalhar aqui”, disse. “Quarto e comida garantidos. Um salário. E… a Leonor também será cuidada.”
O alívio dela foi imediato, mas disfarçou-o rapidamente, limitando-se a acenar. “Obrigada, senhor.”
Naquela noite, Carlos ficou à porta do quarto das visitas, a observar Maria a deitar Leonor num berço que a criadagem apressara a preparar. A bebé mexeu-se, e Maria acariciou-lhe as costas, cantarolando uma canção de embalar.
A imagem partiu-o. Não por pena — mas porque via Beatriz em cada gesto, em cada olhar.
Prometeu a si mesmo que descobriria a verdade sobre o que acontecera à irmã. E, no momento certo, diria a Maria quem ela realmente era.
Mas o destino apressou a revelação.
Tudo começou com um telefonema.
Duas semanas depois, enquanto varria o corredor da mansão, o telefone privado de Carlos tocou. Normalmente, os criados atendiam, mas o mordomo estava ausente, e Maria, hesitante mas diligente, atendeu.
“É a… Maria?”, sussurrou uma voz feminina, trémula e urgente.
“Sim… quem fala?”
A voz tremeu. “Diz ao Carlos… a Beatriz está viva.”
Maria gelou. “O quê? Quem—”
A chamada caiu.
O coração batia-lhe com força nos ouvidos. O nome não lhe dizia nada, exceto pela memória distante da voz da mãe a pronunciá-lo uma vez, como um segredo. Guardou o momento, sem saber o que fazer, e voltou ao trabalho.
Mas Carlos reparou na sua distração ao jantar.
“Maria, algo te preocupa”, disse ele. “Conta-me.”
Ela hesitou, mas repetiu a mensagem palavra por palavra. O garfo escapou da mão dele, batendo no prato.
“Como era a voz dela?”, exigiu ele.
“Como… como se estivesse a chorar. E ela sabia o meu nome.”
Carlos levantou-se abruptamente e saiu. Momentos depois, Maria ouviu a voz baixa dele no escritório, seguida do som de vidro a partir.
Naquela noite, sonhou com uma silhueta feminina na chuva, de braços abertos, a chamar pelo seu nome.
No dia seguinte, Carlos mudou. Passou mais tempo perto dela, fazendo perguntas sobre a infância, os hábitos da mãe, cantigas de embalar. Maria respondia com cautela, sem perceber porque é que ele parecia quase… com medo.
Finalmente, numa tarde chuvosa, chamou-a para a biblioteca.
“Devo-te a verdade”, disse, as mãos apertadas. “A mulher do telefonema — Beatriz — é a minha irmã. E… é a tua mãe.”
As palavras atingiram-na como um murro. “Isso é impossível. A minha mãe morreu.”
A voz dele quebrou. “Também pensei o mesmo. Durante vinte e um anos. Mas ela fugiu desta vida — de mim, da família — porque estava grávida. De ti.”
Maria abanou a cabeça, recuando. “Não. A minha mãe… era pobre. Trabalhava numa padaria. Ela—”
“Estava a fugir”, interrompeu Carlos, suavemente. “Abriu mão de tudo para te criar longe deste mundo. Procurei-te, Maria. Às duas. Mas cheguei sempre tarde.”
Os joelhos dela fraquejaram. Sentou-se numa poltrona de couro, a mente em turbilhão.
“Se isto é verdade”, sussurrou Maria, “porque me contratou como empregada? Porque não me contou logo?”
“Porque não me terias acreditado”, respondeu ele. “Sobreviveste sozinha durante anos. Precisava de tempo… para veres que eu não queria tirar-te nada. Só queria devolver o que nos foi roubado.”
Os pensamentos dela pousaram em Leonor. “E a minha irmã?”
O olhar de Carlos suavizou-se. “Tamb”E nesse momento, Maria percebeu que a vida lhe dera uma segunda chance — não apenas para ela e Leonor, mas para toda a família que há muito estava separada pelo destino.”