—¡Eh! ¡Deja ese dulce donde estaba! Ya sé lo que estás haciendo.
La voz seca del policía sobresaltó a Lucía Méndez, una niña de ocho años con trenzas rizadas, que se quedó paralizada en el pasillo de golosinas de un supermercado en las afueras de Madrid. Tenía en la mano una tableta de chocolate y su paga del domingo arrugada en el puño. Con los ojos como platos, miró al agente alto y uniformado que se había plantado frente a su carrito.
—Yo… no estaba robando —susurró Lucía, con un temblor en la voz—. Iba a pagarlo.
El agente Javier Robles, conocido en el barrio por su mal genio y sus prejuicios, entrecerró los ojos. —No me mientas, niña. Te he visto esconderlo en el bolsillo. —Le arrancó el chocolate de la mano como si fuera una prueba irrefutable.
Algunos clientes volvieron la cabeza, pero rápidamente miraron hacia otro lado. Lucía sentía el rostro arder de vergüenza. Su canguro, que estaba comparando precios al final del pasillo, se acercó corriendo. —Señor, por favor, ella no iba a robar. Le di dinero para un capricho. ¡Ni siquiera ha llegado a caja aún!
Robles esbozó una sonrisa despectiva. —No quiero excusas. Las niñas como ella acaban siendo un problema. Mejor cortarlo de raíz. —Agarró a Lucía de la muñeca, haciéndola gritar—. Vamos a tener una charla en la comisaría.
La canguro se puso pálida. —¡No puede llevársela así! Su padre va a…
El policía la interrumpió. —Me da igual quién sea su padre. Si cree que puede robar, hoy aprenderá que la ley no hace excepciones.
Las lágrimas asomaban en los ojos de Lucía. No solo estaba asustada, sino humillada. A su alrededor, los clientes fingían no ver lo que pasaba, pero la injusticia flotaba en el aire.
Entonces la canguro, con las manos temblorosas, sacó el móvil. —Voy a llamar al señor Méndez.
Robles se rio, arrastrando a Lucía hacia la salida. —Adelante, llama. A ver qué dice ese padre tan importante. No cambiará nada.
Lo que no sabía era que el padre de Lucía no era un cualquiera: era Daniel Méndez, un respetadísimo director ejecutivo cuya fama trascendía el mundo empresarial por su filantropía y su influencia. Y estaba a solo cinco minutos.
En cuestión de minutos, un Audi negro reluciente se detuvo frente al supermercado. De él bajó Daniel Méndez, alto, impecablemente vestido, con una mirada que habría helado el sol. En las reuniones de empresa era conocido por su templanza, pero cuando se trataba de su hija, se convertía en un huracán.
Daniel cruzó las puertas automáticas con paso firme. Los clientes se apartaron instintivamente al sentir su presencia. Junto a caja, vio a Lucía abrazada a su canguro, el rostro manchado de lágrimas. Y a su lado, el agente Robles, hinchado de prepotencia.
—¿Qué demonios está pasando aquí? —La voz de Daniel, grave y potente, atrajo todas las miradas.
Robles se enderezó, sorprendido. —¿Usted es el padre de la niña?
—Lo soy —respondió Daniel fríamente, poniendo una mano protectora sobre Lucía—. Y usted es el que ha acusado a mi hija de robo sin pruebas.
—Estaba robando —dijo Robles, aunque algo en su expresión delataba inseguridad—. La vi meter el chocolate en el bolsillo.
Daniel se agachó hasta la altura de Lucía. —Cariño, ¿habías pagado ya?
Lucía negó con la cabeza, mostrando los billetes arrugados en su mano. —No, papá. Tenía mi dinero listo.
La canguro intervino: —¡Nunca lo escondió, señor Méndez! ¡Yo estaba aquí!
La mandíbula de Daniel se tensó. Se volvió hacia el policía. —Así que ha agarrado a mi hija de ocho años, la ha humillado delante de todos y ha querido llevársela a comis—sin siquiera molestarse en comprobar los hechos —completó Daniel con una frialdad que hizo temblar al agente, mientras los murmullos de indignación crecían entre los clientes y más móviles comenzaban a grabar la escena.