PARTE 1 – LA CASA QUE OLÍA A LEJÍA
Me llamo Esteban Guerrero.
Después de casi siete meses lejos con los Marines, llegué a casa dos días antes para sorprender a mi esposa.
Había imaginado ese momento tantas veces que perdí la cuenta.
Sofía abriendo la puerta.
Su rostro transformándose al verme.
Yo dejando caer mi mochila y finalmente abrazándola tras meses de pantallas, malas conexiones, llamadas perdidas y conversaciones que siempre terminaban demasiado pronto.
Incluso me detuve de camino a casa y compré sus lirios blancos favoritos.
Sin embargo, cuando abrí la puerta principal de nuestra casa en Alcorcón, lo primero que me golpeó fue el olor.
Lejía.
Tan fuerte que me hizo arrugar la nariz.
“Sofía?”
No hubo respuesta.
Entré.
Las flores aún en mi mano cuando vi la sala de estar.
Nuestra mesa de café estaba caída de lado.
Una silla del comedor tenía una pata rota.
La lámpara junto al sofá había desaparecido.
Había arañazos cerca de la pared del pasillo.
Entonces noté el suelo de la cocina.
Manchas oscuro rojizas quedaron entre los azulejos.
Alguien las había fregado.
Con fuerza.
Pero no lo suficiente.
Solté las flores.
¡“Sofía!”
Nada.
Revisé cada habitación.
Estaba vacía.
Su teléfono iba directo al contestador.
Entonces llamé a su padre.
Ricardo Guerrero respondió al cuarto timbrazo.
“¿Esteban?”
Algo en su voz me inquietó de inmediato.
“¿Dónde está Sofía?”
Una pausa.
“¿Estás en casa?”
“Sí.”
Otra pausa.
Demasiado larga.
“Ricardo. ¿Dónde está mi esposa?”
“Hubo un incidente.”
Mi mano se apretó alrededor del teléfono.
“¿Qué incidente?”
“Fue atacada.”
Todo en mi interior se detuvo.
“¿Cuándo?”
“Hace tres noches.”
“¿Dónde?”
Ricardo me explicó que Sofía había salido tarde y terminó sola en un barrio peligroso a varios kilómetros.
Alguien la atacó en un callejón.
“Está en San Mateo,” dijo. “Cuidados intensivos.”
Miré las manchas en el suelo de mi cocina.
“¿Por qué no me llamó nadie?”
“Pensamos que no podías ser localizado.”
“Eso no es cierto.”
“Me dijeron—”
“¿Por quién?”
Silencio.
Luego Ricardo dijo:
“Solo ve al hospital.”
Veinte minutos después, estaba frente a la unidad de cuidados intensivos.
El doctor habló con cautela.
Sofía había estado inconsciente casi tres días.
Múltiples fracturas.
Una muñeca gravemente herida.
Moretones profundos.
Una conmoción cerebral.
Lesiones lo suficientemente severas como para que el doctor creyera que lo que había pasado duró más que unos pocos segundos.
Me agarré de la parte trasera de una silla.
“¿Treinta y una fracturas?”
Asintió.
Algunas eran pequeñas.
Algunas no.
“¿La robaron?”
“Eso es algo que investiga la policía.”
“¿Quién la encontró?”
El doctor miró la ficha.
“Me dijeron que su padre la trajo.”
Levanté la vista.
“¿Ricardo?”
“Sí.”
“¿Del callejón?”
“Eso es lo que nos dijeron.”
Entonces mencionó algo más.
Ricardo se había listado como contacto familiar disponible de Sofía y le dijo al personal del hospital que yo estaba en el extranjero y no podía ser localizado.
Eso era una mentira.
Mi teléfono había funcionado durante todo el despliegue.
Sofía sabía cómo contactarme.
Ricardo también.
Había hablado con Sofía menos de dos días antes de que supuestamente la atacaran.
Alguien había hecho lo posible por mantenerme fuera.
Salí al pasillo para llamar al detective encargado del caso.
Fue entonces cuando noté a un hombre sentado cerca de la pared del fondo.
Barba canosa.
Chaqueta vieja.
Zapatos desgastados.
Una mochila golpeada entre sus pies.
Parecía alguien que había dormido al aire libre recientemente.
Pero no estaba mirando a las enfermeras.
Estaba mirándome a mí.
Finalmente, se levantó.
“¿Eres Esteban?”
Me giré hacia él.
“¿Quién eres?”
“Samuel Pérez.”
“¿Cómo sabes mi nombre?”
“Conozco a Sofía.”
Mi cuerpo se tensó.
“¿Cómo?”
Miro hacia las puertas de la UCI.
Luego bajó la voz.
“Lo que Ricardo te dijo no es verdad.”
“¿Qué parte?”
“El callejón.”
Lo miré fijamente.
Samuel miró a su alrededor antes de continuar.
“Yo estuve allí esa noche.”
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
“¿Viste el ataque?”
“Sí.”
“Entonces dime quién lo hizo.”
Sacudió la cabeza.
“No aquí.”
“Mi esposa tiene treinta y una fracturas.”
“Lo sé.”
“Entonces habla.”
Samuel me miró directamente.
“Tu esposa nunca estuvo en ese callejón.”
Pensé que había malinterpretado.
“¿Qué?”
“Se lastimó en tu casa.”
El pasillo pareció estrecharse a mi alrededor.
Recordé la lejía.
La silla.
Las manchas.
“¿Cómo lo sabes?”
Samuel metió la mano cuidadosamente en su mochila.
Sacó una bolsa de plástico.
Dentro había una pulsera de plata.
La de Sofía.
Se la había dado en nuestro quinto aniversario.
Había un pequeño rasguño al lado del cierre donde alguna vez se enganchó en la puerta de nuestro jardín.
“¿De dónde la sacaste?”
“Detrás de tu casa.”
“¿Cuándo?”
“La noche que la llevaron al hospital.”
“¿Por qué estabas allí?”
“Hay un garaje abandonado detrás de la propiedad vecina. A veces duermo allí.”
Luego Samuel dijo:
“Oí gritar a Sofía.”
Me sentí enfermo.
“¿Vijiste quién salió?”
“Sí.”
“¿Quién?”
Samuel miró por encima de mi hombro.
Su rostro cambió.
Me volví.
Ricardo acababa de salir del ascensor.
En el momento en que el padre de Sofía vio a Samuel de pie junto a mí, todo color desapareció de su rostro.
Samuel se acercó.
“Ese es el hombre que le dijo a la policía que la encontraron en el callejón.”
Ricardo se quedó paralizado.
Lo miré.
Luego volví a mirar a Samuel.
Nunca le había preguntado a Ricardo quién había encontrado a Sofía.
Antes de que pudiera decir otra palabra, Samuel sacó un viejo teléfono de su bolsillo.
“Tomé fotos esa noche.”
Y cuando la primera fotografía apareció en la pantalla agrietada, me di cuenta de que la mentira de Ricardo era solo el principio.